Escrevia um conto, lentamente, com as dificuldades naturais do estilo. Sofria do excesso de influência daquele conto famoso, onde um apartamento, um circo e um coliseu

Escrevia um conto, lentamente, com as dificuldades naturais do estilo. Sofria do excesso de influência daquele conto famoso, onde um apartamento, um circo e um coliseu se incendeiam ao mesmo tempo, em seus dois mil anos de distância entre o recente e o remoto. Chegava um momento em que as personagens Laura e Donato não se moviam. Perderam o interesse por aquela briga. Olhava para eles, e de fato tinham mudado. Lembro de ter ido dormir e os deixar ali, sentados num sofá, numa sala com taças de vinho e garrafas partidas. Com gritos presos a esguichar como sangue pelas gargantas abertas. A espera que se matassem com cacos de vidro enterrados como lanças e o sangue derramado se misturando ao vinho que empapava o tapete. Quando acordei, ia alta a madrugada. Tudo estava arrumado. Os cacos de vidro no lixo. O tapete seco. E eles desfaleciam nus sobre o sofá. O pequeno cão lambia seus pés. Com grande esforço os colocava novamente em rota de colisão. Meu único leitor até então era Grouxo, o sobrinho maranhense, que se aproveitava de meus cochilos e siestas para atormentar