Ladrão que rouba ladrão...

Dizem que eles entraram no banco armados e gritando: “ Ninguém se mexa, o dinheiro não é de vocês, mas a vida...”. Todos obedeceram, e se deitaram de barriga pra baixo (isso é uma “mudança de hábitos'', dizem os marqueteiros) enquanto os ladrões iam enchendo as mochilas. Limparam os cofres e quando já se mandavam, o ladrão mais moço ( que tinha curso superior e um MBA em Administração de Empresas) disse ao ladrão analfabeto: “ E se a gente contasse o dinheiro?”, o atracador mais velho lhe respondeu: “Não seja idiota, não é hora de contar, e já saberemos a quantidade pelo noticiário da TV” ( Isso tem nome, é a ''‘experiência’'', mais importante hoje em dia que qualquer título acadêmico).

Quando os ladrões haviam se mandado, e o chefe da segurança queria chamar imediatamente a polícia, o gerente disse: “ Espera ai, vamos com calma.... antes devo contabilizar os milhões que faltam do desfalque do mês passado, assim o denunciaremos junto, como se os ladrões os tivessem levado hoje”; (em economia moderna isso tem nome: “tirar vantagem de uma situação desfavorável”). Logo depois, nos telejornais do meio dia, já informavam que os ladrões haviam levado 5 milhões do banco, quando na realidade os dois paspalhos haviam levado 20 mil reais. O assaltante estudado, ficou indignado, ao se dar conta que havia arriscado a vida para ganhar 20 mil e o gerente sem mover uma palha levava 4 milhões e novecentos e oitenta mil. Logo se lembrou do lhe ensinaram na MBI : ''O conhecimento é mais valioso que ouro”. O gerente, ao contrário, se sentia muito feliz, sabendo que contando, ainda mais, com o seguro, havia feito um negócio vantajoso, isso devem dizer em cursos de Bolsa e Mercado de Valores, e repetem a toda hora nos telejornais de economia: “Correr risco para aproveitar as oportunidades” .

Concluo: um homem com uma arma pode roubar um banco, mas dê um banco a um homem que ele rouba todo mundo.     

Um desconto de Natal

Quem não conhece o argumento do: Um conto de Natal de Dickens? Ebenezer Scrooge, o ávaro, que na noite de natal recebe a visita de fantasmas: o do Passado, que o obriga a recordar com afeto a sua infância; o do Presente, que lhe mostra como o amor reina na casa do seus empregados, e o do Futuro que lhe faz ver como morrerá, só como José Serra, se não mudar suas atitudes. No conto o final é feliz.

Apesar das desilusões, os abusos da comercialização, não tenho muita queda por narrativas mais ou menos ingênuas, que pretendem recordar o que havia de belo no espírito natalino de antigamente. Mas um dia li um conto em que Jesus, que voltava à terra a cada cem anos, por ocasião do Natal, vinha para assistir à missa do Galo, em alguma igreja pequenina de algum cafundó. Pelo caminho foram se juntando a Ele o canário ( o pássaro predileto de Deus), a angola, a lebre, a raposa, a cotia, o tatu e outros silvícolas. É assim que chegam a uma capela e se somam, sem serem vistos, ao coro dos homens e das mulheres que cantam, e aqueles que para os quais a vida é “uma luta incessante” ali encontram a paz e o amor. Na manhã seguinte, um moleque de olhos sonhadores, encontra a dormir junto ao altar o canário, ele a pega e o solta na porta da capela. E então dizem, e desde lá, cada Natal, nos cafundó, há alguém, entre os homens, querendo saber se vive deveras ou tão só sonha o Natal dos silvícolas. 

O deus do Sol.

Sabem o quê? Neste natal desapareceram as guerras, as ignomínias e já podemos falar: nois fumo! Há muitos feitos extraordinários vinculados ao Natal, como o da Virgem Maria e de José, e a contundência do malvado Herodes, o Grande. No natal de 1642 nasceu Isaac Newton. Pura gravidade. Em 2014 no lombo de um meteoro, pouco grave, cavalga uma sonda espacial, que espera pelo sol para nos enviar notícias e fotos! Hoje foi o grande dia de fazer bondades. Como se fosse o dia internacional dedicado a humanidade latente em nós, no momento que atingimos um pico de bestialidade, mais que nunca, se mata no atacado, e muito perto de nós, gentaradas inocentes, rarefeitas de dignidade, mas hoje à mesa, o choro do menino não se ouviu.

Curioso esse mundão. Resulta que o que acontece no natal, é ter frequentemente um extra de excepcionalidade ( como esta palavra que tem x e p mudo). E sendo, que o que lhe dá essa categoria excepcional, o nascimento do Messias, é muito duvidado por antropólogos e historiadores. Afirmam que foi uma data manipulada, uma contrarresposta ao paganismo e conflitos de interesse do estilo. No Concílio de Nice 325 d.C foi quando se fixou o 25 de dezembro como a data do nascimento de Jesus. Naqueles tempos e neste dia, na antiga Roma, se celebrava a festa da Mitra, do Amigo, um deus solar proveniente do Oriente Médio, ou Próximo, da Pérsia, o deus do Sol nascido também numa gruta. Como a festa tinha repercussão, os cristãos eram espevitados, disseram: cristianizemo-la!

Se tratava e se trata de uma data carregada de simbolismos, mas de um especial simbolismo: A festa coincidia com o solstício de inverno no hemisfério norte. E como sabemos, com o solstício o dia começa a ficar comprido, de modo que representava e representa que a luz vencendo as trevas. 

Teatro Comunal.

O teatro comunal.

Os papéis já distribuídos. Não existia sequer a moda essa da reinvenção de si. Repaginar-se, não havia. Todos assumiam seu personagem com a profissionalidade apaixonada do circense. Paulin, lhe chamaremos, Paulin ainda que o diminutivo fosse outro, havia sorteado o bêbado. Era muito esforçado. Andava sempre a beber, e então bêbado. Secundário, com poucos diálogos, e alguma cena memorável: “Você não viu o sinal de pare? “ E lá estava o par de policiais da baratinha afiando sua caneta para lhe tascar uma multa, e ele não se deixava impressionar. De fato, Paulin sempre se deparava com essa gente, eram velhos conhecidos. Assim que foi sincero: “ O Pare! Putz! Como não o vi... Porra! Amigos! Se nem vocês os vi! As noites de festa, os “home” não se afastavam da motoca barulhenta de poucas cilindradas do Paulin, sempre estrategicamente estacionada. Ele botava a cabeça para fora do bar, os via, e saia andando para outra direção, já se cansarão. Gostava de inventar ditos populares, se bem que alguns tinham a autoria muito disputada, como esse: se dá pra três, em dois comemos como reis. Não importa quem morreu, eu quero é chorar! E pedia um fernet. Era de uma vila duma época, onde se forjavam personalidades feitas da mistura de barro do realismo mágico e sopro dos sonsos Trapalhões. “Não fui batizado, cai no ribeirão”. Uma benzedeira calada, discreta, fazia o sinal da cruz. Sempre pareceu velha, porque lhe mataram o homem na revolução, o Galego anarquista, dizia, e enlutara desde então. Da fazenda Pau d'Alho ela vinha sempre àquela vila. Andava uns quilômetros a pé, para levar uns trocados para casa, tinha um filho pequeno. “Sim, sei que logo ganhei má fama, mas vou ali benzer e...” Iludida. Alguém se apiedou de sua ignorância. Faz tempo que é a pomba gira. Pomba gira? Não entendia. Trocava os sapatos para chegar em casa, e esconder o pó da estrada. Isso pensava. A intimidade é muito relativa, quando se vive numa vila. Mas muito. As pessoas sabem coisas de você que nem você sabe. 

Porco espinho.

Há a fábula do porco-espinho, senão, invento agora, fazia frio, era a era glacial, e os porcos-espinhos morriam de frio. Como outros animais resolveram se juntar, para se aquecerem com o calor de seus corpos. Nada. Com os seus espinhos mais feriam uns aos outros que se aqueciam mutuamente. Assim se afastavam. E morriam de frio. Se aproximavam e se feriam. Houve um momento em que descobriram a exata distância. 

Algum ferimento sempre foi melhor que a morte.

Não somos porcos-espinhos, mas valha-me deus, quantos espinhos. Há palavras que espetam mais que peixeira. Ouvi dizer que depois das festas de fim de ano, aumentam os divórcios, sobredose de proximidade. Assim o que vale para o porco-espinho e para os casais, vale mutatis mutandis, para todas as relações: entre animais, pessoas, objetos e contextos, até para relações entre comunidades inteiras, Facebook,  seja o que for, vocês já me entendem. 

No templo de Apolo em Delfos há uma frase,  gnothi seauton, "conhece-te a ti próprio", esta é boa, mas não é essa, mas uma que diz:  meden agan, "nada em excesso".

De nada, muito. Prefiro assim. Ou uma que dizia meu avô: um pouco agrada, muito enfada, temos exemplos a caçambadas. 

Tenho amigos, quais os encontros mensais são aprazíveis, já o contato semanal é nefasto.. O mesmo digo de feijoada, por-do-sol e Sinatra, Beatles...Elza Soares...

Um tal Edward T. Hall inventou uma disciplina, a Proxêmia, cunhou o termo Proxêmica: proximidade ou distância entre indivíduos, notadamente do ponto de 

vista comportamental, cultural ou social.

Enfim, há uma distância necessária para “passar o ar” e não ter que sentir o hálito. Não é bem a questão de só provar e não se entupir, enfastiar, mas nem muito próximo nem distante, que dê para ver vindo e que te possa agarrar.

Segredo, Tortura, Esqueletos e Ditadura.

Certeza que já aconteceu que, no meio de uma conversa, e sem que nada tenha a ver, o interlocutor, abaixe a voz, olhe para os lados: “Isso que te conto é segredo, segredo...tá” Se trara em geral de uma bobagem que até o reino mineral já criou musgo sobre. Penso duas coisas, a primeira é que as notícias correm, e correm mais que os que as fazem correr. A segunda, é que dos segundos o mundo está cheio. Não gosto de ouvir segredos, porque em geral ele já foi contado para outras pessoas, e quando o chega aos ouvidos do próprio interessado, este começará a investigar quem a vazou!

Uma pergunta seria: Quem sabe guardar segredos? Mas não é a pergunta, e sim essa: Há algum segredo que se conserve secreto? Cada um conta o seu segredo a um melhor amigo, que tem outro melhor amigo, que tem outro melhor amigo... e nenhum desses melhores amigos são necessariamente você ou seu amigo, o amigo do amigo, é sempre um outro numa linha que não se fecha como o círculo. Quando você se dá conta todo mundo sabe o teu segredo. O que pensar? Se você não tem a virtude de guardar um segredo, não há que se esperar que os outros tenham? Parece que há um ditado chinês, que diz que: “aquilo dito na orelha de um homem, se ouve a milhares de quilômetros.” Imagine com os multiplicadores Twitter e Facebook zapzap...

Penso que os ingleses devam ter algo a nos dizer: “To have a sleleton in the cupboard”, nem precisa explicar, de tão transparente. Quem não tem um esqueleto no armário? Aliás, tem gente que ele próprio está dentro do armário.

E por falar em esqueletos, pensem na Ditadura, mas nem a CIA conseguiu esconder suas torturas!

Água, a sábia

"A alma é, em certo modo, todas as coisas." Disse Aristóteles.

 Mais que pleitear a vida pós-moderna desde a liquidez; do que tanto tem se falado ultimamente, no sentido da fluidez da fugacidade das estruturas sólidas de hoje em dia, também das do conhecimento; a água pode ser o símbolo dessa totalidade sábia, porque é um elemento tolerante, que tem bastante em qualquer forma de recipiente ao qual se adapta, sem predileção especial, sem arestas, sempre cede, se distribui democraticamente, por onde podemos fluir, acalmar-nos refletindo a tranquilidade como autoconhecimento.

Assim o homem sábio não é aquele que sabe, senão o que entende. Entende o mundo, entende o outro, entende a si mesmo. A sabedoria é um estado qual não se necessita saber nada, nem sequer aspirar tal saber, é permanecer no centro do círculo e celebrar cada instante com plenitude e sem ir aos extremos para não cair. É uma aspiração humilde e involuntária.

É chover no molhado dizer que andamos por tempos bicudos, pouco propícios à sabedoria, antes talvez caminhamos com desespero e vertigem rumo à necedade ao disparatado à estupidez, a futilidade, à vaguidade de ideais incongruentes, como estas luzinhas pisca-piscas para enfeitar árvores e jardins.

O sábio deve ocupar seu espaço e se inter-relacionar com o meio pelos sentidos, emoções, sensações, percepções, apreensões e construir um diálogo profundo com o eu, o tu, o ele, a terra, fundado no respeito, que ao fim e ao cabo é o conceito mais alto de conhecimento.

Música.

Um pouco de música aos amigos.

Está que se acaba um ano de extraordinária intensidade política, e me parece que o vindouro o superará. Mas tantas discussões e embates e discursos, também saturam, um pouco. Vem a gosto esta treva natalina, digo trégua a tanta loquacidade, vou dar atenção à música, às palavras, não à letra. Me deixar balançar por elas, que venham só ou em bandos, leves, batendo asas, e sons, cheiros e cores em enxames de imagens nômades. Assim, será leve o ano pesado que vem. Como são leves os anos passados. Deixo a inquietude e o desassossego para sua hora. Agora a vez da voz do tato num corpo de dunas, onde meu coração reencontra a coragem da disparada, pelo poente escarlate que pulsa pelas veias no pescoço avermelhado deste crepúsculo.  

O Diabo e o gato de Ão.

Parto de uma carta de James Joyce a seu neto Stephen.

Ão é uma minúscula vila às margens do Ão. Ão é o rio mais comprido de Bonfina, pequeno estado ao sul de Ribeirânia. Ão é também o rio mais largo, pelo menos para Bonfina. Em Ão ele é tão largo que se você quisesse atravessar de uma margem a outra teria que dar no mínimo mil passos.

Muito tempo atrás o povo de Ão, quando queria atravessar, construía uma jangada de troncos de bananeiras, porque não havia ponte. Também não podiam construir uma ponte nem pagar para construir e ninguém para fazê-la. O que fizeram?

O Diabo que está sempre a ler o jornal de Ribeirnânia, A Vila, soube dessa triste situação de Ão, de modo que se vestiu e veio visitar o prefeito de Ão, que se chamava Gu de Ão e Ão, casado com La Pa de Tu Bele e Ão, Ão que veio do Prefeito. Esse prefeito também gostava muito de vestir-se … bem. Usava uma calça Lee boca de sino do tempo do mocassim, sempre com uma caxarrel escarlate, e uma pesada corrente de ouro no pescoço coberto pela caxarrel, ia assim vestido mesmo quando adormecido em sua cama com os joelhos na boca, em conchinha com La Pa de Tu Bele e Ão, Ão que veio do Prefeito.

O Diabo disse ao prefeito o que lera no A Vila e falou que podia fazer a melhor ponte que já fora feito e melhor que a de qualquer lugar e isso numa noite. E disse: “Nada de dinheiro, Gu de Ão e Ão !” e acrescentou: “Tudo que exijo é que a primeira pessoa a cruzar a ponte me pertença!”. “Bom” disse Gu de Ão e Ão marido de La Pa de Tu Bele e Ão, Ão que veio do Prefeito.

A noite desceu, todas as pessoas em Ão foram para a cama e dormiram. A manhã chegou. E quando puseram as cabeças fora de suas janelas gritaram:” Oh Ão, que linda ponte!”. Quando viram a fina ponte lançada através do largo rio.

Todas as pessoas correram para a cabeça da ponte e olharam para o outro lado. Lá estava o Diabo. Parado na outra cabeceira, esperando a primeira pessoa que a atravessaria. Ninguém se atrevia, pois viam que lá estava o Diabo dançando uma catira.

Houve um som de cornetas dos corneteiros do prefeito, e as pessoas ficaram caladas. E Gu de Ão e Ão com sua caxarrel escarlate, seu pesado colar de ouro em volta ao pescoço, sua fivela da queima do alho. Numa das mãos trazia um jarro de água, e debaixo do outro braço carregava um gato.

O Diabo parou de dançar, ao ver o escarlate do outro lado da ponte, tomou de seu longo binóculo e os instalou junto aos seus olhos rubis. As pessoas de Ão cochichavam, sibilavam seus hábitos seculares, além de olharem furtivamente de soslaio, de rabo de olho. O gato ergueu os olhos e encarou o prefeito nos olhos. Porque era permitido aos gatos encarar o prefeito, olho no olho. Quando cansou de encarar o prefeito, baixou o olhar, pois mesmo os gatos se cansam de encarar o prefeito com sua pesada corrente dourada e sua caxarrel escarlate e sua calça boca de sino e sua fivela da queima do alho, mas começou a brincar com a pesada corrente de ouro.

Quando o prefeito se aproximou da cabeça da ponte, todo homem sustou a respiração, e toda mulher sustou seus suaves silvos úmidos.

O prefeito Gu de Ão e Ão, colocou o gato no chão da ponte e mais rápido que o pensamento de um raio, splash! Jogou água do jarro sobre o gato. O gato entre o Diabo e o jarro de água, mais rápido que o pensamento do raio pensado pelo prefeito, com suas orelhas para trás correu para os braços do Diabo.

Zangado como ele mesmo, o Diabo se zangou e falou ao povo de Ão:

“Homes i Dones” gritava o Diabo do outro lado da ponte. “Vosaltres no son pas les gentes més bonicas que n'hi ha al mundo mundial” “vosaltres gairibe ho son gates” então disse ao gato: 'vini aci, meu gatet, que teniu por, meu petit gat?” “teniu fred”?

“vini pobret meu que el diable t' encarga” “Anem al infern per una mica de chafagor, hi ens calentarem”.

E lá se foi ele com o gato de Ão.

P.S. O Diabo geralmente fala a língua dele o “Linguadovovo”, que ele inventa quando anda por ai, mas quando fica zangado pode falar em Catalão muito ruim bastante bem, embora quem o ouviu diz que tem um forte sotaque caipira!

tradução não ortodoxa da carta ao neto Stephen, Roubada a James Joyce, já em domínio público.

Dervixe Político.

Não sei se vale a pena fazer tanta força para escapar das garras da igreja e depois do comunismo, simplesmente para ficar a merce de uma auto visão monstruosa da própria vida, sem felicidade e nem serenidade em lugar algum. Mas no fundo o que acontece é uma ruminação sobre o plano inferior dos fatos, de temperamento e moral católicos e de cunho sexual. O batismo dá mesmo esta inclinação para acreditar no mal. Sem dúvida, a miúde, as manifestações libertárias estão impregnadas de catolicismo, de temperamento católico, acho que já disse antes, que a liberdade dentro do catolicismo é a perseguição, e esse é o nosso problema pátrio, além de pessoal. Em toda e qualquer putaria há possibilidades de engendrar alguma poesia e pausas, para escapar da tensão desse muito riso rarefeito de impressão feliz. O que digo não tem importância. 

Cada qual tem seu plano. E sem dúvida, meu amigo, pessoas muito mais competentes que eu, que lhe falem em um tom bastante diferente do meu. Minha única desculpa para dizer o que penso é que é isso que eu penso, e que tenho tão pouco prazer em dizê-lo, que talvez seja essa a principal razão de eu não dizer. Não tenho humor para falsificações deliberadamente grotescas. O que me dizem é que deveria me abandonar ao balanço deste movimento nonsense. Muitos o aprovam e você também. Escrevo com grande tensão, a mesma que sinto quando tenho que rebater cada maldita coisa que se sabe sobre cada pessoa que aparece ou qualquer coisa que brota, com aspectos tão verdadeiros e tanto talento, que as vezes também os tomo como certos, mas minha paciência se esgota. De qualquer modo, recuso-me a ser levado no torvelinho dessa dança insana por um dervixe político.    

A Mulher e o Mar.

A mulher e o mar.

Sempre olho pelo retrovisor e vejo essa mulher, sempre num papel secundário, quase figuração. Assim que esse texto é uma mudança de spin, aonde explico a história de uma mulher valente, com caráter, triste, porque nada é mais triste que a gestão da miséria. “Que tem pra comer mãe?” Suas crianças voltando para casa e ela batendo roupa, com as mãos se dissolvendo de tanto ficar mexendo na água. Um suspiro, um espirro da alma: “Pão com miolo e ovo frito!” Em algumas versões acrescentava “a moda da casa!” . Toda a impotência condensada num renego curto e sonoro. Que mais queriam que tivesse pão, ovo, nem que fosse pão-duro, e leite em pó que a igreja andava distribuindo. Havia enviuvado prematuramente e tudo mudara. Ainda mais. Não por causa da ditadura, porque esta não lhe afetava em nada. Havia decidido manter intacto um velho sonho de juventude, para sobreviver. Um anseio de liberdade que nem a ditadura nem a fome não podiam borrar. Ela queria ver o mar. Desde sempre. Desde que era uma jovem que havia se cansado de rio, porque a cada dia lá estava para carregar uns quantos baldes de água. Um na cabeça e outros a cada mão. Uma cena de dura cotidianidade que se repetia. O caminho de volta era sempre mais longo, mas cantavam e se explicavam alguma confidência. As vezes suas amigas riam de sua teimosia, mas ela não renunciava àquele azul infinito. Doía que a vida fosse tão ingrata, que não lhe concedesse o desejo de abraçar com o olhar aquela imensidão. Os anos passam, e já não era tão jovem. Tivera três filhos. Perdido o marido. Havia sofrido muito. Mas manteve-se fiel àquela rebeldia com gosto de sal. Era a sua pequena vingança contra quem lhe havia escrito um destino tão penoso e desagradecido. Um dia, um dos rapazes, teve que fazer as malas porque o trabalho o levava longe daquele lugar esquecido. Uma mudança de roteiro inesperada. Com a desculpa de ir ver o filho, por fim, veria o mar. “Cheguei a pensar que morreria sem te ver”, ouviram-na dizer. E o viu. Não sei que impressão lhe causou o mar, porque não retornou. Morreu, subitamente, numa vila de pescadores que não havia ouvido falar o nome antes. Uma vitória pírrica sobre a época miserável que lhe coube viver.     

Facebuquecídio.

Virtualicidio.

Com incerta frequência dou uma passada de olhos pelo perfil do prof. Olavo de Carvalho. Devo salientar, entretanto, que se trata de atividade recente, de dois anos para cá. Há grupos de estudos e uma pauta, qual Olavo vai adequando aos acontecimentos. Noto que seu séquito cresce, se enfurece e se sente pronto para um confronto com os comunistas, gaysistas etc. Ele aconselha, diz que a luta é árdua, mas que os “adversários” começam a borrar as calças. Se soubesse o que é inteligência, diria que ele talvez o fosse, mas só o será ao conseguir o seu intento, que me parece um leque de insaciabilidades, muitos. Trava uma batalha particular contra acadêmicos uspianos e consortes, por algum motivo que não alcanço, e não me interesso alcançar, e faz uso de sua massa de seguidores para alvejar os “comunistas” ,onde houver, e os vê e os sinaliza por toda parte, e tudo mais que se possa, por livre associação (deles) parecer-se a socialidades. A esquerda é burra e Mario Ferreira dos Santos um gênio, do qual se põe abaixo por um pelo de nariz. Seus deuses são os libertários, como Mises, Von Mises et colegas, se dizem cristãos, e se sentem como aqueles do velho coliseu romano, e cada petista um Cæser virando o polegar. Conselho seu recente, na verdade é um apanhado de frases já feitas antes por ele, e o resultado é esta foto, que retirei direta de uma postagem dele. Algumas pessoas conhecidas têm levado a cabo seus conselhos. É o enfrentamento, pedido por Olavo de Carvalho, que se tem visto, crescente e feroz, por estas bandas virtuais do cotidiano. Por estas e outras que decidi cometer um Virtualicidio. Tenho alguns amigos que por simplorismo mental, e preguiça, acabam por dar força a esse tipo de grupamento. Porque não criam a própria sede de seus pensamentos e interesses, mas simplesmente comungam, por via transversa, com isso. Começarei com a cabeça de alguns amigos virtuais, desde já, seus discípulos, os outros continuaram sub judice. rs

diz Olavo: 

 "Mais importante do que tirar a Dilma da presidência é expulsar os comunistas da sua escola, da sua igreja, da sua sociedade de bairro, do seu clube. Isso não depende de grandes mobilizações, depende só da coragem e iniciativa de cada um. Isso não é nem política: é dever pessoal. Denuncie cada filho da puta, atire na cara dele, em público, todo o mal que ele representa e personifica. Recuse-lhe amizade, tolerância ou respeito, mesmo em pensamento. Esses canalhas vivem da generosidade das suas vítimas.

Il lupo perde il pelo ma non il vizio

Rien ne se crée, rien ne se per.... Il lupo perde il pelo ma non il vizio

Há uma coincidência entre o presente e o passado. Levando isso ao paroxismo, não há datas, então nem presente nem passado, que o tempo – a linguagem sendo expressão do tempo – é uma série de coincidências gerais de toda a humanidade. Palavras movem-se em palavras, pessoas em pessoas, acontecimentos em acontecimentos – mais incidentes que acontecimentos – ambíguos como um trocadilho, ou um sonho. Caminhamos na escuridão, mas em estradas nossas velhas conhecidas, familiares. Il lupo perde il pelo ma non il vizio, dizem os italianos, e os tigres não podem mudar suas manchas.  

Nada se cria, nada se perde...

Nada se cria, nada se perde.

Deixando a sinédoque e a metonímia de lado, pois só me querem constranger, concluo ou presumo que não tenho qualquer poder sobrenatural, tampouco sei ou presumo os métodos e as motivações

do universo. Sinto que a realidade é um paradigma, mais precisamente uma ilustração de uma regra, provavelmente, não verificável. É só uma percepção, que nada tem de grandiosa, como a ordem ou o amor, é bem mais humilde, trata-se da coincidência. Dentro dessa regra presumida, percebida, não importa o quanto queira manipulá-la, porque ela pode assumir somente poucas e certas, ou incertas formas. Todos e o mundo nos deslocamos num movimento contínuo e ao mesmo tempo limitado nas suas possibilidades. Isso só me consola, porque sei que cada traição é apenas uma de uma série infinita. Toda atrocidade tem sua antecedente também horrível. “Rien ne se crée, rien ne se perd” . Assim simultaneidades inesperadas são as regras. Coincidência de pensamentos meus com os de outros. E eu e os outros, que podem ser virtuais, ficcionais, reais e míticos, peregrinamos nesse processo universal.  

História da Omissão

História da Omissão

A gente 'fomos' omissos, durante tantos anos, cidadãos omissos. Nossa desdemocracia é anterior, muito antes da ditadura, mas a ditadura aprimorou-nos ainda mais na omissão. Os pobres, por isso mesmo, na luta pela simples sobrevivência, numa relação de trabalho 'semi' escravagista, não tinham e não faziam qualquer ideia a respeito de liberdade de expressão, sequer saberiam se expressar. Outros tantos se agarraram à ideia de um comunismo imediato, para tolerar ou apoiar ditadores. E tudo que vinha do mundo político se engolia, como verbalizou ainda recentemente Zagallo, a propósito dele mesmo, 'vocês vão ter que me engolir', e engolimos, da mesma forma engoliu-se outros no âmbito do ludopédio nacional. Outro disse: 'Prefiro cheiro de cavalo...' . Era assim: na biblioteca do Otoniel, uma bibliotecária com mais penduricalhos que uma árvore de natal, me proibia escolher o que queria ler, por exemplo, dom quixote, por nada, por determinação dela própria. No mesmo colegial, pensamos exigir cortinas contra o inclemente sol, saímos em passeata pelo pátio, a mim, me torceram o braço, um servente... voltamos à sala de aula... e o professor Décio Setti que hoje admiro, considerou exercícios resolvidos e explicados, na nossa ausência... caíram na prova. Fazer greve se tornara coisa de vagabundos. E é nessa condição de intocáveis que muitos políticos se mantêm. E há, inclusivamente, alguns, que a massa hedionda, considera natural, por direitos adquiridos, dessa idade média brasileira. Se você quiser saber como era, basta ir a um conjunto habitacional – COHAB – e verá que em cada esquina, se não morreu, mora uma família que foi cabo eleitoral de algum ex-prefeito, porque em geral as esquinas tinham terrenos maiores, porque as esquinas são bons pontos comerciais, etc... Se um simples sorteio de moradias para miseráveis, (muitos não eram, na verdade conseguiam sua segunda propriedade, ou mais) era vilipendiado, pode-se imaginar o demais. História da omissão.    

Dia da Casinha, do retrete.

Dia da casinha. Retrete.

Outro dia – 19 novembro – foi dia da casinha, retrete, trono etc. Não creio querer divagar a respeito, mas sei que há muita pedagogia nas intenções da ONU, e muita hermenêutica para ser dixavada a respeito. No mais os tais 'dias internacionais' têm mesmo esta serventia: um mote para iniciar uma conversa qualquer, séria, bem-humorada, de escarnio etc. Tenho outro motivo, um trono, talvez o mais interessante no qual fiz o que mais sei fazer. Foi nos Pirineus. Mais precisamente em Esterri d'Àneu, numa Fonda (pousada), numa de muitas idas à montanha para colher cogumelos. O catalão é micólogo e eu embarquei no gosto, é mesmo que ir pescar por estas bandas, sou meio Zelig, me adapto tão facilmente quanto me desadapto. Pois, a tal Fonda guardava uma relíquia; um banheiro onde existiam as louças normais e correntes, além de uma, que para alcançá-la havia que se subir uma escada de pedras, uns 6 degraus, para se sentar no trono, um verdadeiro trono, pois desde uma fenda na parede, se divisava todo o vale que se perdia de vista, num horizonte de montanhas com picos brancos de geleiras eternas, ao lado havia a pertinente frase esculpida numa tabuleta: “se domina, con el ojo ciego, buena parte del mundo.”

 A merda para aquele povo é coisa séria, tanto que um de seus maiores expoentes das artes culinárias, um desafeto de Ferran Adriá, Santi Santamaria, dizia que a comida é boa se a merda for boa, tudo isso na TV. E a conversa andava por este prisma, quando Augusti, dono da Fonda, me contava que Ava Gardner, o animal mais belo do cinema, contou no seu livro para levantar grana para sua velhice, que na Espanha nem as privadas funcionavam a contento, e acrescia o sujeito, se ela que esteve por muitos retretes do país, tivesse houvesse ali se sentado, não teria escrito aquilo.      

A dor é o real, único. Hurt. Johnny Cash

Uma tentativa de tradução de Hurt que Johnny Cash converteu no seu epitáfio. Cash uma lenda da música norte-americano do séc XX, viveu com intensidade 'virtual' nos paraísos que o álcool e as drogas franqueiam, mas como 'alguns', de sua geração, sobreviveu ao vício, e até uma tentativa de suicídio sobre o palco em 67 na mítica Nickajack Cave. Mas no fim do caminho, senta-se e só diante das sombras, faz esta simples versão, com uma nudez que aspira à essência. Um balanço final doloroso. Uma leve esperança. Uma guitarra acústica. Um piano que soa como um martelo cravando cravos no próprio ataúde. Seus dedos neste videoclipe tem o alento da morte sob a pele. Não tem voz, mas ela aparece, nasce, cresce na gravidade, um grito de socorro desde o fundo do poço, mendicante de uma segunda oportunidade, voltar a viver, encontrar o caminho que redima. Apesar de tudo, já é tarde: enterremos o passado, mas tudo é recordação. Demolidora: você já está como qualquer outro, eu ainda estou aqui. Dignidade é a dor que se revela como o único real.

Não sei se ainda sinto,

para saber se me faço mal.

me centro na dor,

é o único real.

\ a agulha faz um buraco,

na mole e antiga morte.

quero enterrar o passado,

mas tudo é recordação.

Sabe, não me reconheço, doce companhia. Todos que conheço se me vão ao final.

Poderia ter tido tudo,

império ao meus pés.

Te deixarei só

e te farei muito mal.

Levo coroa de espinhos

ao trono dos mentirosos.

Promessas não cumpridas,

que já não cumprirei.

Sob as marcas do tempo,

o sentimento morre.

Você já é um outro. Eu ainda estou aqui.

Se pudesse voltar a viver,

daqui a um milhão de milhas,

poderia proteger -me,

encontrar um caminho.

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real

The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

What have I become, my sweetest friend?
Everyone I know goes away
In the end

And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair

Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

What have I become, my sweetest friend?
Everyone I know goes away
In the end

And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

''Agora ele entrega todo mundo!"

Trago o seu amor de volta...

Parece mentira que em pleno séc XXI, seja tão fácil encontrar anúncios em todas as mídias de cartomantes, videntes, astrólogos e todo tipo de sem-razão, que por um bocado de dinheiro se oferecem para curar milagrosamente, adivinhar o futuro, recuperar o amor ou garantir boa fortuna.

É curioso que atitudes que correspondam às primeiras etapas da evolução da humanidade, o pensamento mágico entre tantos - continuem enraizados. As vezes, fazemos coisas aparentemente ridículas – não pisar numa risca de rejunte de lajotas, levantar da cama sempre com o pé direito, não abrir o guarda-chuva dentro de casa, não passar debaixo de uma escada, bater na madeira, etc. Ainda que essas sejam superstições ou manias inofensivas, mas suponho que cada vez são menos pessoas as que levam a sério a má sorte de cruzar com um gato negro, ou estilhaçar de um espelho ou o derramamento de um saleiro.

As superstições têm a ver com a crença mágica de que fazer ou não certas coisas pode influir no nosso futuro e no dos nossos familiares e amigos. Acender uma vela. E há os que têm suas raízes na história. Dizem que Jesus, quando arrotava, é porque algo estaria por acontecer e o arroto me parece poético num bebe, ademais é só uma escrotice. No teatro se evita a cor amarela, porque parece que quando Molière morreu, em cena, andava vestido desta cor, além, claro, da famosa 'merde'!

Desconheço a magnitude sociológica atual destas crendices. É possível que as situações propiciem o reforço de algumas superstições: ''agora ele entrega todo mundo!'' Penso que os acontecimentos são estritamente arbitrários ou poéticos.       

A memória de seu tempo

A memória de seu tempo.

Não sou de citações. Pedantismo, o justo. Mas ainda é de sobra, para o meu gosto. Enfim, não sou de citações, porque prefiro minhas frases maravilhosas. As vezes têm outra autoria. Outras, são fragmentos de conversas ouvidas 'por acaso'. Não sei porque a memória escolhe e recolhe o que lhe convém. Li 18 Brumário algumas vezes, tantas quanto li 100 anos de solidão, um de cada vez e no seu tempo os li pela primeira vez sem pausa. Dois livros magníficos. A essas alturas, todo mundo já comeu tomate seco, e não convém que faça comentários deles. Fico com uma frase que se repete em ambos os livros. De nenhuma sei a literalidade, ainda que fosse fácil ir lá  ver. A de Marx, o Carl, cita Hegel que disse que a história se repete, e aquele acrescenta a esta, que a primeira vez como tragédia e depois como farsa. Já a de Marques, o Gabriel, parece – se me lembro bem – sai da boca de Úrsula Buendia ( levei anos a perceber, que 'Buendia' é Buen dia e é bom dia). Tanto faz se foi Úrsula, suponhamos que sim: “la vida es como una atracion de feria, que no avanza, sino que se da las vueltas.” Teimosa e grotesca. Porque a memória é dos mais velhos. 

Tudo culpa do Frederico.

“Temos que confessar”. Era um pecadão. Não era caso de polícia, mas havia chegado o momento de falar. “Como diremos?” Era um tema delicado e havia de o preparar. Não se podia dar versões contraditórias de fato tão grave. A agonia se apoderava de nós. Se acabava o tempo. É curta uma semana, se no sábado expira o tempo de dizer aquilo, que não se podia calar. Agora já não podíamos adiar mais. Zequinha tinha uma solução: “ não precisa dar detalhes, já se dará por satisfeito em ouvir que cometemos pecados”. Se notava que tinha ouvido seu irmão mais velho e experiente. De acordo, diremos que cometemos atos impuros e confiaremos que o padre não faça perguntas. O caso é ficar livres da culpa, no dia anterior da primeira comunhão. Mas o padre José se enervou. E com isso não contávamos. Quis saber detalhes. Principalmente quando pela quinta ou sexta vez ouvia a história do ato pecaminoso. O Padre saiu com o Murilo segurado pelo antebraço, e nos chamou a todos para uma conversa na sacristia. Tudo começara um ano antes, no Cine São Roque, num filme de Fellini, a molecada naquele carro vascolejante, e por Gradisca tínhamos Elzinha nos seus banhos de sol, que nossos olhos varavam pela cerca viva de mandacaru. Tudo que víamos no cinema, imitávamos por uns dias. Temíamos ser excomungados, antes de provar o corpo de cristo. Mas, Pe. José, que nos chamava 'ninhos', 'esso passa filhos', e sabedor da geografia, ''cuidem porque estavam tão perto da ''Santinha'' e não pode esconder seu melhor sorriso e nos permitia entrar na morada do senhor... eu me recordo, tudo culpa do Frederico.  

Se Tiririca é honesto, aonde vamos com isso?

Se Tiririca é honesto, aonde vamos com isso?

A honestidade deve ser a configuração mínima da atuação política, é óbvio que temos que exigi-la a qualquer político – como a qualquer empresário, engenheiro, jornalista, domador de dálmatas – que sejam honestos. É notório que a maioria dos políticos brasileiros não o parecem, é óbvio, é necessário fazer com que sejam. Mas, isso, em política, não serve para muito: que um político seja honesto não define em absoluto sua conduta, linha política. A honestidade é – ou deveria ser – um dado menor: o mínimo denominador comum, a partir do qual possamos começar a perguntar: que políticas públicas propõe e como se aplicam.

Ninguém argumenta que a corrupção não seja um problema grave. Mas também é grave quando a usamos para pautar o debate político. O debate sobre o poder, sobre a riqueza, sobre as classes sociais, sobre suas representações. Precisamos de políticos honestos, dizem, e a honestidade não é de esquerda nem de direita, penso.

A honestidade pode não ser exclusividade da esquerda ou da direita, mas os honestos sim. E se pode ser muito honesto de esquerda e muito honesto de direita, e é nisso que temos a diferença. Quem administra honestamente em favor dos que têm menos, de modo geral, será mais de esquerda. Quem administra honestamente em favor dos que têm mais, de modo geral, será de direita. Também não gosto da terminologia direita\esquerda, mas é o repertório que se conhece bem, ou nem tanto.

Poderão tanto um quanto outro ser muito honestos. E ainda serão muito diferentes. E é essa diferença que não se alcança, não se vê, discutindo corrupção.

Minas não há mais!

Não fui o primeiro a formular a pergunta. Certeza, fazia gerações que algum pai já a contestara, quando eu a verbalizei. “ O que há do outro lado?”. Invariavelmente, os adultos respondiam com uma mistura de certezas e indiferença: “Minas”. E eu pensava que se me deixassem baixar pelas serras bravas da Rifaina e  e cruzar as corredeiras do rio Grande, veria que não haveria nada mais que terra abstrata dos cursos de História, um mundo de diamantes, Tiradentes, Aleijadinho e sonhos de esmeraldas. Estava sempre convencido que o mundo era o do presente, e Minas tinha no passado seu presente e sua geografia no mapa 'Mundi' dos livros, das aulas da professora Henriette.

Outro dia me lembrando disso peguei a estrada e fui, cruzei a ponte e descobri que Minas estava ali, que o mundo é redondo e não se acaba. É redondo e dá voltas e onde havia Minas, agora é Goias, Chile, Oceano... enfim volta à Minas. Umas Minas Gerais. 

Como dizia meu avô: não me toquem os tomates.

Sou tópico, como as pomadas. Fico contente com a chuva. Evocadora e elegante, que convida ao recolhimento, e a paisagem não coleciona cores em demasia, mais para o monocromatismo, talvez esteja nisso o meu não gostar do cinema novo. A temperatura é suficiente para se experimentar esta sensação de bem-estar. Os gatos se enroscam, e engatam o motor da felicidade. Está bem, já paro. Vejo que fazem bom juízo do que me agrada fazer com a chuva. É verão. Alguém decidiu que para economizar energia, botou o relógio a andar mais lento. É esses sessenta minutos que ainda não digeri, mas chego lá. Mas nem sempre a chuva é alegria. Lembro-me de umas chuvas que derrubaram todo o tomatal de meu avô. Foi a única vez que vi aqueles olhos tão azuis chorarem, numa mistura de sentimentos, de alegria porque morria Franco, e de tristeza, porque por levar Franco, não carecia que lhe tocassem os tomates. 

Café com Leite.

 Era inofensivo. Era parte da paisagem da nossa infância feliz. Não nos ocorria sequer de nos perguntarmos, por que ficava ali plantado, naquele cruzamento, que jamais cruzara. Talvez, por evidente, saudava os caminhões que ali passavam, na vinda e ida para Araraquara. Nos o olhávamos de soslaio, ríamos, era isso: ele se alegrava quando algum motorista tocava a buzina ao passar. Mas nunca lhe dissemos nada, não tivemos coragem. Centenas e centenas de crianças cruzavam aquele lugar a cada dia. Éramos descerebrados barulhentos e impertinentes, mas havia uma fronteira invisível que nenhum de nós ousou atravessar. Claro que nossa educação era justa, quase apertada. E ainda que em nossas casas não tivéssemos biblioteca, nem nunca tivéssemos ido ao teatro, sabíamos que aquele homem era 'café com leite'. Esta expressão adoçava a crueldade do mundo desde a nossa tenra infância. No futebol alguém do adversário gritava: ' Mas vocês estão em doze', logo alguém de nós gritava 'Ele é 'café com leite'', é evidente que 'Ele' se sentia aquele homem no cruzamento dando adeus a desconhecidos caminhoneiros. Era cruel...  e melhoramos?

Estamos equidistantes do golpe e da revolução. Há que se fazer boa escolha.

Estamos equidistantes do golpe e da revolução. Há que se fazer boa escolha.

Se para alguma coisa pode servir o que está se passando desde julho 2013, seria para de uma vez por todas, nos darmos conta, que nem a ditadura acabou; nem o império e o escravagismo morreram e foram enterrados definitivamente. Sempre se ressuscita algo. À caserna há sempre alguém desperto. Porque estas estruturas estão enraizadas, somatizadas por todo o território, mais enraizadas, que nós alegres cidadãos pensávamos. E pensar o tanto que nos custou construir a democracia recente, não era para se ver o que se tem visto. Já, por agora, de uns meses cá, com rápidos movimentos, e demolidores gestos, se nos arrastam o véu da inocência, graças sobretudo ao impagável trabalho dos meios de comunicação. O poder podre por natureza, se retroalimenta do seu despudor, tudo em nome do enriquecimento desmedido dos já detentores da fortuna desde sempre, umas quantas famílias que se repartem o botim enquanto nem sequer aceitam que a escória mal viva. E assim sendo, querem que se deprimam , e que se humilhem por uma quimera. Estas gentes que não fizeram mal algum e que se dedicaram a pôr em prática os princípios elementares da convivência e dedicação ao trabalho, agora recompensados com a vexação social e a solidão do impotente.

Entretanto não creia, não tornarão a ser como eram. Ainda que a tal parcela, com princípios bem diferentes, fazem do uso e abuso da posição, contatos, ocultação de bens e prevaricação, sempre atrás de um discurso impoluto, pense bater à porta do céu. Estão ai os tiques da ditadura, da falsa aristocracia, dos estratos de sangue real, de senhores de engenho, de capangas, de novos-ricos, de nova e velha classe média. A arquitetura deste arcabouço é largo, longo e sólido em suas genealogias, e na sua onipresença. Isso que digo se manifesta tanto em palavras, como em fatos, como ainda pouco na Paulista, sem a oposição veemente e necessária, outrossim, com o beneplácito dos meios de comunicação social, dos partidos oposicionistas aliados. Poderia se dizer que quem cala consente,

mas é mais que isso, na verdade contam com sua vênia, em troca de continuarem ‘insuspeitos’ a espreita, para ver que cai da mesa, para então se apropriarem. Mas não creiam, que se não aceites os resultados dessa falácia democrática – a que nos sujeitamos a lustros sem conta – tampouco aceitar-se-á um governo advindo de um golpe. Porque os tempos são outros, por todos os lados. E se olharmos por este prisma, está tão perto um golpe, quanto uma revolução.

Tumba esperando seu morto.

Túmulo vazio.

Chuviscava, mas é difícil resistir ao cemitério. Histórias esquecidas entre nomes repetidos, datas remotas e flores tristes de plástico. O horizonte delimitado por condomínios, estes dos vivos, vistos dali, não diminuem nossa insignificância, ou a claustrofobia. Um túmulo com anjos sinistros e mármores decorativos, e tijolos que foram se desgastando ao longo do tempo, e minha velha conhecida, a inscrição que diz:''Aqui jaz José de Sá Rocha __ de __ 19__”. Sim, lá estão os espaços em branco para serem ainda preenchidos, como a própria cova. A primeira reação foi infantil: 'ainda vive'. Mas logo me vem um detalhe moribundo, este homem não previa chegar ao séc XXI. Vila Bonfim, é assim que os antigos moradores a chamam, sabe o paradeiro de todos os seus filhos, mas não tem a menor informação sobre José de Sá Rocha. Fiquei a pensar, no velhinho, se o fosse, a desfrutar de sua futura residência definitiva, como se fosse uma casa de campo, ou na segurança condominial. No entanto, para aquele que constrói a própria tumba, muito antes da morte, esta está abandonada. Pelas informações recebidas junto a administração do cemitério, o túmulo ,não habitado pelo não vivente, fora construído por um jovem no final dos anos 50, mais precisamente em 1958. Foi no Google que resolvi a charada, uma única entrada. Uma reportagem do Jornal A Cidade publicada em 1968 que me fez descobrir que José de Sá Rocha, nascera na noite de natal do ano de 1940, e então com 38 anos o comunista Zé de Sá, e toda sua família desapareceu misteriosamente por mãos desconhecidas perto da Gironda, acerca de Luiz Antônio, então estação de trens da Alta Mogiana. José de Sá Rocha construiu com as próprias mãos sua residência definitiva, mas para habitá-la não basta a vontade de um morto, pois necessita da cumplicidade de um vivo. E ele não a teve. Descanse em paz. Onde quer que esteja.   

Finados

Finados.

Não importa aonde vou, fugindo do que for, por mais que me distancie, esconda; sempre levo na memória do coração aqueles beijos. Nada mudará o perfume daquelas horas secretas nas quais perdi o senso que me livraram completamente, naquele instante, do passado e do futuro. E por onde for não poderei escapar da verdade e da beleza daquele olhar que se fundia ao meu.

Não poderei ser ateu de ti, se não esqueço o Pai Nosso...

Onde for, voando com asas de barro ou fogo, levo minhas raízes... É tão bom, da mesma forma ir e ir-se, se penso na liberdade, se é que ela faz algum sentido, a deserção é um deles, tirar o time de campo. Não ficar preso, atado, aferrado, enganchado, ancorado... dar no pé, ainda que à francesa. Porque há gaiolas que em nada se parecem a gaiolas e saídas que são entradas. Içar velas, meter o pé da estrada, estar de passagem é o que há de definitivo para preservar a integridade pessoal. Já que cedo ou tarde mesmo a viagem chega ao fim, ou ...

Lei.

Leis.

É certo que quem fala das leis, da lei das leis, não fala da justiça. E se nos agradam ou não, meu caro, que se fale das leis, elas são consequência da miséria humana, quanto mais leis, mais miséria; de todo modo, é o que há. Em contrapartida, a justiça é uma abstração qual somente os crédulos confiam. Mesmo a representação da Justiça é uma aberração. Balanças equilibradas! Quem decide o que pesa? Quem é capaz de as equilibrar? Olhos embevecidos, cegos? Neutralidade? Imparcialidade? Não, o que falta é compreensão, mas ao final, não nos enganemos, o que vale é a espada.

Descartada a abstração, falar de concretudes: legisladores, juízes, necessariamente interpretes parciais, manipulações legislativas e juízos etc...é uma tarefa qual me vejo incapaz de desenvolver, que ultrapassa a minas capacidades físicas e intelectuais. No mais , que sentido teria?

Infinito.

O garotinho ia recitando números de um dígito, sem nenhuma ordem evidente, começara pelo 5. Eu, que penso que nos elevadores o diálogo é facultativo mesmo com os conhecidos, no entanto me somei ao jogo com o 10.

O garotinho, com certeza molestado pela intromissão ou porque desconcertava aquela sequência que lhe era adequada, com o rosto próximo do bolso de minhas calças, levanta o olho e, num desafio me diz: 56.980.

Me descarrilhou! Foi o que senti. Cai na armadilha. Sabia que viria um fim ainda pior. No entanto, sei perder e não fujo da raia, então disse com humildade de quem reconhece a culpa: 56.981.

Ele com um sorriso matreiro, lentamente desembucha: INFINITO. Derrotado, pensei em infinito ao quadrado, minha metafísica não me ajuda em nada, por sorte o elevador parou e ele quando já fora do elevador abanou a mão, Tchau!