Cidão na cidade das maravilhas. El Pulgatório

Ficaria feliz de ser velho

numa cidade com poucos policiais,

onde a música boa soasse nos beirais,

onde a pintura fosse admirada,

as orquídeas, e os bonsais,

os ipês amados como as cerejeiras,

no japão.

Onde ser criança ou operário,

nada tivessem que ver com tristeza.

Uns dentro de casa, outros na janela fumando

conversas, hospitalidades, como se fossem flores a queimar,

nos dias, poucos, de muita geada.

Uma feirinha de velhos objetos de interesses

inúteis, como restos de um naufrágio

bananas de todos os tipos,

tudo muito e para todos.

Por ela vagaria, sem melancolia, ou melhor

por amor a melancolia,

onde uma velharia,

grande novidade

ainda outro dia encontrada,

como um relógio de pulso,

não fizesse sentido.

Sábios muitos de muitas maneiras,

com guarda-sóis coloridos,

ainda que as casas aninhassem sombras.