Fui tomado de imensa
alegria ao me deparar com uma nota de cem reais dentro da biografia
de Joyce. O que não esperava é que Mariana -a República
- com seu barrete frígio e seus olhos baços e ela toda
verde-azulada-cinzenta parcimoniosa girasse a cabeça e me
olhasse fixamente, mostrando um sorriso cruel, com dentes afiados,
que parecem gritar impacientes. De repente a nota salta para meu
pescoço. Arregalo os olhos desmedidamente, enquanto meu
cérebro tenta processar o ataque. Agarro a nota de cem, e a arranco de meu pescoço, e meu sangue jorra na parede. Saio
para a rua, entro no bar do Toba, peço uma porção,
e com o palito de dentes espeto a República bem no coração,
transpassando-a. A nota faz um ruído como um furo de pneu e
desaparece. Tomo uma cerveja, e logo outra e outra. A mesa parece um
tabuleiro de xadrez aonde as peças são o meu consumo. Num copo vejo o reflexo de meus olhos vermelhos e as veias prestes a
explodir. O Tobias e os clientes estão aterrorizados, então
eu digo: Um Campari, por favor.
O explorador de lugares
abandonados, força a porta do último pavilhão em
busca da Cultura, ao entrar no recinto, seu cabelo e suas roupas se
emaranham com as teias de aranha. Acende uma lanterna. Por toda parte
há um palmo de água estancada, aonde flutuam insetos e
pardais mortos. De uns canos rente ao telhado uma goteira insiste em
sua percussão. Auto falantes com sua eletricidade estática
fazem seu ruido. Então o explorador de lugares abandonados,
que forçou a entrada no pavilhão nacional da Cultura,
ouve passos, parecem vir de um corredor escuro. Os passos estão
mais perto, retumbam ritmicamente, desprendendo pó do teto. Das
sombras sai Macunaíma, ou parece Macunaíma, no seu
rosto um grande sorriso, como se fosse uma fatia de melancia sobre
uma caixa de pizza num lixo. Macunaíma tem dois metros de
altura, e do interior de seu disfarce mofado infestado de ácaros
e pulgas saem essas palavras: “Quer ver como me arranco a cabeça?”
E arranca. O explorador de lugares abandonados vê sangue por
toda parte, antes de desfalecer.
“Não me sinto
culpado de nada. Afinal, não era um líder responsável,
senão que um soldado que obedecia ordens”.
A frase resume a linha
de defesa que usou, durante quatro meses de seu juízo, o
oficial nazista Adolf Eichmann, responsável pela logística
do transporte e distribuição dos judeus europeus aos
campos de extermínio para a serem executados. Eichmann, no fim
da Segunda Guerra Mundial, fugiu para a Argentina com a sua família,
até ser sequestrado pelo serviço secreto de Israel no
ano de 1960. Foi trasladado a Israel, julgado, condenado a morte e
executado por crimes contra a Humanidade.
Em janeiro de 2016 vem
a luz uma carta escrita a mão por Eichmann, aonde ele pede
clemência e reitera que não passava de um soldado raso,
funcionário do baixo clero, que não merecia ser
castigado pelos crimes de seus superiores, que lhe davam ordens. Na
mesma ocasião, foi tornada pública um telegrama de sua
mulher, Vera Eichmann, que dizia: “ Mãe de quatro filhos,
peço que perdoem a vida de meu marido”. O telegrama não
obteve resposta, mas o presidente Tsevi, ao recebê-lo em 31 de
maio de 1962, antou em hebreu uma citação do Torá:
“ Mas Samuel disse: ' Tal como a sua espada deixou mulheres sem
seus filhos, assim a tua mãe se ficar sem filhos entre as
outas mulheres'”. Samuel 1,15:3;
São tão
inquietantes as afirmações do criminoso Eichmann como
as do antigo presidente de Israel Ytshaq ben Tsevi. Eichmann quer
fugir da responsabilidade no extermínio sistemático de
milhões de judeus dizendo que unicamente cumpriu ordens, como
se fosse uma peça inconsciente de um relógio, e não
um homem com critério moral e capacidade de decisão.
Eichmann é infame. Mas Yitshaq tampouco não é
modelo: mostra o rosto mais fosco daqueles que reclamando por justiça
e castigo para os culpados, nada mais fazem que vingança. Há
muita gente, pelo globo, que não passou jamais do antigo “
Olho por olho, dente por dente”. Assim vai a Palestina, e assim vai
o Mundo.
Quem não quer
viver mais? Mesmo que for para ficar jogando truco com milho. A
pessoa mais velha do mundo, alem de levar uma vida satisfatória
é uma mulher italiana, Emma Morano, com 116 anos,
oficialmente.
Quando se fala em
longevidade, a primeira coisa que vem à cabeça é
sobre a dieta. Aparentemente, Emma continua comendo três ovos
por dia, dois crus e um cozido. E soma: sem nojo. Ademais, um gole de
grappa de quando em quando. Disse que faz isso desde
jovenzinha, quando um médico a aconselhou para combater a
anemia. A anterior, mulher mais velha do mundo – os homens se dão
muito mal nesses rankings ocupava o posto uma americana, que
morreu com os também 116 anos, outra viciada em ovos, no seu
caso com bacon. Coisa que sempre ouço, é a comida
tipica dos norte americanos.
Em resumo, há
outras formas hipotéticas de encompridar a vida, mas as deixo
de lado, e a partir dessa noite decido que um elemento central dos
meus manjares será ocupado pelos ovos, ainda que muitos possam
reprovar com torções seguidas de um lado para outro de
pescoço. Claro, vou aproveitar da dúzia que comprei no
Zilinho Pippa. Caipiras, miúdos, não sei porquê,
mas de gemas amarelinhas. Penso que os primeiros a chamar o que não
é clara de gema, deve ser pelo amarelo ouro que apresentava.
As de granja, maiores, estão mais para anêmicas, que
para gemas.
Não vou nem
contar a meu médico, que faz uns 5 anos que não vejo, e
ele não me vê. A última vez ele nem sabia que
sardinha e atum e outros peixes dessa turma chamada de azul, eram
bacana para a saúde. Muita literatura médica e pouco
trabalho pessoal de campo, o entendo.
Só me falta
encontrar algo que se equivalha à grappa.
É a parte que mais apreciei na história da italiana
Emma. Pinga?
Tô me sentindo meio besta, não o sátiro que é meu desafio, mas nulo como um zero esquerda à esquerda, ou eu vou prá rua levantar bandeiras, atirar pedras, coquetéis, ou paro de pensar na coisa Golpe e seus desmandos. Palavras e argumentos já são insuficientes.
Porque se fosse possível, passaria para o outro lado. E passaria entrar nos postes dos amigos para defender as posições vencedoras desse momento. Mas isso não me serve de nada, nem me traz alívio, nem dinheiro. Talvez, perdesse amigos de longa data. Perderia o norte. Eu sei que a vida é pura desrazão e casualidade. A causalidade, cada um a concebe em causa própria, mas para que tanto sangue? Tanto sofrimento destinado à maioria, em nome da capitalização de poucos?
Jamais saberei a resposta. Quem sabe amanhã conseguirei tragar essa infâmia.
Me preparei a vida inteira para o embate, necessário, político. Aprendi as regras. O passo à frente, depois de dois passos atrás. A finta de corpo, a matada no peito, a espera que a solidão do goleiro o impelisse a escolher um canto. Mas a bola ficou quadrada.
A FIESP de Skaf, o sindicato Patronal por excelência, agrupa, além das pequenas as maiores empresas do Estado de São Paulo. Grandes empresas.com cotização na BOVESPA, desfrutam das maiores ajudas do Estado e da União, fabricantes de carro, elétricas, petroleiras etc. Skaf é um sujeito que não provoca debates. É ridículo, se consegue chamar atenção, é somente pela postura retrógrada, no mínimo, para o cargo que ocupa, se toda a entidade não fosse um Conselho de Coronéis, com seu pé e cabeça no século XIX. Outro dia um representante dessa Caterva, disse que uma hora de almoço é demais, bastariam 15 mim. No mínimo, deveriam estar a discutir a digitalização, coisa do XXI, nem que fosse por estar em voga. Porque também envolvem conceitos de trabalho fixo e seguro.
Mas não, para eles a modernidade é a precariedade, o desemprego de jovens bem formados, só por contemporaneisade à morte. E se ouvíssemos bem, há muitos conceitos do XIX que a FIESP persegue diuturnamente, como o direito de greve, a liberdade sindical, o direito da negociação coletiva, o direito dos jovens se organizarem contra os excessos que instituições como esta praticam.
Parecem aqueles empresários das manufaturas têxteis inglesas, ou gostariam de desfrutar daqueles privilégios do capitalismo selvagem, privilégios que perderam por isso mesmo, por selvagem.
Corria o ano de 1976,
mais precisamente não sei se 75. Trabalhava na Caprichosa
Modas da São Sebastião datilografando duplicatas. De
repente um alvoroço, um mundaréu de gente descia pela
Visconde rumo a General. Largamos, eu e o Melo, os afazeres, a ver o
quê. No edifício número 490, que tem um
estacionamento, la no topo, um homem caminhava se equilibrando,
ajudado pelos braços abertos. A massa, meu coração
palpitava, calada. Ele foi e voltou umas três vezes. Parava,
olhava para baixo. Fez sinais ao povaréu. Do espanto a
multidão passou ao escarnio e gritou uníssono: Pula.
Ele ameaçou. Mas não pulou. Entretanto escorregou.
Ainda assim, conseguiu se segurar na parede com as duas mãos,
e com os pés patinava pela parede e tentava voltar. Não
conseguia. Foi se cansando. Já não tentava mais.
Escapou. Berrou voando. E se esborrachou no teto de uma loja de
roupas. Quebrou as telhas. E foi colhido pela lage. Que afundou.
Trincou. Mas não o deixou passar. Por vários dias,
revia seu voo assustador. Nunca soube, ou não quis
saber dos propósitos daquele homem. No breve tempo que durou o
ato, os bochichos diziam se tratar de um louco, para mim, então,
todo suicídio era coisa de loucos. .
Faz quatro anos,
Dimitris Chistoulas, de setenta e sete anos, farmacêutico
aposentado, se disparou um tiro a cabeça no meio da praça
Syntagma de Atenas, diante do Parlamento, todo mundo entendeu suas
razões. Depois sua nota de suicídio era clara: “O
governo reduziu a nada, literalmente, a minha capacidade de
sobrevivência, que dependo da pensão, que durante mais
de trinta e cinco anos paguei sozinho, sem a ajuda do estado. E que
pela minha idade não tenho o poder de resistir ativamente
(...) não encontro outra solução que não
esta, para um final digno, antes que me encontre obrigado a procurar
comida no lixo” . Foi um suicídio público, usado como
protesto que não podemos menosprezar.
Um suicídio
sempre impressiona, porque a maioria das pessoas não concebem
que se possa considerar que a vida não seja uma prioridade.
Deve ser por isso que esta maioria, a fim de viver, está
disposta a viver de qualquer maneira. O suicídio em
privado,surpreende. Mas a sua condição faz que o
potencial crítico se dilua. No entanto, quando alguém se
suicida publicamente, à surpresa se soma o espanto, e mais que
se tirar a própria vida se acredita que queira dizer algo com
o gesto que é um grito.
Oceane, garota de 19 anos. "ao vivo"
Já é triste a morte, mais triste se se soma a banalização, e nos tornamos vouyers num mirante.
Quando artista e político merecem assim serem chamados, forjam a nossa alma. Por vezes podem colaborar num projeto comum. Temer como a maioria dos políticos brasileiros não forja nada. Uma olhada rápida botam a Bossa-nova e JK noutro plano, um assoprando seu alto-forno, outro burilando a vassourinha na timba, era nossa alma, e como alma brasileira, só foi derrubada de seu vôo nas alturas, pela Infâmia nacional dos plutocratas.
O artista genuíno não é decorativo, não se presta a se criar aos pés dos poderosos.
Políticos da estatura de Temer ( e tudo que é seu entorno) não admitem competidores, necessitam, antes, de tipos de pedagogos, tanto nas artes como na mídia, servis.
Políticos da estatura de Temer, só reconhecem a arte decorativa.
Faz sentido o que quer fazer com a Cultura do país.
Coisas lidas antes de escrever. um troço de Platão, Atenas ( democrática) persegue Fídias.
Não creio nessa concepção de espírito que vira e mexe a concebem, de modo cômodo, por demais cômodo, viver do que já está feito e existe, se ocupando das coisas elevadas ou imateriais.
Para mim o espírito é a relação com o mundo que vivo, e a compreensão desse viver com amplitude,
É uma interpretação que não vem da luz da intelectualidade, mas dá luz vital, no choque contra a pedra dura dos meus limites e os do mundo.
Tenho como ambição a liberdade profunda, melhor dizendo, no seu sentido profundo. E com isso me libertar da mera aparência que me amarram a âncoras e pedras, me debilitando, de esperanças vãs,
A liberdade deixa descoberto o aparente como aparente, e aceitando o perigo obtenho a minha segurança, uma vida com fundamentos e raízes próprias.
Porque ao lutar pela liberdade, luto comigo mesmo, com o que tenho de mais profundo dentro de mim e com o que consigo alcançar.
Brevidade.
Preguiça, sinto preguiça, não porque seja sexta-feira, que o nome dos dias da semana já significam pouco – tirante o domingo, lento, ornitorrinco – mas por preguiça. Não direi nome local nem hora. Não elencarei circunstâncias nem detalhes. Não concretarei títulos ou créditos. Me poupo de valorar os orgasmos alheios. Me abstenho de recomendar dicionários. Se proveitoso, me desculparei por haver sido prolixo nas apresentações e breve nos resultados. Amanhã será outro dia.
É tarde. Caminho depressa. Um paralelepípedo mal colocado é uma arapuca para pessoas apressadas e distraídas. Invisível. Camuflada numa calçada duma rua inesquecíveis, pronta para ser ativada por qualquer pé. O meu. Tropeço. E começa a chover. A traição. Aquelas pequenas coisas que atrapalham o dia. A chuva na cidade é um incômodo. E me dói constatar. Como se traísse minhas origens. Sinto o cheiro da chuva e ainda não completo o entendimento, esta locução vale por escuto chover. Não faça caso. Há poucas coisas tão bonitas quanto o som in crescendo da chuva. Sinto o cheiro e escuto a chuva. Inda mais quando está canção começa subitamente, num som metálico. As gotas trombando com as folhas de zinco lá do coberto. Contra as persianas de alumínio. A excitação de saber que será um dia diferente. De se ficar em casa só em meias, e ter licença de assim subir ao sofá. De brincar nos corredores da escola, porque não dará para ir ao pátio. Aquele verde intenso do mato molhado, o cheiro de terra molhada. A chuva trazia essa alegria intensa, da festa inesperada, desprevenida. Além de ser um prólogo para acabar a luz. Resmungos generalizados, era o que sobrava. Ao mesmo tempo, adorava o anacronismo da rede elétrica. Procurar as velas, a vó nunca se lembrava aonde. Era outra alegria encontrá-las, ascendê-las. E o vô se punha a contar histórias, as aleluias sem poste de luz e as tanajuras… e íamos comendo a noite, lentamente, quando a luz voltava, alguma dor era visível nos rostos, porque não é fácil quebrar a magia. E nada já não era o mesmo. Se a narração fosse cortada ao meio pela volta da luz, vinha um final abrupto, em falso. Como se tivéssemos vergonha daquilo que fazíamos a luz de velas. No dia seguinte descobria o sentido de ufanoso, o mistério do de vez, do maduro. Escuto a chuva, e tento encontrar o rastro dessa alegria pueril. A determinação das Tanajuras com seus vôos estabanados, incertos, que mal descobrem o mundo da luz, e já cavam outra toca.
A nossa é uma sociedade doente, mas voltar a viver no passado é de dementes. Cômico.
Quem não lembra
desse filme, ganhador de 7 Óscares, com sua manifesta vontade
antropológica. Mostra como os indígenas botavam o nome
nas pessoas em função de alguma característica
relevante. Batizam Costner como aquele que dança com lobos,
porque o seu personagem, se fez amigo de um lobo solitária da
pradaria, com o qual brinca de correr e perseguir. A sua mulher
recebe o nome de Em Pé com o Punho em Riste, porque quando
sofria nas mãos de uma índia velha, um dia se revoltou
e se levantou com e elevou seu punho contra a mulher adulta. Com isso
deixou manifesto sua firme vontade de não afrouxar, de não
se render e de não se deixar pisar; ganhando o respeito de
todos, um nome jogando com seu caráter.
Segundo Al-Farabi, ele
mesmo, o pensador persa que deu origem á palavra portuguesa:
alfarrábio; numa cidade governada por um déspota cruel,
vivia um homem honesto, que se sentindo alvo da ira do tirano,
decidiu se exilar. Como o medo havia convertido os cidadãos em
delatores, o tirano rapidamente soube dos planos daquele homem, e
ordenou que de nenhuma maneira fosse permitido que ele conseguisse
realizar seu plano. Então o homem honesto se disfarçou
de vagabundo, e tocando um tambor e cantando como um bêbado, se
apresentou a uma das portas da cidade. Quando um dos guardas lhe
perguntou quem era, ele responde que era um homem honesto, que queira
fugir do poder do tirano. Incrédulos, lhe deixaram ir, sem
suspeita.
Moral. Liberdade de
pensamento. Liberdade de expressão. Parece que se pode
usufruir de cada uma a seu tempo, nunca das duas ao mesmo tempo. A
saída é ser o homem honesto de Al-Farabi? A falta de
nobreza está em sacrificar a liberdade de pensar, para
conquistar uma posição social de prestígio, e
depois querer fazer crer que não se pode fazer outra coisa.
