De onde me vem esta
aflição, esta propensão ao movimento?
Penso no cowboy
solitário sobre o cavalo, enquanto as estações do ano e a
geografia passam em poucos quadros e muitas folhinhas de calendário
voando, seria uma influência cinematográfica, cine, kino, kinetic,
cinética
!
Se minha massa não é zero... Mas acho isso ainda pouco.
Batido
a máquina, em três semanas, num rolo de papel de 36 metros, editado
em 1957, um ano antes da minha fecundação e convertido num texto
cultuado por parte da juventude inconformista, que relata as
vivências de Sal Paradise, alter ego do autor, do seu amigo Dean
Mariarty, na realidade o poeta doente Neal Cassady, e tantos outros
futuros nomes de referência da célebre Beat Generation, como Allen
Ginsberg ou Williams Burrough perambulando de costa a costa dos
Estados Unidos ao longo de sete anos, fugindo da american way of life
que entronizava a hipocrisia moral conservadora e o consumismo, justo
ao terminar a segunda guerra mundial, em busca da ''pureza da
autoestrada” , descobrindo de passagem as drogas e a liberdade
sexual.
Não
fiz o caminho de Kerouac, mas pedi carona de Ribeirão à Bahia, a
Sampa, a Recife, a Brasília, pela autoroute do soleil, para
Barcelona, para Estugarda! Dormir no trem! Algum sexo, algum
estupefaciente, nenhuma castidade. Tenho bem presente a emoção de
um dia frio chegar a um pub do interior de catalão, não era um
clube de Jazz e não tocava I've got a world on a string, na voz de
Ella Fitzgerald, mas um a sonava, e o ouvia, e eram os nossos
limites mais que geográficos, alem do haxixe amarelo e el caballo
turco dissolvido com limão.
Peguei
a estrada no fim de semana, fui ver amigos, amo os amigos, mas amo a
estrada, agora posso ouvir Ella dentro do capacete, até chorar,
cidades que se limitam, outras que virão, um monte, uma pedra, uma
usina, um entroncamento, um posto de gasolina com seus cheiros o café
e o cigarro, a bomba de gasolina, os caminhões a passar com sua
música e a estrada a me chamar, por sorte cada manhã faço 6 Km de
estrada, muita sorte, como se fosse cada incerta vez que fui, e cada
certo dia retorno ao Km 0, incerto é certo.
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