Bento Santiago come bem e não dorme mal, horta, jardina e lê, de memória tem a recordação doce e feiticeira. Quase escreveu alguma aridez, mas em busca de inquietas sombras... Teve muitas tardes como aquela de novembro de 1857, melhores ou piores mas não inesquecíveis como. Marcolino diz que a terra é o teatro construído por Deus para executar a ópera criada por Satanás, não foi demolido ainda por alguma utilidade astronômica. Demasiada metafísica, mas aceitável uma vez que os filósofos na maioria das vezes “somos” frustrados jogadores de futebol. Bento e Marcolino esvaziavam Chiantis e de seguida licores e louvam aos deuses, e pedem que as fumaças dos humores humanos lhes cheguem às narinas. Talvez seja uma falha de suavidade. Mas Bufalo Bill atira para matar. Não falha. Ou sera Billy the Kid o infame!
Tem graça...
Graça? Bradou ele com fúria. Eu não acho graça.
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