Explode a casquinha da noz, já não quero me chatear com essas tolices

Explode a casquinha da noz, já não quero me chatear com essas tolices. Meu pedido é parar de falar deles, deixa-los no seu mundo xarope e espantoso, com seus sapatinhos bem postos a comer bosta, com seu falso ideal de mercado e mercadoria que não nos leva a nenhum lado, nem a final incerto. E continua o muar a viver nos atrasos de um suposto séc VII, que só nos dão por acaso garantias de mais gerras e heróis sem causas, e esse meteoro peregrino de merda que bem podia cair e não cai.

resignações

Resignações.

Numa entrevista Borges disse que o poema da traição é mui lindo. E recita uns versos (Wilcock):

Y se besaban enla boca, audaces!

Junto a mis libros, junto a mi retrato

celebrabab su erótico contrato,

tal vez desnudos, tal vez locuaces!

E logo observa: “un mal escritor no hubiera podido escribirlos, Huviese desechado contrato como término comercial; y erótico contrato lo hubiera asustado como cacofonia, que es apenas visual. Como escribiria el ultimo verso un tonto? Tal vez desnudos, y talvez vestidos. ( Ibarra diria: no puede poner vestidos, porque tiene que rimar com audaces. El genio no esta para pavadas y se resigna a escribir locuaces) Ibarra creia que todos los aciertos se debian a resignaciones”

Escrevia um conto, lentamente, com as dificuldades naturais do estilo. Sofria do excesso de influência daquele conto famoso, onde um apartamento, um circo e um coliseu

Escrevia um conto, lentamente, com as dificuldades naturais do estilo. Sofria do excesso de influência daquele conto famoso, onde um apartamento, um circo e um coliseu se incendeiam ao mesmo tempo, em seus dois mil anos de distância entre o recente e o remoto. Chegava um momento em que as personagens Laura e Donato não se moviam. Perderam o interesse por aquela briga. Olhava para eles, e de fato tinham mudado. Lembro de ter ido dormir e os deixar ali, sentados num sofá, numa sala com taças de vinho e garrafas partidas. Com gritos presos a esguichar como sangue pelas gargantas abertas. A espera que se matassem com cacos de vidro enterrados como lanças e o sangue derramado se misturando ao vinho que empapava o tapete. Quando acordei, ia alta a madrugada. Tudo estava arrumado. Os cacos de vidro no lixo. O tapete seco. E eles desfaleciam nus sobre o sofá. O pequeno cão lambia seus pés. Com grande esforço os colocava novamente em rota de colisão. Meu único leitor até então era Grouxo, o sobrinho maranhense, que se aproveitava de meus cochilos e siestas para atormentar

O Néscio só avisa do perigo, quando este já se consumou! Olha a faca! Amanhã não tem feira! Não tem mais confusão!

O Néscio só avisa do perigo, quando este já se consumou! Olha a faca! Amanhã não tem feira! Não tem mais confusão!

A gente fala, espera, teme tanto a Morte Mas quando ela chegar, já teremos ido. Melhor esquece-la.

A gente fala, espera, teme  tanto a Morte

Mas quando ela chegar, já teremos ido.

Melhor esquece-la.

Só você a vê Mas gosto que esteja aí Agora Vê Cuidada Cicatriz

Só você a vê
Mas gosto que esteja aí
Agora
Vê
Cuidada
Cicatriz.

Não creio que te digo o quê te digo te querendo tanto.

Não creio que te digo o quê te digo te querendo tanto.