Hoje me tocou fazer bolinhos de feijoada. dezenas, centenas...
A MÃO E A LUVA.
O fim da carta.
- Mas que pretendes fazer agora!
- Morrer.
- Morrer? Que ideia! Deixa-te disso, Estevão. Não se morre por tão pouco...
- Morre-se. Quem não padece estas dores não as pode avaliar. O golpe foi profundo, e o meu coração é pusilânime, por mais aborrecível que pareça a ideia da morte, pior, muito pior do que ela, é a de viver. Ah! Tu não sabes o que isto é?
- Sei: um namoro gorado...
- Luís!
-... E se em cada caso de namoro gorado morresse um homem, tinha já diminuído muito o gênero humano, e o Malthus perderia o latim. Anda, sobe.
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