Adeus.

 Adeus.

Quem sabe a grave despedida

hoje ou amanhã,

ou quem diria ainda

uma palavra?

Nada mais, sorrio e penso

destruir o mundo

com meu silêncio.

O Dia que Matei a Mariana. .

Fui tomado de imensa alegria ao me deparar com uma nota de cem reais dentro da biografia de Joyce. O que não esperava é que Mariana -a República - com seu barrete frígio e seus olhos baços e ela toda verde-azulada-cinzenta parcimoniosa girasse a cabeça e me olhasse fixamente, mostrando um sorriso cruel, com dentes afiados, que parecem gritar impacientes. De repente a nota salta para meu pescoço. Arregalo os olhos desmedidamente, enquanto meu cérebro tenta processar o ataque. Agarro a nota de cem, e a arranco de meu pescoço, e meu sangue jorra na parede. Saio para a rua, entro no bar do Toba, peço uma porção, e com o palito de dentes espeto a República bem no coração, transpassando-a. A nota faz um ruído como um furo de pneu e desaparece. Tomo uma cerveja, e logo outra e outra. A mesa parece um tabuleiro de xadrez aonde as peças são o meu consumo. Num copo vejo o reflexo de meus olhos vermelhos e as veias prestes a explodir. O Tobias e os clientes estão aterrorizados, então eu digo: Um Campari, por favor.

Explorador de Lugares Abandonados.

O explorador de lugares abandonados, força a porta do último pavilhão em busca da Cultura, ao entrar no recinto, seu cabelo e suas roupas se emaranham com as teias de aranha. Acende uma lanterna. Por toda parte há um palmo de água estancada, aonde flutuam insetos e pardais mortos. De uns canos rente ao telhado uma goteira insiste em sua percussão. Auto falantes com sua eletricidade estática fazem seu ruido. Então o explorador de lugares abandonados, que forçou a entrada no pavilhão nacional da Cultura, ouve passos, parecem vir de um corredor escuro. Os passos estão mais perto, retumbam ritmicamente, desprendendo pó do teto. Das sombras sai Macunaíma, ou parece Macunaíma, no seu rosto um grande sorriso, como se fosse uma fatia de melancia sobre uma caixa de pizza num lixo. Macunaíma tem dois metros de altura, e do interior de seu disfarce mofado infestado de ácaros e pulgas saem essas palavras: “Quer ver como me arranco a cabeça?” E arranca. O explorador de lugares abandonados vê sangue por toda parte, antes de desfalecer.

Tentativa de Creppypasta.

Crime e Castigo.

Crime e Castigo.

“Não me sinto culpado de nada. Afinal, não era um líder responsável, senão que um soldado que obedecia ordens”.

A frase resume a linha de defesa que usou, durante quatro meses de seu juízo, o oficial nazista Adolf Eichmann, responsável pela logística do transporte e distribuição dos judeus europeus aos campos de extermínio para a serem executados. Eichmann, no fim da Segunda Guerra Mundial, fugiu para a Argentina com a sua família, até ser sequestrado pelo serviço secreto de Israel no ano de 1960. Foi trasladado a Israel, julgado, condenado a morte e executado por crimes contra a Humanidade.

Em janeiro de 2016 vem a luz uma carta escrita a mão por Eichmann, aonde ele pede clemência e reitera que não passava de um soldado raso, funcionário do baixo clero, que não merecia ser castigado pelos crimes de seus superiores, que lhe davam ordens. Na mesma ocasião, foi tornada pública um telegrama de sua mulher, Vera Eichmann, que dizia: “ Mãe de quatro filhos, peço que perdoem a vida de meu marido”. O telegrama não obteve resposta, mas o presidente Tsevi, ao recebê-lo em 31 de maio de 1962, antou em hebreu uma citação do Torá: “ Mas Samuel disse: ' Tal como a sua espada deixou mulheres sem seus filhos, assim a tua mãe se ficar sem filhos entre as outas mulheres'”. Samuel 1,15:3;

São tão inquietantes as afirmações do criminoso Eichmann como as do antigo presidente de Israel Ytshaq ben Tsevi. Eichmann quer fugir da responsabilidade no extermínio sistemático de milhões de judeus dizendo que unicamente cumpriu ordens, como se fosse uma peça inconsciente de um relógio, e não um homem com critério moral e capacidade de decisão. Eichmann é infame. Mas Yitshaq tampouco não é modelo: mostra o rosto mais fosco daqueles que reclamando por justiça e castigo para os culpados, nada mais fazem que vingança. Há muita gente, pelo globo, que não passou jamais do antigo “ Olho por olho, dente por dente”. Assim vai a Palestina, e assim vai o Mundo.

Ovos e Dieta.

Ovos e Grapa.

Quem não quer viver mais? Mesmo que for para ficar jogando truco com milho. A pessoa mais velha do mundo, alem de levar uma vida satisfatória é uma mulher italiana, Emma Morano, com 116 anos, oficialmente.

Quando se fala em longevidade, a primeira coisa que vem à cabeça é sobre a dieta. Aparentemente, Emma continua comendo três ovos por dia, dois crus e um cozido. E soma: sem nojo. Ademais, um gole de grappa de quando em quando. Disse que faz isso desde jovenzinha, quando um médico a aconselhou para combater a anemia. A anterior, mulher mais velha do mundo – os homens se dão muito mal nesses rankings ocupava o posto uma americana, que morreu com os também 116 anos, outra viciada em ovos, no seu caso com bacon. Coisa que sempre ouço, é a comida tipica dos norte americanos.

Em resumo, há outras formas hipotéticas de encompridar a vida, mas as deixo de lado, e a partir dessa noite decido que um elemento central dos meus manjares será ocupado pelos ovos, ainda que muitos possam reprovar com torções seguidas de um lado para outro de pescoço. Claro, vou aproveitar da dúzia que comprei no Zilinho Pippa. Caipiras, miúdos, não sei porquê, mas de gemas amarelinhas. Penso que os primeiros a chamar o que não é clara de gema, deve ser pelo amarelo ouro que apresentava. As de granja, maiores, estão mais para anêmicas, que para gemas.

Não vou nem contar a meu médico, que faz uns 5 anos que não vejo, e ele não me vê. A última vez ele nem sabia que sardinha e atum e outros peixes dessa turma chamada de azul, eram bacana para a saúde. Muita literatura médica e pouco trabalho pessoal de campo, o entendo.

Só me falta encontrar algo que se equivalha à grappa. É a parte que mais apreciei na história da italiana Emma. Pinga?  

Infâmia.

Tô me sentindo meio besta, não o sátiro que é meu desafio, mas nulo como um zero esquerda  à esquerda, ou eu vou prá rua levantar bandeiras, atirar pedras, coquetéis, ou paro de pensar na coisa Golpe e seus desmandos. Palavras e argumentos já são insuficientes.
Porque se fosse possível, passaria para o outro lado. E passaria entrar nos postes dos amigos para defender as posições vencedoras desse momento. Mas isso não me serve de nada, nem me traz alívio, nem dinheiro. Talvez, perdesse amigos de longa data.  Perderia o norte. Eu sei que a vida é pura desrazão e casualidade. A causalidade,  cada um a concebe em causa própria, mas para que tanto sangue? Tanto sofrimento destinado à maioria, em nome da capitalização de poucos?
Jamais saberei a resposta. Quem sabe amanhã conseguirei tragar essa infâmia.

A Bola Ficou Quadrada.

Me preparei a vida inteira para o embate, necessário, político. Aprendi as regras. O passo à frente, depois de dois passos atrás. A finta de corpo, a matada no peito, a espera que a solidão do goleiro o impelisse a escolher um canto. Mas a bola ficou quadrada.