Hypokrisia x Hipocrisia

Escassez de verdadeiros hipócritas, aonde a hipocrisia é própria de fé robusta, que mesmo sob tortura não se abandona a  que se tem. Hoje sob qualquer pretexto se abandona um princípio por outro, o que é uma imitação de hipocrisia, quase atores, não posso dizer atores hipócritas, por superposição, já que há uma hypokrisía como a arte do ator.

Mentiras e Educação.

Estamos mentindo, obvio e ululo, mas para que?
De um lado a ''elevação cultural'' se quiserem, ''melhorar o mundo'', por outro, manter os impulsos ou instintos decadentes, ditos " naturais ",  em ambos intentos utilizamos o mesmo mecanismo, o da mentira santificada, a pia fraus. É  na educação aonde mentiras são beatificadas ou mesmo santificadas, para se poder antão dizer de ''cultura elevada'', o que não passa de  domesticação, no pior sentido que essa palavra possa ter, que é  enfraquecimento . Claro que há a domesticação que fortalece, mas aonde ela está?  Quem diz: Ei-la! Mente! Banalizando este  pensamento que é profundo,  a educação só tem servido para separar greges, rebanhos,  que no fundo são iguais onde uns sabem ler, mas não leem e outros que não sabem ler, por obvio, também não leem. Aqui tome ''ler'' por uma suma capacidade de interpretar a vida, de se auto enganar e se saber engambelador de si, saber que tirante esta mentira a verdade deve ser buscada a todo custo, mas que devemos saber que a verdade não é cientifica, a verdade pertence, em chãs palavras, a quem vence a queda-de-braço, mas para mantê-la seu detentor deve continuar forte, sempre e mais forte... Porque nada quando se tira o véu se mantém santificado, resta quem sabe uma aparência, e o poder de manter esta aparência.

"Volta atrás"

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Fazia parte dum partido político, aonde estava em trânsito, qual não tinha muitas afinidades, fora, a princípio, uma decisão precipitada pelo Romanée Conti.
Agora, me via escrevendo ao presidente da formação, que não pagaria minhas cotas, e dava alguma explicação sobre minha dissidência. A secretaria, pelo e-mail, me pergunta se não havia “volta atrás”. Pensei que podia ter dito: caminho de volta, ou marcha ré, mas isso de marcha ré não caia bem na boca de uma dirigente duma formação confessional.
Outro dia andava bolerando pelo YouTube, havia começado com o Bolero de Ravel, por uma reminiscência amorosa, alguém que "adorava" "transar" com esse fundo musical. De repente, me deparo com Lá media vuelta, um bolerão rancheiro mexicano, e eis que as coisas se parecem. O amante, um galinha, sem compromisso, diz a amada, que se não está contente com o romance que saia pelo mundo a conhecer gente, e que se, caso, encontre um outro, que a compreenda melhor, e que  a ame, então, bom proveito ( tire pa lante), sem problemas, porque darei meia volta e irei, como o sol quando morra a tarde.

Krishnamurti.

Krishnamurti.

Krishnamurti, o mestre admirável, estava sentado em sua admirável varanda, forrada de alfaiais e tapetes admiráveis, quando achega-se um rapaz com sua túnica andrajosa, e em tom tranquilo e respeitoso assim falou: “Mestre, tenho uma dúvida a corroer meu coração, como água de bateria.. antes que terminasse, Krishnamurti quis saber qual era a dúvida, muito provavelmente para evitar demasiados floreios que quem não é florista. O rapaz se lançou de novo na lenga-lenga:”Senhor, com voz andrajosa, desengasgou-se e prosseguiu: quem tem mais amor, ou apego aos bens materiais os ricos ou os pobres? Os ricos às belas posses ou o pobre agarrado aos seus trastes?

Krishnamurti manteve-se em silêncio, baixou lentamente a cabeça e depois de uma brevidade, alçou o queixo e disse que não saberia responder, assim, a queima roupa, no entanto contaria uma lenda. Sim! Sim! Acudiu pressuroso em júbilo e pueril espontaneidade.

O venerável disse-lhe: Em Girkka, nas montanhas, havia um ermitão, um guru, santo, que vivia numa gruta, e vivia a rezar e meditar. Este homem era visitado semanalmente por fieis da região, com presentes e comidas especiais, quais rejeitava. Preferia comer uns grãos de arroz e umas ervilhas, e vestir-se com uma tanga, qual tinha uma sobressalente, que levava sob o braço por donde fosse.. O ermitão, por meio de seus fieis ficou sabendo de um sábio que vivia em Dakka, o douto Sindagg Naggor, que conhecia a verdade. O ermitão resolveu ir visitar-lhe, afim de aprender, conhecer a verdade. Saiu pelo caminho com a tanga sobressalente sob o sovaco. Ao chegar à mansão de Sundagg, Timanak, era assim que se chamava o ermitão, ficou deslumbrado com o luxo e a opulência, e se apequenou, engasgou, gaguejou, mas conseguiu dizer ao sábio o motivo de sua visita. O sábio, disse-lhe que não se deixasse influenciar pela riqueza do lugar, e que ele poderia sim se hospedar ali, e que teria imenso orgulho em ajudar com sua sabedoria, que não era tanta, na sua busca Timanak! E assim foi.

Todos os fins de tarde saiam a caminhar pelos jardins e campos da mansão. Num desses dias, e muito provavelmente, foi o último, ouviram um barulho. E quiseram saber do que se tratava, poderia ser um bando de elefantes, mas ao se adiantarem pelo caminho, viram a mansão de Sundagg em chamas. O fogo era tamanho que em poucos minutos consumiu tudo que ali havia. No entanto, Sundagg, se mostrava tranquilo. Coisa que espantou o ermitão, que a cada minuto se mostrava mais indignado, chegando a bater com a cabeça contra uma árvore varias vezes. . Sundagg pede que Timanak se acalme, que tudo aquilo não tinha valor. Ao que Timanak responde, é que esqueci na mansão a minha tanga sobressalente. O rapaz da túnica andrajosa retirou-se sem dizer palavra.

O sol, tocando de leve a linha do horizonte, espalhava as cores avermelhadas do crepúsculo marchetando nuvens, se põe.   

Kamasutra

Lia Kamasutra, porque não é só de ilustração, tem texto também, que uma mulher jamais te abandonará se dormir (ela) uma noite com a cabeça envolta num turbante recheado de cardamomo, cúrcuma e excremento de macaco. Estava pensando aonde encontrar tais coisas, e me lembrei que vi um turbante num bazar chinês na rua Duque de Caxias, o resto é fácil, exceto a coisa do macaco. pensava no bosque, como entrar na jaula...

 Alguém bateu com os nós dos dedos no portão. Em casa não tem campainha, nem interfone, acho que não gosto, entram dentro de casa. Abro. Um homem de idade indefinida. Está bem vestido, o punho da camisa tem até abotoaduras prateadas com madrepérola, cabelo cinza combinando com a camisa cinza e a gravata um tom acima. Tudo contrasta demais com suas feições toscas. No tempo dos neandertais seria um modelo famoso, penso.

 Ele me diz: "Sou quem ninguém espera. A canção mais querida, e riscada, do vinil mais querido. Sou quem põe o som de comemoração de gols em estádios vazios. Quem aumenta o volume do som durante a publicidade. Sou o cara que para diante da TV justo na cobrança de penalidades. Sou a última azeitona. A última bolacha. Sou...." Interrompo. O senhor é Testemunha de Jeová ou algo semelhante? Não, trabalho no Fórum, na vara de família, sou oficial de justiça, e o que faço é notificar. Mas tenho minha veia poética, e tento botar um pouco de lirismo nas más noticias. O senhor está intimado, sua ex reclama pensão, assine aqui e aqui, tem cinco dias para recorrer, procure um advogado.   

Risca-faca.

                                                                                                 In Memorian. A Zoinho, Dircinha,... que                                                                                                               são parte real dessa história. 

Etávamos todos lá no bar do Carçola, que em épocas pré pentecostais, era lembrado como a décima quarta estação de nosso calvário, ou nas rarefações de repertório, o último gole, no mais era mesmo o risca-faca. Foi lá que vi o Lemão cair como um baobá, como sempre ele se punha com os cotovelos no balcão, de frente para a rua, que é de onde vinham os perigos. Naquele dia veio na forma de um negrinho magricela, dizem que era da Vila Virgínia. O Negrinho trazia como cartão de visitas, um bonfinense do arco-da-velha, Beiço. Rei das arruaças. Lemão disse que lá vem gente ruim estragar o ambiente. Lemão era mais forte que ágil, morreu recentemente, precário de carnes, então,  era puro músculos e gostava de reinar. Logo de cara perguntou a Neguinho se ele tinha convite. Desde quando? Mas Beiço em dia de pacífico, pediu um deixa prá lá! Lemão, deixa prá lá não! E no muque foi tirando os dois do bar, já na calçada Neguinho balançou a capoeira. Ah! É! É capoeira! É desses que eu gosto! E foi pra cima. Levando um voadora no peito. Balançou. Prumou. Engonçou, mas já era tarde, tinha sido ceifado pelas canelas, e foi tombando desgraçadamente inutilizado para mais. Mas não é o assunto que move, o que contarei não se passou nesse dia, foi num outro, lá pelo começo de setembro. Nesse dia, Lemão também estava lá, mas já andava de crista quebrada, e quem mandava era o Kaspa. Era setembro porque a fanfarra do Francisco Junqueira andava a ensaiar. Kaspa estava nervoso. Antes fora um homem daqueles completamente de bem, da família, da igreja e da pequena propriedade. Havia ganhado outro status por ocasião de ter matado o Gordinho, parceiro de Caveirinha, juntos haviam matado gente nas duas margens desse ribeirão Preto, assaltando postos de gasolina, botecos, armazéns de secos e molhados... O Cabo de Bonfim, prendia o Gordinho, que era de menor, mas logo estava por aqui e ali, num tipo de quaresma. Na quarentena chegou a roubar uma panela de pressão com feijão cozinhando lá na rua doutor Sarahiba, perto da casa dele e do Tunis. Dizem que, o Kaspa falou com o Cabo, e que o Cabo tenha dito, se você matar, será um favor para a sociedade. Vejam como nasce um crápula. Kaspa estudara os movimentos de Gordinho, e naquele dia sabia que ele voltaria no circular das onze da manhã. Embarcaram em Ribeirão no ponto da Catedral. Há quem diga que trocaram palavras, ao certo não sei. E vieram. Quando chegou Bonfim, na praça Rio Branco, que era aonde Gordinho ia descer, Kaspa se colocou atrás, sacou a arma e descarregou o 22,

Acertou dois. Gordinho correu pela doutor Sarhiba, que é aonde morava, entrou no primeiro portão aberto, pedindo água. Não chegou a bebê-la. Kaspa se escondeu do flagrante. E até esse dia que quero contar, ainda não havia sido julgado. O fato que quero narrar é este: Kaspa, agora, era um benfeitor.

A fanfarra passava em frente ao bar, que ficava aonde hoje é um salão de cabeleireiro. E na época dos fatos estava a seu lado o Cine São Roque.

Kaspa se invocou com o barulho da fanfarra, gritou que parassem com o barulho, que se não... foi até sua casa, pegou seu caminhão Mercedes Benz 1111 e quando a garotada estava na rua da Praça, atropelou a todos, matando a sete deles.

Plenilúnio

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São os país responsáveis do que  fazem os filhos? E os filhos hão de pagar pelo que fizeram os país? E os irmãos, uns responsáveis pelos outros? Quem já se sentiu concernido pelo que faz um familiar, e  até mesmo um amigo?  Temos tendência uma empatia que vai além do se dar conta do que se passa ou faz ou sente o outro. Em realidade, há o afeto. Sofremos e nos alegramos com o que alegra ou entristece o outro. E não há necessidade familiar! Creio que estamos longe da resposta de Caim "Não sei aonde está Abel, por acaso sou o guardião de meu irmão?"
Quinta passada, a lua estava grávida sobre Bonfim ( quem sabe se Bonfim é o mundo?), projectava uma luz leitosa sobre as casas e a matinha que daqui diviso, e pela janela, sobre a capa deste livro que insisto em não acabar  de ler, "O passo de uma geração à seguinte, não e um passeio plácido entre   condomínios e seus paisagismos domesticados, é um movimento sísmico que afeta, decide e define a vida de pessoas, um rascunho que bota em prova o universo e faz tremer os fundamentos da humanidade, e é assim mil vezes e  uma". Entre o dever e o êxtase, a tensão e a lealdade e a traição que conduz à liberdade, temos o estribo da responsabilidade com  as gerações que nos sucedem.
A propósito, este céu cinzento impede a luz leitosa da lua.