Vindicação da Inveja.

Vindicação da Inveja.

Palavras abstratas que não têm referentes observáveis,tocáveis, pesáveis; têm tantas possíveis definições, e se manifestam como os falantes as fazem servir.

Amor e Ódio, por exemplo, têm tantas acepções e manifestações, freqüentemente inexplicáveis, quanto pessoas os sentem e os nomeiam. Variação infinita, por vezes sutis, outras espetacularmente distantes. Nada mais cabal nos dias que correm se observar a olhos nus,  que o Amor é feito da mesma matéria que o Ódio, não raro ser o Ódio um amor polido.

E a inveja? Sensação, sentimento, abstração que tem muito má fama desde tempos imemoriais. Desde a origem das relações humanas, e que muito se devem às religiões. Que são as religiões, antigas ou modernas, ou qualquer sistema que contenha um conjunto de crenças e outro tanto de dogmas, senão que, uma procura daquilo que não se é e não se alcançará a ser?  Pois, nada mais que inveja, inveja no seu estado puro, frequentemente sublimada, sob um verniz de conformidade.

Não quero deixar a impressão de que esconjuro a inveja, como um sentimento negativo, porque a inveja é motor que empurra a humanidade , em geral, para seus progressos, e  os indivíduos, em particular.

Sem normativas, ela pode aparecer sob rótulos como ambição, desejo, superação, ânsia ou de nenhuma forma, posto que se pensa tratar de outra coisa. Se o dinheiro move o mundo, o dinheiro é nada mais que inveja materializada. Enfim, há infinitas manifestações da Inveja, seria loucura tentar enumerá-las, pura soberba, e sou tão somente invejoso.

Minha vizinha - quem a poderia invejar ?  - diz que a inveja nos impede alcançar a  felicidade. Estou absolutamente de acordo.

Você conhece alguém feliz que não deixa de ser um infeliz?

Para se ser feliz o mundo deveria ser estático, primitivo e elementar.

Assim, a inveja nos salva a cada dia da barbárie, da morte mental e volitiva.

Pastoreio Político!

Pastoreio político.

Uma vaca é uma vaca, mas se você botar um sininho no pescoço da bicha, as outras a seguirão. Muitos engenheiros usaram aqueles trilhos que as vacas fazem nas encostas, ao seguirem umas as outras, com seus pés duros, para fazer o traçado de estradas. Vão pastando, vão subindo, na sempiterna busca pelo capim. O sininho, badala, badala, o rebanho em fila indiana sobe seu calvário. Então vem o berrante e as chama de volta. Elas voltam passo a passo, uns cães ladram mas não mordem. Os retireiros tomam seus úberes e os vaziam do seu leite. Elas vão para o estábulo e comem sal e forragens. Você tá gorda, diz a Maiada, cê acha? Responde com uma pergunta a Mocha, me lembrando Wood Allen, clar diz Maiada com seu sotaque da serra da Canastra, o Homi vivi batendo na suas ancas! Vou parar de comer sar! Diz a Mocha, e completa, diminui a retenção de água, e o Homi tira os zóio de minhas ancas. 

Zé Buscapé.

Vejam, não venham de garfo que hoje é sopa, dizia Baixinho, eterno barbeiro bonfinense sibilando ao pé da orelha, que agora o que está de moda é estar furisbundo, indignado, cabreiro, mas eu ontem escapei pelos pelos da tempestade, na hora h estava no lava jato da Lagoinha, o lavador queria passar pretinho, falei ; vapo, tei, sartei de banda, e vazei na braqueara, a blitz me parou e pediu um seguro, oncinha. Voltei prá Bonfim, meu Shangri-La particular, aonde estou, e não me custa nada esse dolce far niente. Deito-me tarde e me alço sem sono, mas aqui me têm, mais ou menos feliz, mais ou menos pungente e brando. Confio que vocês também estejam um pouco narcotizados como eu, e ao mesmo tempo  sabedores que tudo está por fazer, e tudo parece possível, lhes juro por Zé BuscaPé!

Teimoso.

Pensava começar este post dizendo que você me perdoará se não escrevo sobre a notícia do dia, esperada por muitos, nem refletirei  sobre ela. Que teria desculpas se  também não falasse sobre as coisas da política, da sociologia ou do porvir do mundo. Que de tantas cabalas que fiz pensadas para um final de  vida intensa na padaria intelectual  autodidata, que de tantas coisas que aprendi me  dão preguiça.

Estava crente de poderia passar a semana sem bater boca pela aí, neste sempiterno exercício do preto no branco, do que penso.

Na vida os erros, os percalços nem sempre são escolhas, por vezes vêm como parte dela mesma.

Teimoso, não deixo o papel em branco, a vida sempre continua, e não existe o "deixa estar". Se já disse que muito aprendi e nem sempre botei em prática, não é linear nem eu, sou o que sou e o que posso dar abasto , além da necessária paz, serenidade, paciência, as vezes explosão e firmeza para enfrentar os inimigos. Porque os relâmpagos caem da terra ao céu.

Porque encontrarei falsários, muita gente luzindo medalhas imerecidas, com cara de tonto, confirmando a evidência. 

Um führer, mamã, um führer!

Um führer, mamã, é um führer! Como sabe se divertir, sorria só olhando pela vidraça, Alexis Augusto a brincar. Führers não existem Alexis Augusto! Como não existem? Perguntava de si para consigo e voltava a se embrenhar na floresta do fundo do quintal. Atento, olhando para tudo que se movia ou imaginasse com o seus olhinhos infantis, de repente, ufa, uma caranguejeira, epa, uma cascavel, estou acostumado com eles, foi então bem do meio da moita de arranha-gato que viu uns olhos brilhantes a seguirem-lhe, mas  intimorato Alexis Augusto se aproxima, circundando a moita, o rabo escapulia do arbusto, foi que pode ver sua imensa tatuagem, cruzava toda a espádua, descia até o imenso rabo, levava um embornal de primeiras necessidades, não se banhava há dias, quiçá meses, pelo cheiro que exalava, trazia botas bem lustrosas e amarradas e as solas traziam merdas do Totó. Alexis Augusto corria atabalhoadamente, mamã mamã mamã, o führer pisou na bosta do Totó, mamã mamã mamã... 

Cecil, the Lion!

Cecil, the lion!

Qualquer sistema, e eis que vivemos sob a égide capitalista, que se resume a consumo, produção, expropriação. Não há propriedade sem expropriação. Resumindo, morrer é hereditário, até a Bíblia diz, e alguma religião acrescenta que nascemos com este pecado, ser mortal. Mas uma coisa é a morte, outra é roubar a vida. Há formas brutais de se fazer isso ( em qualquer sociedade), o assassinato puro e simples - a bagaça ou a vida! -, passa por atropelamentos, fome, direitos civis, etc. Pode-se, se querendo, matizar até matar em pensamento e omissões. A moeda da vida é a morte. Por vezes lenta e gradativa, noutras esculachadamente brutais. As mais sutis, de tão comuns, não nos dizem respeito,

Não haverá quem chegue a setembro sem matar alguma vida, uma gramínea que seja, alguém matou John, queremos matar Lula, Aécio, e eu em particular, Dunga, mentira, me contentaria com matar a sede, todos os dias, com um Brunello di Montalcino e a fome com cogumelos, mormente, Porcini e queijo de cabra a l'Huille. E para enxaguar a boca um prosseco!

Fabricamos idiotia, diuturnamente, matamos leões idem, daí passar do abstrato ao concreto é o que mais ocorre no planeta.

Conheço em Ribeirão, uma dúzia de lojas que vendem armas de caça, gaiolas, anzóis etc. Colecionadores? Sim mas de mortes. 

Lemuel Gulliver.

Lemuel Gulliver, tão logo chegar de Liliput, aonde as pessoas são altas como a guia rebaixada, e  no mais, miúdas em tudo que se conote. Lemuel manteve a abstração de se achar um gigante, mesmo diante dos demais londrinos. Tanto assim que ao caminhar por Londres não perdia oportunidade em intimidar os transeuntes, mesmo os que iam a cavalo, insultava a todos com desdém, para que franqueassem-lhe o claminho, para não serem esmagados por tamanha grandeza, Gulliver. Se imaginava um gigante entre anões. O que de melhor se podia fazer era rirem se dele, na cara dele, e o escárnio tanto podia ser devido à estupidez, a loucura ou a arrogância.