A Aposta.

Sim, com certeza me refiro a uma outra coisa, mas agora não vem ao caso. Faltava um mês e ele estava angustiado. Faltava quinze dias e a agonia crescente. Finalmente, chegou o dia. Aquele dia de nervos aflorados, com a estranha sensação de calma. Um resto de coisas por fazer, feitas a uma velocidade irrepetível, e os feitos desnecessários. Fazia calor e estava cansado. A serpente a cada dia uma nova maçã. Impertérrito. O mito da caverna. O céu de incansável azul. Caverna ou Taberna. Não aposto nem um tostão. Tolstoi sua derrota. Cigarro de palha, café de coador e pinga de alambique. Cavalo em pelo. O Padre  seguido pelo sacristão, o infiel apontou a pistola, dizem que os tempos eram outros, uma questão de tentar a sorte, o Padre levantou a batina e de fato não vestia ceroulas. No risca faca, o último bar, embolsou o maço. Tirou o chapéu ao pálio e cavalgou pelo tapete de pó de café e serragem colorida...