Chapeuzinho

Os lobos, principalmente os maus, porque por incrível que pareça há lobos bons, andavam insolentes e fora de controle no velho condado, chegavam a roubar os caminhantes que se aventuravam pela matinha de Santa Teresa. Saiu a lua cheia. A matinha se tingiu de ouro pálido. Nesse instante, Chapeuzinho viu sair das trevas uma silhueta que ia se tornando cada vez mais precisa. Vestia camisa branca com suspensório, calça preta no estilo advogado trabalhista. Caminhava sobre duas patas, mas era um lobo. Abriu abaixo de seu formidável focinho preto sua boca baba vermelha e disse: “ Oi, boneca, que te traz tão tarde por aqui? Chapeuzinho não respondeu. O lobo agarrou a cesta. “ Tá boba?! Vou levar esta cesta”. De debaixo do pano com motivo quadriculado, igual ao de toalhas de mesas de cantinas italianas no Brasil saiu uma vozinha,: “ Que amável é você, jovem, e deu um rizinho selvagem.” Num sobressalto, o lobo deixou cair a cesta. Uma cabeça de mulher saiu rolando. A cabeça deu um salto e mordeu com fúria o entre-coxa do lobo que uivou de dor. “Saude a vovozinha, seu lobo” disse Chapeuzinho, que tinha os olhos vermelhos donde saiam horríveis fachos de fogo. Sua boca se abria e mostrava horripilantes caninos desmedidos. O lobo corria e ao seu encalço iam a cabeça e Chapeuzinho.

Carta a Glenda.

Carta a Glenda!

Faz dez anos que nos fomos. Isso é muito tempo sem te ver. Ficaria lindo e perfeito se fosso assim: “Hoje faz exatamente dez anos” ou algo assim, mas, honestamente, não me lembra a data exata. Creio que foi, mais ou menos, no inverno, uma quermesse, talvez você se lembre.

Nos primeiros dias tentava gravar algumas coisas na memória. Aquelas que ainda não havia te contado. Antes que eu tivesse ido, nos contávamos tudo. Suponho que sentíamos algum vazio e queríamos enchê-lo. Como essa gente que enche a casa de filho. Me parece que nessa época tinha esperança de voltar.  Agora já está tudo tão longe. Também, se passaram dez anos. ( E se você ler isso, verá que ainda não amadureci). Me lembro dos fatos principais, e de alguns momentos particulares, mas os sinto como quando encontro algum texto que não lembrava ter escrito, igual a quando minha mãe que me ligou perguntando o que era aquele frasco, que encontrara quando botava ordem no quartinho, “tá escrito poção mágica”, penso que é dos meus doze anos, não lembro mãe, mas deixe guardado!

Bom, penso que dizia que no começo queria gravar as coisas na mente; mas em seguida começaram a se acumular; eram muitas recordações, ultrapassaram a massa crítica, pensei que a melhor forma de conservá-las fosse começar a escrevê-las. De cara pensei em mandar uma carta diariamente. Bem que me lembro que adorava receber cartas.

Então, assim comecei a escrever o diário e assim fui fazendo. Agora deve estar se perguntando  por que nunca os enviei. A resposta é que sou um desastre. E me é muito difícil que esse tipo de hábito frutifique. Para essas e outras nunca fui disciplinado. Quantas vezes disse ; A partir de hoje vou correr todos os dias” , e não durei dois dias.

Até  comecei, religiosamente, mas sempre surge alguma obrigação que impede a indústria, ou serve como desculpa, e quando se interrompe por um dia, logo esculacho tudo. Assim de diário foi a semanário, e ao fim de alguns meses, o abandonei.

Agora já passou demasiado tempo, e todas aquelas coisas que planejava te dizer acabei esquecendo, ou estão obsoletas, ou caducadas. A quem pode interessar o cotidiano de dez anos atrás? Ainda que sejam coisas que não foram ditas no calor da convivência!

Acho que já não faz sentido te mandar as coisas que escrevi. ( Melhor que fiquem na gaveta do meio, espécie de limbo). Mas ao menos gostaria de te dizer que as escrevi. Havia uma montão de coisas para falar, perguntar, que me houvesse gostado que as respondesse. O tempo faz com que qualquer sentido se perca ou em nenhum momento tenha feito sentido compartilhá-las. Talvez, nenhuma forma de comunicação faça sentido. Talvez o melhor mesmo seja esperar pela ação do tempo, que as devolva à insignificância.  Talvez essa carta não faça sentido.

Talvez não te a mando! 

Clean up woman
.
Hoje decidi atacar a Dinamarca. Por quê? Ora por quê! Porque já cheirava. Os daneses me levaram a um praticar um difícil  combate. Comecei achando que era a geladeira. Usando táticas de guerrilha, e na verdade, seguia o conselho de Sun Tzu. É um livro fantástico, segundo como o toma. Foi idealizado muito provavelmente para a guerra, mas já no século passado virou livro de cabeceira de manager de grandes corporações, aonde o alvo é o consumidor. Ria, pois rio. Mais recentemente foi usado por um treinador de futebol, e a coisa acabou na batalha das alterosas, o vexaminoso sete a um. Eu, tomado da necessidade de enfrentar a Dinamarca e seus daneses, passei a lê-lo, enquanto cozinhava algo, in loco. Como dizia, enfrentei cada batalha, a geladeira, o fogão, a coifa, a pia, os azulejos e por fim a ucharia. Todos caídos. Amanhã enfrento os ingleses, a começar pelo vaso!

Infâmia

Infâmias.
.

Pierre Laval foi primeiro-ministro francês, nos anos 40-42, do famoso regime colaboracionista de Vichy, foi condenado à morte em 1945. Símbolo da infâmia, permitiu que milhares de pessoas que residiam na França fossem deportadas e exterminadas. Laval que fora socialista, a começos do séc XX,  aos poucos foi se convertendo ao conservadorismo, e nos anos trinta do mesmo século  já respondia chamada na extrema direita, foi então se fez nazista. No seu julgamento, argumentou que havia permitido deportar as crianças, por razões humanitárias, não quis separar os pais dos filhos. E porque também havia espaço suficiente nos vagões dos trens, normalmente usados para animais. Então, bastava parecer, tão só parecer diferente, cor, religião, língua, crença origem, ideias, comportamento, doenças... este século tinha tudo para pôr fim à barbárie, e nos entendermos. Mas não é assim. Assistimos conflitos em que os generais são executivos nos escritórios e as vítimas cidadãos, que de um dia para o outro se vêm expulsos do que pensavam ser o paraíso. Tratados pior que animais, são espetáculo por uns dias nas TVs do mundo.
Em qualquer conflito sempre há os que pensam que têm mais razão que os outros. Pobre ilusão,  a razão o tem aquele que provoca o enfrentamento para viver dessa miséria.

Tenho muita sorte dentro do azar!
.
Um dia abri a caixa do correio e lá estava ela, a carta. Diria que a li de trás para frente e de frente para trás infinitas vezes. Estava bem escrita – não esperava menos dela –  e era muito interessante. Mas não entendia nada. Falava de tudo e nada. Tentei ler entre as linhas alguma mensagem,  que fosse única e para mim, onde explicasse por qual razão, entre todos os habitantes da terra, me tinha escolhido como destinatário. Não soube encontrar. Na minha livre interpretação, aquela carta dizia: “ Meu! Foi só uma trepada!”.  
No entanto, não sabia que aquela seria a primeira de muitas, muitas cartas. Tantas que geraram uma necessidade nova, abrir religiosamente a caixa de correio. Verdadeiros tesouros literários, mas “O que  queriam me dizer?” me perguntava. Insistia em procurar algum indício, pequeno que fosse, sem sorte. Conclui que havia se encontrado com o seu perfeito leitor, e de passagem me compensava da usa desaparição.
Não respondi nenhuma carta. Mas no dia que ela fazia 30 anos, lhe enviei um buquê de rosas. Então ela me telefonou e saímos.
Na primeira carta depois deste encontro, me disse que negaria tudo, inclusive negaria que houvesse me explicado os seus segredos, me beijado ou acariciado. Por fim diria que havia sido um sonho. Mas eu estava ali,  e recordo de tudo, perfeitamente,  e até uma frase dela que sempre quero encaixar em alguma conversa, “ tenho muita sorte dentro do azar”...

Porteiro.

Desço degraus de pedra da caverna.

Cova que é olho de ciclope

Desço degraus trás degraus

Paro à porta, e já se fora

O ilusório, o amor

Nuvem sempre mudança que

Dissipa.

Dez para as dez saio.

O homem ao pé da porta.

Está por mim ao pé da porta

Troca de nome, mas é o mesmo

Troca de chapéu nunca dorme.

Não que me impeça a passagem

Desde sempre e antes está em cada porta.

Saio evitando-o.

Olha dentro dos meus olhos

Não me diz palavra

Mas imagino a inquisição.

Como é, você sabe, que um pisão

Arruína a delicada vida da formiga.

Sei que me equivoco conjugando os tempos. E faço aparecerem as sombras, gritaria de bocós.

Áspera língua que com seus beijos

Lixam minha garganta.

Minha pele eriçada, cruzo túneis

Sinto que já fiz essa rota.

Já sei, não me diga nada, cê tem razão.

Não me obstruí o passo, quebra o chapéu.

Já me pesa o embornal de despistes.

Inútil tentar.

Sempre que tarde.

Sempre tudo mal.

Sempre o veneno amargo.

Língua voraz sulca

Outro crepúsculo.

Vai cabisbaixo, eu sei, o cinto te aperta.

Sa  dor inquilina duma e outra vértebra.

Rabo entre as pernas murcho, se inspira

a voz atroz zune atrás  da orelha, secreta.

Não para, nem se acalma com salicílico

Ta crença besta no  baralho zap, truco

te sopram sinais imundices de feroz animal

desavergonhado,  e te deixam outro, terminal.