Gongora Bufonia.

Aqui jaz o leitor deste epitáfio.

Tatue estas palavras tuas ou lavre-as

livre-as desta larva livro livre 

louve em guitarra sóis que
 sois vós.

Déjà era cigarro por cigarra

aqui jaz se procura sentido pós zunido

não há senão macabro subentendido.

Gongora bufonia converto em górgona.

Anaximandro, quis te converter em espelho

a Impetuosa, andava desperta na gangorra, archè ápeiron

Dominique.

Morto se jaz o cemitério por falta de gnomo

vamos por porto às nossas penas,

pele suave veludo de azeitona verde 

como se migalhas,

Dominique, de nosso piquenique

nique, nique sempre alegre...

Medo.

Medo.

O medo é uma mão

que deforma uma superfície

transparente

que esconde um incêndio.

Medo é as luas tenebrosas de Marte.

Medo

medo ao escuro

medo à penumbra

medo à forma escura no escuro

medo à forma clara no escuro.

Medo de descer uma escada que não sobe.

Medo, fumaça negra fazendo argolinhas.

Medo, argolinhas virando garras,

medo, garras de felinos

medo, garras de galo.

Medo, rabo de coelho

o garoto arranhado pela idade.

Tinha dez, doce, quinze?

O homem arranha o espelho

ao ver o menino fiquei gelado.

Gelo que percorre a espinha

quem é o desgraçado que ronca no meu colchão?

É tua imaginação?

Que merda estou fazendo no chuveiro da casa de um desconhecido, tomando banho sem cuecas?

Sorte, foi Você me explicar o sonho, ainda no meio da noite.

O Pedido.

O pedido.

Um casal elegante jantava num concorrido e luxuoso restaurante. O homem levantou sua taça e piscou ao maître, era o sinal combinado. O maître abriu a porta que separava a cozinha da sala e entrou de pronto um violinista tocando umas notas de Gloomy Sunday. Atrás dele vinha uma banda de mariachis que acompanhavam um homem que cantava True Love com a voz de um menino de coral, mas me parece que tardaram muito em castrá-lo. Em seguida vieram três moças vestidas com maiôs de ciclistas, junto a elas um anão num monociclo se contorcia enquanto ia para frente e para trás Um homem gordo de fraque com lantejoulas multicoloridas mantinha oito pratos de louça girando na extremidade de varas flexíveis. Uma bailarina negra fazia malabares com tochas acesas. Quatro saltimbancos atuaram no trampolim e balancim. Três moças asiáticas vestidas com saias rodadas ocultavam e desvelavam seus corpos entre uma onda de bandeirinhas de cores ondulantes. Por fim, um garção se aproximou com um carrinho de sobremesas, e sobre ele um equilibrista do Himalaia, meio semsal.

O silêncio espectante enchia o local quando o homem se levantou de sua cadeira, se ajoelhou e abriu uma caixa com um enorme brilhante diante dos olhos dela, e lhe perguntou:

_ Quer se casar comigo?

Com sorriso laqueado ela se pôs de pé e disse:

_ Não!

Deu meia volta e se dirigiu para a porta oferecendo a visão do decote infinito do vestido em suas costas, onde se viam as marquinhas brancas do biquíni. Um ar pesado parecia percorrer as mesas. Todos os comensais de sentiram, repentinamente, participes e confusos, e dissimulavam seu espanto se ocupando de seus pratos, e o ruído dos talheres sobre a porcelana rompeu o incomodo silêncio. Os artistas se foram, lentamente. O homem fez novo sinal ao maître:

_ Traga-me a conta, por favor. Hoje não comerei sobremesa.

Al Dente

Al dente.

Começaram a discutir na cozinha. Quando ficava nervoso, nunca a olhava diretamente, agora tinha o olhar perdido nos passarinhos imantados na porta da geladeira. Jogou o jornal sobre a mesa forrada de plástico. Algumas folhas soltas voaram preguiçosas, como arraias. Ela contraiu as mandibulas e parecia que seus dentes se quebravam, como se mastigasse tâmaras. Um dente caiu no chão. Os dois notaram que haviam perdido o controle da situação. Houve um silêncio longo, incômodo. Ela pegou uma faca. A luz fluorescente iluminava a borda da mesa. Se agachou e pegou o dente do chão. Botou o dente sobre a tábua e com a faca cortou em lâminas muito finas. Esparramou sobre o espaguete, os files de dentes. Amavam o sabor do alho com 'la pasta'.

À mesa, a tormenta já havia passado, entretanto se discutiu se era espaguete alho e azeite, al aglio et olio, como dizem os oriundis. Havia ainda a questão da pimenta calabresa...

pausa para rezar

1787. Discussão interminável no Congresso do EUA. Benjamin Franklin propôs um descanso para 'rezar', quem sabe uma ajuda dos céus desenredasse o assunto! Alexander Hamilton retruca que não há necessidade de ajuda 'estrangeira'! Os dois eram ateus, mas isso não os impediu de assinar a Declaração de independência: “Sustentamos como evidentes por si mesmas estas verdades: “todos os homens são criados iguais; que são dotados por seu Criador de certos direitos inalienáveis; dentre os quais está : a vida, a liberdade e a busca pela felicidade.”

Ubá

...Ubá... havia combinado comigo e disse ao Beto que passaria essa tarde e noite, aqui, só então seguiria, tenho muito tempo, no entanto, quando me dou conta, estou no trevo que aponta para Coimbra, tudo em seguida Ervália e começa a descida do vale para a Serra do Brigadeiro, deveria ter passado a noite em Ervália, afinal estou em férias, ninguém me espera em lugar algum, se seguir assim construo meu finnegans wake só com nomes de cidades mineiras Ubá, Coimbra, Ervália, Canaã, Araponga, Pedro do Glória...Fervedouro, sigo pela estrada a cerzir as margens do pequeno ribeirão, mas se diz Rio Preto, nesse baixadão dessa invernada estreitada entre elevações montanhosas que bloqueiam os raios do sol, fazendo do meio da tarde uma tarde suspendida que de subto escurecerá sem passar pelo entardecer. Os vidros do carro abertos, a temperatura agradável, o som desligado, só o barulho lerdo do motor que me permite ouvir um carcará. O whatsapp silenciado pela ausência de sinais. Dou toda a atenção à geografia, a fauna é a já dita, um carcará, um boi ao longe, um quero-quero, e nada e nem carros no sentido contrário encontro, não quero pensar em coisas ruins, como furar um pneu, então para fugir inclusive do pensamento de temer, finjo destemor, paro num itororó logo após uma das muitas pontezinhas que cruzam o ribeirão. Cruzo a cerca. Caminho pelo pasto uns passos. Desço até suas águas cristalinas. Admiro e fotografo um pequeno cardume de girinos e outro de possíveis lambaris. Com a mão em concha arrisco um gole da água, é doce, tem cheiro doce. Na infância engoli um lambarizinho vivo para aprender a nadar. Não sei se sei. Uma folha de taioba, me serviu por fim de copo. Pensei em Narciso e uma imagem, que não descifro, reflete na água corrente, então tomo coragem e levanto a cabeça, é um boi. No alto da outra margem do rio, ele balança a cabeça com uma mancha branca na testa entre os olhos, sobre o restante baio, a mancha se parece à sombra de um ciclista curvado sobre o guidão. Eu e Ele ambos imóveis, a eternidade de um eco, seus olhos negros e imensos, penso que, me autorizavam. Mas sei que essa gente só é fiável quando ruminam, remediando, tento subir o barranco andando de costas, para que ele permaneça sob mira. Mas não é tão simples. Ele balança firmemente a cabeça, penso que quer dizer o oposto que havia pensado. Agora tenho acesso ao gramado do pasto do lado oposto ao dele. Subo com os cotovelos. Corro até a cerca e deixo parte da camiseta no arame farpado, e um risco nas costa, que tateio com o dedo, arde e sangra um pouco. Quando chego ao carro, percebo que o pneu traseiro está furado. Olho para o boi e vejo que apareceu do nada todo um rebanho que secundam o boi cara de ciclista. Estão na outra margem. Tento manter a calma. Tenho vontade de deitar no chão. Debaixo do carro. Dormir e acordar na minha cama na casa onde nasci. Tiro uma foto e envio com a localização, se por acaso, pelo whats para o Beto que não me abandona, desde lá, Ribeirão Preto, sei que o sinal pode aparecer em qualquer momento e sumir, quem sabe o Beto saiba como trocar pneus, para que lado desapertam as porcas, horário ou anti-horário, não sei se adiantaria de algo, se tento e nem mexe, em nenhum sentido. Deito de frente com os braços cruzados sobre o capô, com o queixo sobre o antebraço miro os bois que ainda estão lá e miram-me. Olho para o boi da mancha branca. Resolvo espantá-los e dou um berro Xoooooo! Não fizeram um movimento. Um torpe batido de pé, sequer. No entanto fui percebendo que se esboçava uma reação lá detrás a empurrar leve e continuamente os da frente, se isso é certo não sei, sei que mergulharam em bloco no barranco do ribeirão, e apareceram compactos à cerca ao lado do passageiro ausente do carro. Olhei para a cerca, frágil, três fios de arame, não poderia conter aquela gente toda. Pulei sobre a chave de rodas, ela rangeu e cedeu, pensamento correto do sentido anti-horário, para desapertar, nada é casual. Não me lembra como foram as demais porcas, sei que soltei-as todas. Entrei no carro, dei partida, e fiz uma careta tremenda para o boi da mancha branca de sombra de ciclista dobrado sobre o guidão, penso que ele sorriu.

Senti um alívio tão grande que só fui descobrir que não trazia o pneu furado, ao olhar pelo retrovisor uns cem metros adiante, para ver com um pouco de saudade o boi com a mancha branca na testa, e vi o pneu no meio da pista. Voltei com tanta segurança que fui à beira da cerca e pude fazer um carinho na cara do boi. Definitivamente, agora partia com saudades, ainda sem partir, permanecia ali, ouvindo tom waits feroz como um cão rosnando. Os morros pelados recortados pelos passos das vacas que se foram e deixaram a trilha, e é sobre essa sabedoria que esta estrada se fez e todas as que virão lá adiante para aonde lanço meu olhar e tudo é pasto em variados tons de verde, muitas vezes no alto dos morros dos morros altos, na sua silhueta umas árvores a fazer crista. Lá longe a serra se apresenta em tons verdes escuros, sigo serpenteando como o riacho, os pastos parecem mais povoados, os morros de cada lado vêm se aproximando e o vale ganha forma de v, as curvas são mais secas, os barrancos roubam a cena. Careço parar em Careço, perguntei como uma criança feliz diante dessa cidade palavra valise. Espreitei um café. Um bolinho de chuva. Tempo ruim para cruzar a serra, pode chover de repente, se acaso, melhor parar, esperar, não nas baixadas, hein! É, sem perder tempo. Vou sem parar. Aquela lonjura, aquele horizonte serrado vem chegando, a lonjura está perto, a serra é um monte, o verde é total, petróleo. E la vou cruzando, curvando, subindo, subindo, subindo, a nuvem escura bem no alto do pico, estou no meio da nuvem, chovendo, descendo, olhando, freando, descendo, freando, descendo. Desde lá do alto o vale visto se apresentava mais verde do lado oriental a vegetação mais alta, mais espessa. Fui me relaxando, e desfrutando da estrada.

Parte insignificante da população pode passar da religião à cultura.

Parte insignificante da população pode passar da religião à cultura.

Parte insignificante da população pode deixar o refúgio que é a religião, seja ela qual for, para se abrigar na cultura, na razão, na autonomia

oitavo dia

Então, foi para um bar na rodoviária, era o único que não fechava, e por vezes o sol saia em meio as trevas, fez-se o pequeno ajuste. O galo cantou fora de hora. O esforço fora imenso, dar vida à Terra, ao rio, ao mar, os pássaros... Necessito mais anarquia paisagística, pensou, mais sombras... pode ser uma questão de origens... girava no tamborete e a visão do mundo... a falta de humor em diferentes cores, a insistência do chinês em sua tese repetida com apresentações diferentes a cada dose de cachaça... tudo é excessivo, ainda assim é um grande engenho, com o qual poderia recriar meu próprio espírito, mais agudo, tirar peso das preocupações... Ah! Isso é com eles. Cheguei ao extremo, sei. Não fiz falar as árvores, nem os animais a conversarem com pessoas, que rissem ainda vá, nem fiz os pássaros falar, só pios, para que não brigassem em pleno voo... Outra volta no tamborete... Ah! Está bom assim!

Havia três dias que não tomava o café da manhã. Era sempre da mesma maneira. Acordava olhava para o céu, e logo baixava a cabeça. Hoje, no entanto, o céu estava cheiinho de nuvens.

Havia três dias que não tomava o café da manhã. Era sempre da mesma maneira. Acordava olhava para o céu, e logo baixava a cabeça. Hoje, no entanto, o céu estava cheiinho de nuvens.   

Estes são os que gostaram daqueles anos, donde a alegria estava proscrita,

Estes são os que gostaram daqueles anos, donde a alegria estava proscrita, se punia gravemente antes, com a morte por muitas vezes, e até hoje não se pode perguntar o porquê. Sem nenhum traço de pudor, tomaram de assalto o cerne do poder no Brasil. Os três poderes, descaradamente irmanados.  

Cave amanten

Humbert humbert The rapist therapist.

Fim de ganas week

Domingua a noite

com ou sem manha de manhã é fecunda-seira.

Comecedinho a ser, mana.

Lit.

Théâtre des ris et des pleurs
Lit! où je nais, et où je meurs,
Tu nous fais voir comment voisins
Sont nos plaisirs et chagrins.

- Isaac de Benserade

Palco para rir e chorar

Cama, aqui nasci aqui morrerei.

Em ti vivem como vizinhos

nossos prazeres e tristezas.

- Heterodoxidon Traidore.

In bed we laugh, in bed we cry;
And born in bed, in bed we die;
The near approach a bed may show
Of human bliss to human woe.

_ um tal Dr. Johnson

Cave amanten

sempr'ab ti

Moralidade? Se não passa de uma pequena dose de prudência.

Imoral, logo eu, que nem uma gota de prudência bebi!

Musil/Aquiles

Musil. Porta Aquiles ao mundo contemporâneo.

Conhecimento da realidade/realdade. Todos os ideais da ilustração. Diz que a sociedade para que não cheguemos a realidade.;

raiz de menos um é i.

A impossibilidade de se entrar em contato direto com a realidade.

A impossibilidade de se entrar em contato direto com a realidade. Como se cada individuo tratasse de resguardar a realidade na sacralidade. Bom, se isso já era difícil quando o contato era intermediado unicamente pela linguagem, seja a fala. Nesse momento estamos diante de um instrumento, uma ferramenta.

Não dá para tomar partido sem correr o risco de alimentar uma mentira.

Mundo que vivemos, em que

domínio do fetichismo das coisas sobre as coisas em si.

O homem não pode se ver no espelho. São muitas camadas de fantasias.

Domínio da fraseologia sobre a palavra.

Domínio da idolatria sobre sobre a mirada.

A fraseologia.

Não há substituição Cultura da imagem pela da palavra. Oclusão.

liberdade civil. Verdade, beleza, conhecimento. Livre dentro de um labirinto?

infarto

A única seqüela do infarto era o medo de dormir, acordava sempre em meio a noite, provável que fosse para se certificar da vida. Mas naquele dia o medo havia crescido tanto que sequer pegava no sono leve. 

A Barca de Caronte

A Barca de Caronte, porque também há a barca de Flégias.

A lua traça seu rastro trêmulo nas escuras águas do lago. Caronte, aguarda diante da enorme proa em forma de cunha. A barca cabeceia bruscamente pela ondas, sacudindo os marejados passageiros que se apertam como sardinhas a bordo. O velho barqueiro discute com um guerreiro que ainda esta vestido com sua armadura ensagüentada e o pescoço varado por uma lança:

_ Não e não, Heitor! Por mais heróico que fosse em Tróia, não posso te deixar embarcar sem pagar o óbolo, aliás, como toda gente.

_ Caronte, meu velho, os aqueus amarraram meu cadáver ao carro Aquiles e me arrastaram. Disse Heitor, e suponho que foi ai que perdi o porta-moedas. _ Sinto muito. Já deixei muita gente embarcar na carteirada, como Hércules e me custou um ano de cadeia comum, porque sou filho de Nix, um semideus. Isso aqui é uma democracia com suas normas, regras, leis e não uma satrapia aonde todos fazem o que sai da cabeça do quepensacomoquefazfeder. _ Oh, Heitor! Se na barca de Caronte quer viajar, um óbolo terá que pagar. Cantam em coro umas mulheres com longas túnicas negras. _ Helas, já ouviu o coro grego! Então, Caronte aponta com a pá do remo para a praia, terá que vagar durante cem anos pelas margens do Estígia, então subirá grátis na barca. São as regras. Vamos, pista!

_ Não há mais direitos, nos tratam como gado! Diz Psiquê vomitando pela borda do barco. _ Se não está contente vá nadando, senhora! Caronte repara em um novo passageiro, um homem de aspecto solene que veste um manto de linho egípcio.

_ Isósceles! Não te esperava tão cedo, homem!

_ É, logo agora que acabei de desenhar esse triângulo tão cult... se lamenta Isósceles, enquanto deixa o óbolo na mão esquerda de Caronte. Heitor foi se afastando cabisbaixo e quando comprova que ninguém o observa se esconde aproveitando a sombra vinda de uma ilha ao fundo. Dali distingue um homem vestido com camisa aberta no peito e calças de linho escuro. Antony Quinn, o ator. Sim, amigo. Zorba o Grego! - dança uns passos de sirtaki, parece que soa Mikis Theodorakis. _ Não lembra? Caronte lhe fixa os olhos com aspereza e com cara de poucos amigos parece não reconhece-lo. Veja, Caronte, foi tudo tão repentino. Estava no estúdio e ... bem... Quinn fuça nos bolsos, porra! Acho que não tenho moedas!

Nisso, Heitor aproveita a distração de Caronte. Entra na água e se agarra à uma corda e de um salto ágil cai na popa e se esconde detrás do timão. E dali ouve Caronte vociferar: Volto a repetir e repito quantas vezes seja necessário, que não senhor Quinn! Que não aceito Elo, nem Visa e nenhum cartão de crédito!

O progresso em retrocesso. Volta pela pena negra asa que matança brutal se alça e longe de arredar-se, branca brasa adaga e bainha, cu e calça.

O progresso em retrocesso.

Volta pela pena negra asa

que matança brutal se alça

e longe de arredar-se, branca brasa

adaga e bainha, cu e calça.   

O que é a estupidez?

Antes de mais nada, não sei o que é, e reclamo Eclesiastes: “Vãs vaidades. Tudo é vaidade. “.

Sem precisar ir mais longe, quando se fala de sabedoria se diz:

“só sei que nada sei”,

que é um exercício de humildade, o mesmo faz-se necessário sobre a estupidez, que é um modo de não ser estúpido, deixando, é claro, a possibilidade de o ser. Afinal, nada mais estúpido se mostrar sábio, tanto se é quanto se não é, o mesmo vale para a estupidez.

Quando se deseja não há nada estupido, e se o desejo é cego, ainda menos. Mesmo se Você se submeter aos caprichos de uma vedete sem escrúpulos, nem assim. Quando se ama não há nada de estúpido, porque se está no âmbito donde não há inteligência, ingenuidade, maleficio, bondade, nem o econômico, nem o errado, o certo, o excesso, pois não pertence ao mundo do raciocínio.

Segundo Carlos M. Cipolla em “Allegro ma non troppo”, não podemos sequer suspeitar a infinidade de estúpidos que habitam o mundo, “stultorum infinitus est numerus “. Inclusivamente, se pode ser um deles, fato agravado pela concepção ontológica de Cipolla, que o estúpido o é por pura natureza, sem ter em conta índices do tipo social, cultural, climático: “ se se é estúpido se é para sempre, independentemente dos âmbitos sócio-culturais que se mova” . Segundo Cipolla, estamos forçosamente numa dessas categorias:

Incautos, Malvados, Inteligentes ou Estúpidos.

Define Cipolla: Estúpidos causam danos aos outros sem obter nenhum proveito, benefício, inclusivamente se prejudicam a si mesmos.

Euclides diz: antes de tudo o sertanejo é um forte

Euclides diz: antes de tudo o sertanejo é um forte, e depois descreve este sertanejo como se fosse a mistura de Hércules e Quasímodo. Mais tarde, Guimarães Rosa os define ou os esconde – não muito – sob o manto dos Catrumanos.

Quem penetrou tão fundo o âmago mais obscuro da nossa gens primitiva e rude, não pode reaparecer à tona, sem vir coberto da vasa dos abismos… é isso, os catrumanos são gente inesperada e primitiva. O bando liderado por Zé Bebelo havia perdido o rumo, o alvo da viagem. Para Riobaldo era o começo, a porta de entrada para algo sinistro.“A hora tinha de ser o começo de muita aflição, eu pressentia” .E de repente aqueles homens podiam ser montão, montoeira, aos milhares mís e centos milhentos, vinham se desentocando e formando, do brenhal, enchiam os caminhos todos, tomavam conta das cidades. [...] E pegavam as mulheres, e puxavam para as ruas, com pouco nem se tinha mais ruas, nem roupinhas de meninos, nem casas. Era preciso de mandar tocar depressa os sinos das igrejas, urgência implorando de Deus o socorro

O jornal O jacobino. Esteve por trás de muitos linchamentos

bicho sem focinheira

A transparência.

A transparência.

... sua voz era tão pura como suas palavras, disse: “Eu sou a Transparência, a única Virtude deste Tempo e do que virá. Rogo à Discrição, à Reserva, à Modéstia, ao Respeito, que se retirem amavelmente, porque seu tempo passou... Eu sou a Transparência, a nova Trindade: a Verdade a Inocência e a Beleza. Eu sou similar à imagem, sou a imagem; sou similar à luz, sou a luz, o sol, o desvelo do oculto, o desmonte dos mistérios, rompo as mentiras, retiro as máscaras.”

A Coragem se adiantou, e animados com seu exemplo, fez o mesmo a Justiça, a Caridade, a Solidariedade. Juntos se inclinaram ante a mais brilhante das Virtudes. A Transparência os atravessou com seu olhar fulminante e continuou com seu brilhante discurso.

“Olhem-me e afigurem-se a mim. Quero que vossos corpos, corações, amores, patrimônios sejam maravilhosamente transparentes. Quero que aprendam a ser honestos, a não guardar nenhum segredo, manter a porta aberta, transparentes como o cristal, o gelo, as estrelas. Quero que aprendam a desconfiar de vossos sonhos, de vossos sonhos poéticos, artísticos, imaginários, partidários de tudo que conduza à mentira. Olhem-me! Eu sou Verdade, terrível e maravilhosa, que não tolera a mais mínima sombra. Sou a perfeita inocência que denuncia a todos os culpáveis. Eu sou a verdadeira Beleza, que retira todos os véus e que se confunde com a luz”.

Por fim, a Transparência levantou seu dedo, o dedo da verdade e os aproximou de seus olhos ardentes e finalizou:” Não se equivoquem, senhoras e senhores, sou a palavra mais bela dessa língua, a última Virtude deste tempo. A que enterra todas as demais.”

Jean-Denis Bredin. Discurso sobre a virtude. Na academia francesa em 4 de 12 de 1997.

Explode a casquinha da noz, já não quero me chatear com essas tolices

Explode a casquinha da noz, já não quero me chatear com essas tolices. Meu pedido é parar de falar deles, deixa-los no seu mundo xarope e espantoso, com seus sapatinhos bem postos a comer bosta, com seu falso ideal de mercado e mercadoria que não nos leva a nenhum lado, nem a final incerto. E continua o muar a viver nos atrasos de um suposto séc VII, que só nos dão por acaso garantias de mais gerras e heróis sem causas, e esse meteoro peregrino de merda que bem podia cair e não cai.

resignações

Resignações.

Numa entrevista Borges disse que o poema da traição é mui lindo. E recita uns versos (Wilcock):

Y se besaban enla boca, audaces!

Junto a mis libros, junto a mi retrato

celebrabab su erótico contrato,

tal vez desnudos, tal vez locuaces!

E logo observa: “un mal escritor no hubiera podido escribirlos, Huviese desechado contrato como término comercial; y erótico contrato lo hubiera asustado como cacofonia, que es apenas visual. Como escribiria el ultimo verso un tonto? Tal vez desnudos, y talvez vestidos. ( Ibarra diria: no puede poner vestidos, porque tiene que rimar com audaces. El genio no esta para pavadas y se resigna a escribir locuaces) Ibarra creia que todos los aciertos se debian a resignaciones”

Escrevia um conto, lentamente, com as dificuldades naturais do estilo. Sofria do excesso de influência daquele conto famoso, onde um apartamento, um circo e um coliseu

Escrevia um conto, lentamente, com as dificuldades naturais do estilo. Sofria do excesso de influência daquele conto famoso, onde um apartamento, um circo e um coliseu se incendeiam ao mesmo tempo, em seus dois mil anos de distância entre o recente e o remoto. Chegava um momento em que as personagens Laura e Donato não se moviam. Perderam o interesse por aquela briga. Olhava para eles, e de fato tinham mudado. Lembro de ter ido dormir e os deixar ali, sentados num sofá, numa sala com taças de vinho e garrafas partidas. Com gritos presos a esguichar como sangue pelas gargantas abertas. A espera que se matassem com cacos de vidro enterrados como lanças e o sangue derramado se misturando ao vinho que empapava o tapete. Quando acordei, ia alta a madrugada. Tudo estava arrumado. Os cacos de vidro no lixo. O tapete seco. E eles desfaleciam nus sobre o sofá. O pequeno cão lambia seus pés. Com grande esforço os colocava novamente em rota de colisão. Meu único leitor até então era Grouxo, o sobrinho maranhense, que se aproveitava de meus cochilos e siestas para atormentar

O Néscio só avisa do perigo, quando este já se consumou! Olha a faca! Amanhã não tem feira! Não tem mais confusão!

O Néscio só avisa do perigo, quando este já se consumou! Olha a faca! Amanhã não tem feira! Não tem mais confusão!

A gente fala, espera, teme tanto a Morte Mas quando ela chegar, já teremos ido. Melhor esquece-la.

A gente fala, espera, teme  tanto a Morte

Mas quando ela chegar, já teremos ido.

Melhor esquece-la.

Só você a vê Mas gosto que esteja aí Agora Vê Cuidada Cicatriz

Só você a vê
Mas gosto que esteja aí
Agora
Vê
Cuidada
Cicatriz.

Não creio que te digo o quê te digo te querendo tanto.

Não creio que te digo o quê te digo te querendo tanto.