Segunda não é dia de feijoada

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Que sina! Agora esse negócio de ''Orgânicos”, por toda parte, o que não anda avoa, e parece que tudo se converterá em “Orgânico” para triunfar, economicamente, claro, tem que ser "Orgânico". Porque esse “Orgânico” não implica em mais nada que isso “Orgânico”, grosso modo. E com este rótulo me deparo com verdadeiras imundices (imundicia no dialeto bonfinense) e há sempre loios dispostos a consumir e mais, a promover, “fazer o boca a boca”, e mais ainda, a repetir uma frase com um dos adjetivos mais maltratados que conheço: Isso é uma mandioquinha “Autêntica”! Pardelhas! Se tudo é autêntico, até a falsidade, os falsários, os farsantes... até a aspirina é autêntica!

P.S. A começar pelas sementes que são as mesmas, já modificadas, já alteradas, e adulteradas.... são as "autênticas" alteradas, adulteradas e modificadas.

Calor é Dionísio, frio Apolíneo

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O calor nos põe na mesma geografia dos sentidos, onde nos subjulga e nos transforma em seres que experimentam sensações extremas, entre  estupefação e  abatimento. Quando, então, faz muito calor, nossa identidade se revela, todo aquele lixo estancado sua, entre suores e bocejos em busca de ar denso, sempre acabamos por fazer o que tenha um mínimo de sentido. É muito comum no cinema, aquele calor asfixiante, camisetas coladas ao corpo pelo suor, como se fossem a prisão de almas torturadas. Na roça é perfeita essa relação, essa entrega do homem à terra e a terra ao homem, esse diálogo mudo de lava.
O frio não, o frio solidifica os sentidos que de tão duras e afiadas suas aresta machucam.
Adoro me abandonar ao calor do clima, dos corpos, do álcool,na boca de um vulcão, dos espaços pequenos, das conchas, cavernas minguadas, até perder a linha e então sair por outras atmosferas, realidades que transcendam o corpo e o tempo, como se estivesse num duelo de olhos,  num western de Sérgio Leone.
Gosto desse friozinho, apolíneo, mas me dou sempre conta de que prefiro a caldeira do inferno, que sempre borbulha, por motivos óbvios, incendeia os meus pecados, e aqueles que me julgam, que permaneçam no seu mundo de porcelana, ar condicionado ou lareiras sem madeira  esperando que me consuma.

Um novo planeta.

       Era o encontro bianual dos chefes de estado. Estavam acompanhados por especialistas em segurança planetária. A tensão era visível, sólida, digo, já que isso não é uma noticia. No entanto, tais reuniões eram sigilosas, clandestinas; e nenhuma tivera tanta transcendência como esta.

       Durante os últimos longos dez anos, havia-se levado a termo investigações caríssimas, profundas; incluindo algumas viagens espaciais, que desvelaram a grande descoberta, o fato mais importante da história; a descoberta de vida num outro planeta. Não se tratava de uma vida singela, sim complexa. No entanto, sob o comando dos mais poderosos, e aquiescência dos demais líderes, a descoberta foi ocultada, digo sua espetacularidade, pois foi dado a conhecer a descoberta do planeta, e de uma forma peixe com pernas, que seriam traseiras e asas como braços. Já os alienígenas, foram mantidos como segredo de Estado.

        No correr daqueles anos, toda a ciência disponível foi empregada, até mesmo a psicanálise foi empregada, um nietzschiano chegou a insistir nos vedas, tudo valia, para obter informações, tudo valia para se conhecer melhor a nova espécie, o que ia dentro daquela cabeça. Serão como nós?

        A finalidade desta cimeira era determinar se os alienígenas seriam um risco, para os Estados ali representados, para se poder garantir a segurança dos seus cidadãos, ou se era conveniente, por fim, destruí-los, porque apesar dos esforços científicos não se havia chegado a conclusão cabal.

         A tomada de decisão tinha caráter de urgência urgentíssima, antes que fosse tarde.

Os dados obtidos pelas viagens de naves que permaneceram em órbita daquele planeta ignoto, e mesmo da última nave, que desceu ao planeta e permaneceu lá pelos últimos três anos, incógnita, a enviar informações eram ou não eram cabais? Essa era a pergunta dos Líderes.

         Ao cabo de muitas apresentações, O engenheiro líder dessas expedições foi enfático em sua fala aos chefes de Estado, estas foram as suas palavras:

         “ Não é necessário gastar mais recursos e esforços, e tampouco será necessário destruí-los, é uma espécie condenada à desaparição. Os últimos dados que obtivemos, nos mostra que incompreensivelmente se matam entre si, devastam, poluem o planeta, e têm a bomba atômica. Não nos preocupemos. São uma espécie com data de vencimento já falsificada.”

Gaiola!
Quantos anos podia ter? Dez ou nove anos, andava pelo quarto ano primário. Depois do recreio, nos colocávamos em filas, ordem unida, e Dona Yone, inspetora, passava em revista. Naquele dia, ou neste dia que esta imagem esmaecida ainda me chega, como um fóton dos confins do universo, alguma euforia se mantinha em nosso bando. Cacildo sempre a frente. Todos em silêncio, menos nós. Dona Yone soltou a cacholeta, que me acertou o pé da nuca, e o sopapo sendo forte o bastante pra me levar ao princípio das filas. Logo com a mesma volúpia, transferia Cacildo para meu lado. Riamos, não havia outro remédio. Todos riam de nós, e nós de nós. Pelas orelhas, Dona Yone nos trasladou para debaixo do relógio, que ficava no corredor das salas de aula. Ali como dois palhaços, esperamos a que todas as filas passassem, com seus risinhos. Por fim vinha Dona Yone, seu passo lento e pesado, e as palmas das mãos, na ponta dos braços vinham  rechonchudas e viradas para trás, como todo ser com aquelas banhas todas. Os braços lhe pareciam remos. Com a delicadeza que lhe era possível, nos conduziu à sala de Dona Josefa, a diretora. Ruim. Mulher ruim, está para nascer até hoje. Não creio que tenha nascido. Encheu-me de palmatórias. Por fim fui conduzido só a uma sala, conjugada à biblioteca. Lá fiquei trancafiado, no escuro, até o fim das aulas. Só depois soube que Cacildo sofreu toda sorte de pancadas. Dez anos.  Lembro que chorei muito, em silêncio, ouvi o sinal da quarta aula. Por fim chegou o último sinal. Dona Yone me soltou, não me disse nada. Fui para casa. Quando cheguei, olhei de cara para a gaiola, onde, como era costume então, tinha um Canário, que cantava com o primeiro raio de sol, e quando tocava no rádio umas músicas caipiras de Lourenço e Lourival. Abri instintivamente a portinhola, e ele se foi. Estava ali desde que só tinha penugens. Talvez, como me disseram, sofresse para viver por conta,  estava domesticado, pode ter sido efêmera sua vida livre, mas com certeza, intensa, fosse o  tempo que fosse. Nem bestas, nem feras, nem jovens, nem velhos, nem povos, nem nada devem estar numa gaiola. Pensei então, ainda que naquele então, não se me ocorria por inteiro este pensamento.

Piada do alfaiate,

(De Th. Cathcart y D. Klein, Platón y un ornitorrinco entran en un bar…

Um homem provava seu terno, sob medida, e dizia ao alfaiate:

• Essa manga está sobrando! Tem uns cinco centímetros, pelo menos, a mais.
• Espere, não, olhe, se Você dobrar o cotovelo... viu?! Perfeita, não é! Disse o alfaiate.
• Tá bem – continua o fregues – Mas, olha só o colarinho! Quando dobro o cotovelo, o colarinho vai lá pra trás!
• E daí? - insiste o alfaiate – Levante a cabeça e o queijo... viu? Perfeito, não é?
• Ah! não! Mas agora é o ombro esquerdo que está mais baixo que o direito!?
• Nenhum problema. Jogue o corpo para a esquerda e o quadril para a direita e pronto, viu... recomposto, não é? O homem saiu da alfaiataria vestido com o terno, o cotovelo dobrado, a cabeça empinada, o queixo alto, inclinado para a esquerda. Parecia que havia parado num movimento de bambolê. Quando chegou a um cruzamento, se encontrou com dois transeuntes.
• Olha só como caminha esse pobre homem, que pena! Disse um deles.
• Já tinha reparado, mas você viu seu terno, seu alfaiate deve ser um gênio, um cara todo torto e o terno cai perfeitamente.

Antinous.

                                                 “The rain outside was cold in Hadrian’s soul. The boy lay dead On the low couch, on whose denuded whole, To Hadrian’s eyes, whose sorrow was a dread, The shadowy light of Death’s eclipse was shed.”  ANTINOUS Fernando Pessoa

Renato não acreditava que aquele romance estivesse lhe impressionado tanto, e mais que a qualquer outro. Sempre esteve a subjugar o conceito de belo. Antinous seria tão belo? Como a estátua que tinha à sua frente, naquela sala do Vaticano. Renato pensava, Adriano substituiu, uma vez morto o rapaz, a carne do amado pela sublimação da pedra. Uma maneira de perpetuar o amor.

Renato recordava que quando morreu Isabel quase enlouqueceu. Tanto que rasgou todas as fotos, menos duas, a que tinha no criado mudo e a que levava na carteira. E delas nem tinha os negativos. Mas ali estavam. Os olhos de Bel sempre tinham uma mirada penetrante, espetavam desde a profundidade, mais ainda, quando faziam amor. Os olhos de Antinous, mas, se, não olhavam para ninguém. Antinous, de mármore, foi feito para que lhe admirassem, e basta. Era belo, sim. Renato disse-se que não, não faria suspirar aos homens, por mais belos e bem feitos que fossem.

Vagando em seus pensamentos, mudou de sala e estava agora aonde predominavam os bustos. Queria compreender Adriano, necessitava saber, o porquê de o imperador languescer até a sua morte por esse rapaz que o mármore imortalizará, enquanto exista quem o admire.

- Por deus, mas que você faz? Saia daqui agora mesmo! Depravado, gritava um guarda do museu.

Renato girou-se. O vigilante andava na sua direção e outros visitantes se entreolhavam surpresos, enquanto outros faziam cara de nojo.

Os lábios de Renato haviam encontrado a boca entreaberta do busto de Adriano, e notava-lhe como o coração batia e que o desejo dominava todas as partes do seu corpo. Os olhos de mármore do Imperador também o olhavam com igual desejo e lhe diziam em silêncio: compreende o que é a beleza? Sabe o que é o prazer de possuí-la?

- Sei o que é o prazer, até ao êxtase, agora que conheço quem fez da beleza o único sentido da vida e isso não pode ser pecado , disse Renato em voz alta.

Manézões e Michelzin, o superdotado.

      O dia que Michelzin nasceu todo mundo se espantou. Seu primeiro choro foi um grito bem modulado, um si bemol. Soava bem, acima de tudo, melódico para sua idade, dois minutos. Em seguida, fez uma tentativa de saudar com simpatia os seus progenitores, boquiabertos e babões. Se saiu ainda melhor quando piscou-lhes o olho, fazendo troça.

      Michelzin não parava de fazer demostrações, umas mais extraordinárias que as outras. Depois de uma hora de nascido, já mantinha uma conversa com enfermeira, agradecendo o trabalho feito, abraçava a mãe dizendo que não se preocupasse, que logo, logo encontraria a mulher de sua vida, e construiria sua família.             Apertava a mão do pai, assegurando-lhe que seriam bons colegas, que analisariam detidamente a situação econômica da empresa de propinas que o pai dirigia, e encontrariam uma saída segura para a crise pela qual passava o setor.

       Quando Michelzin se põe de pé, já caminhando rumo ao obstetra que assistiu ao parto, que pensou em segurá-lo para que não caísse, a fera o fintou e saiu em disparada pelos corredores do hospital, se deparou com as pessoas espantadas, incapazes de entender o que acontecia e não continham a baba e não podiam ferchar a boca. Então, Michelzin se retira para um canto para refletir, uns segundos depois diz a todos em voz alta e firme:

• Dizer-vos-ei: será que não falta-lhes-ia um pouco de empenho e aplicação ao trabalho?

Todos os presentes estavam petrificados. A essas alturas, se supõe, como mínimo, que Michelzin já chegou aos paraísos ficais, fazendo das suas. Ou quem sabe.... a coisa mais edipianas...