JK

Socialmente e politicamente, o país parece viver um momento de extraordinária intensidade. No entanto, a minha sensação é de monotonia, lento com aceleradas cautelosas, enfim, tédio, o bolero de Ravel levado ao pé da letra, que só é bom mesmo para o sexo, com a subida de tom estonteante, longe dai, a prática cultural não apresenta novidades positivas destacáveis. A política em compasso de espera, para a última palavra, quando não houver  tempo para recuos.

Ando disperso. Preciso sentir o hoje, em algum lugar Pessoa diz que o universo não tem ideias. O universo não é feito de ideias, senão de sensações, e se sinto hoje o que sentia ontem, e ontem já era um cadáver dos sentidos, é questão de perpetuar as memórias póstumas. E parece que culturalmente vamos rememorando, com falhanços, lapsos de memória, é o samba, a bola, a bossa... a ditadura, o getúlio, o lula o fhc, mas sinto que é preciso um JK.  

Elisabete, Bete da Bacia, aliás Vivian!

Elisabete, aliás Bete da Bacia, botou as quatro coisas que tinha numa mala e se mandou para São Paulo, como haviam feito suas irmãs antes que ela. A vida tinha lhe escrito um roteiro triste e previsível, como a todas as mulheres de sua geração, que não tiveram a sorte de nascer ricas. Nem de carreirinha sabia ler. Dela nada mais esperava-se que trabalhar sem gozo, sem queixas e na hora certa casasse com um bom rapaz trabalhador. Era 1976. Mas, na colonia da fazenda Bacia, não brilhavam as luzes daquele último quarto de século, talvez o século XX ainda estavisse longe dali. Bete se rebelou contra seu destino. Era bonita, irriquieta e belíssima voz do coro do Sagrado Coração de Maria, isso seria o bastante para ela ter encontrado o compositor Nelson Mota e ele no que a visse botasse os seus olhos nela. Faria aulas de canto e debutaria com a gravação de um disco bossa-novista em 77, que incluiria êxitos de finíssima releitura de Guilherme Arantes. A filha de lavradores, então tinha o nome artístico de Vivian. A pobre menina da roça em sua carreira meteórica, no dia 3 de março de 78 lotava o Canecão. Os jornais fluminenses diziam “artista de voz e graça sem limites”. “A Rainha de Copacabana”. Em 79 sobe o tom, e canta um tango “célebre estrella de la canción, la de la voz de oro”. Foi então que registrou o mítico “Fumando espero”, numa versão muito mais explicita que a de Dalva de Oliveira. Seu repertório não era, definitivamente, para menores. Uma releitura brilhante de Cachaça não é Água. “Cadê Você” e “Vou Tirar Você desse Lugar” de Odair José. Não faltou o famoso “Tango de la Cocaina” ainda mais eloquente. Nesta espera foi encontrada por um viúvo de Santa Rita do Passa Quatro. E a cantora, então, voltava ao ponto de partida. Cuidar do marido e dos filhos, que sequer eram dela. A carruagem começa a virar abóbora. O homem se mandou e ela ficou com seus filhos. Anos mais tarde, quando os filhos que criou como se seus fossem, se tornaram adultos, conheceu um escritor divorciado, que anos depois morreu tuberculoso. Outra vez só recomeçou e morreu atropelada numa esquina da rua Augusta.     

Dublim!

Quando comecei a ter aulas de geografia, de repente queria me chamar Berlim. Berlim sonhava encontrar Lisboa e se casar. A primeira filha se chamou Florença. Não há nome mais bonito que Florença. O menino logo gerou grande discussão, propus Ohio, que pelos motivos óbvios, rechaçado, claro a molecada na escola ia ter muito divertimento. México nem pensar, me dizia Lisboa. A barriga de Lisboa crescia. Tóquio disse desde o sofá, nem pensar fingindo braveza, gesticulava Lisboa. As dores do parto se aproximando e não havia acordo. Paris! Disse pensando ter a proposta vencedora. Não, dizia meigamente Lisboa, meu Berlimdo! Se botar o acento vira mito! Dores do parto. Correria. Maternidade. Buá buá! Dublim? Lisboa! Sim, sim, sim Berlim, Dublim!

O lobo bom!

Creio que é momento para dizer que as ovelhas estão comendo os lobos. Senão, neste mundo tão líquido do bom homem Bauman, de peles trocadas, não sabemos mais quem é ovelha e quem lobo. As ovelhas amigas dos antigos pastores, nas terras dos mesmos reis, que pensávamos lobos, balem pelo pasto BNDesiano tão verde para os lobos disfarçados de ovelhas do atual pastor, eles que pastaram pasto, ovelhas e meninos mentirosos, que gritavam é o lobo! É o lobo! É o lobo bom, que de tão bom é ovelha disfarçada de lobo. Num mundo aonde pastores e lobos, grandes amantes das ovelhas, se confundem e confundido e pasmado o menino ouve os gritos:

 Sou o lobo bom! Sou o lobo bom!

Na política então a coisa é emaranhada, um novelo que o gato brincou, é fauna monolítica, chapeuzinho vermelho também é lobo, que as máscaras do despiste, do disfarce, duplicam, e reduplicam, e são tiradas a sua vez, para mostrar-se ao gosto do freguês. E a vovozinha incrédula diante da cesta básica, ao ver Chapeuzinho dizer:

 Sou o lobo bom!

 Sou o lobo bom!

Liquidificador Político.

O interesse de alguns meios de comunicação, que tanto clamam pelo pouco politizados que somos, é afastar as pessoas da política, este é, sem dúvida, seu mais pirracento afã. Tentaram fazer carvão, para churrasco próprio, com a árvore caída do mensalão, com ajuda extravagante e luxuosa do Presidente do Supremo Tribunal Federal, não pela condenação, mas pelo encaixe temporal, pela a concomitância e acessoriamente.

Sem um partido ou oposição forte, o quarto poder assume-se, concatenadamente, como o grande liquidificador, para tirar proveito de seus próprios interesses, e deste frapê, sua nova criação, salta a público  em um ser contranatura,(desculpe o trocadilho) mas se Marina é criacionista, então os meios de comunicação de massas são, em seu conjunto, seu criador, não da costela, porque não há, mas do espírito; e como disse, não sem antes abusar na dose nessa tentativa de contaminar de corrupção o processo eleitoral e assim cravejar pés e mãos das legítimas aspirações do povo brasileiro, a emancipação.

No entanto, não se atrevem a ser tão contundentes e estritos com a conduta de seus ''correligionários políticos”, nos casos, entre tantos,  Alstom Siemens|PSDB via governo do Estado de São Paulo, e seguindo as escrituras, libertam Barrabás.

Por outro lado, se a intenção precípua não fosse a já reiterada, fariam didática das urgentes reformas política, tributária, da seguridade social etc. Na questão política nem tão só em função do financiamento de campanha, mas ao mesmo tempo evitar aberrações, aleijões polítcos como o caso de Tiririca, Eneias, José Dirceu – todos legitimamente eleitos – entre outros, entretanto sigo os obviando, porque foram capazes sozinhos de 'levar' consigo seis ou sete parlamentares de suas coligações, estes sem números significantes de votos para estarem no congresso nacional, entre eles Valdemar da Costa Neto. Depois estranham que os cidadãos se afastem da política.  

Chega de falso puritanismo!

Eu não boto a mão no fogo pela raça humana em geral, e nós brasileiros em particular, menos ainda. Mas, ora! Sou um cidadão deste país, usufruo do convívio social, e dos equipamentos da sociedade (saúde, educação, justiça etc), e o que não desejo é alavancar o ceticismo, que é fácil, procuro com algum pragmatismo enxergar soluções mais gerais, no atacado, pois que o varejo conheço a partir de mim.
Esse blá blá blá significa: Inclusão social. Inclusão étnica. Melhor distribuição de renda. Educação formal de melhor qualidade e gratuita. Dignidade humana. Bem-estar social. Para então chegarmos a alguma democracia, assim como está, quem financia todos os candidatos são os bancos e as empresas mais poderosas do país! Pergunto: Como você acha que acaba estas e outras histórias e candidaturas? Pois, sempre corroídas pelo poder coercitivo destas empresas e bancos etc.

Em busca da pátria perdida.

Dizem que Rilke disse que a verdadeira pátria de um homem é a sua infância.

 Não sei se a frase ainda está de voga. Em todo caso, e para mim, hoje está, e os acontecimentos deste agosto mequetrefe que vivemos me confirmam. Assim, sendo  Rilke vigente, a minha pátria foi modesta, austera e feliz. Pelos parâmetros em voga da época, desejado mas sem mimos. Tudo e assim, a dialética do chinelo da mãe, nos casos de indisciplina de pouca monta e a cinta do pai para as questões – poucas – que requeriam o STF, era o regimento interno. Do lado de casa, o velho galego, padrinho e avô, seu “C” pronunciado quase um “X”, sempre a oferecer asilo político. Preferia ouvi-lo contar da sua pátria que também era, por força, a da infância, que vigiar a TV, quando ela chegou. As vezes, quando vinha da escola, ele me esperava na esquina da travessa Bororós, para que fosse ao Zé Bertagnolli comprar um pedaço de fumo-de-corda, goiano. Isso me rendia um doce que me fazia bigode marrom e açucarava toda a cara. Claro que tudo eram parâmetros de então, sem correção da ortografia política. Um natal, ganhei uma bicicleta com três rodinhas atrás, nunca fui tão feliz, e nunca demorou tanto tal felicidade. Esta pátria me expulsou quando descobri que papai Noel era a mãe, o paí e o avô. De lá para cá, inocência perdida, tudo foi piorando. Certo é, que nunca mais encontrei um lugar melhor para viver que a travessa Bororós.

Se gasto esta verborreia, ela foi provocada pela morte do patriota Campos, cujo desconhecia, mesmo a existência, me agradaria pensar que acreditam em mim.