Sexo.

A lógica é uma corda com qual acabamos por nos enforcar. Isso é Guimarães Rosa. Apenas superando a lógica se pode pensar com e em justiça, em amor, amizade. Posto que sentimentos, como o amor, são sempre ilógicos. Na direção oposta, cada crime, cada ato de ódio, cada assassinato – em geral são planejados – são cometidos segundo as leis da lógica, como os genocídios, senão vejamos, mesmo na literatura policial impera a lógica dos grandes detetives que os desvendam, mesmo que o único fio dessa corda seja o ódio. Mesmo Casmurro pensou: se isso, logo aquilo e defenestrou sua Capitu. O desencadeamento lógico de Simão Bacamarte o levou a seu auto aprisionamento.

Mesmo um louco tem lógica.

O ato sexual, que poderia tê-lo citado acima, mas preferi isolá-lo, por mera didática, tem seu aspecto lógico, a procriação. Tirante a procriação o sexo não faz sentido lógico. É uma invenção humana, com todos os adereços geniais incorporados ao longo dos séculos. Fico tentando imaginar quando surgiu o ciúme, que é um destes penduricalhos que embelezam a alma corporal do sexo. E desta rarefação da lógica em determinados comportamentos humanos, nem o direito escapou. Senão o crime por paixão não seria aceito até recentemente na França. A paixão era um álibi.

Desse modo não há argumentos lógicos para algo como o sexo e o amor, se não pertencem ao mesmo campo, seja o campo da racionalidade, da lógica.

Nada mais cruel que o distanciamento incorruptível, para falar da vida, que em nada tem sentido lógico, senão que em alguns e meros pedaços bioquímicos.

Aguados, ausentes do caos sentimental humano, os sumos sacerdotes, sumos pontífices do distanciamento lógico, saem a toda voz, com seus silogismos, a deitar por terra religiões e ideologias humanas, puríssimas invenções humanas, sacras!

Entretanto, sempre fazem suas análises demolidoras, a enunciar novos mandamentos. São admiráveis, mas não encantam! E a cobra não sobe.  

Eva era Africana e Negra.

Como cada dia temos episódios de racismo e outros despreparos, vou dizer umas coisas para ilustrar a tua mente, ampliar teus conhecimentos e por que não, fazer pensar. Digo que Eva era negra e africana e que os brancos são negros descoloridos pela perda de melanina, que os séculos e a necessidade de captar o sol em endereços onde ele aparecia pouco, durante milhares de anos.

Se você faltou da aula, te explico: tudo está guardado nas mitocôndrias.

As mitocôndrias são estruturas diminutas, que ficam dentro das células para nos ajudar a gerar energia. Os cromossomos são herança do pai e da mãe, já as mitocôndrias são uma fotocópia do que havia no óvulo materno e se transmite de mãe para filha. Quer dizer, se rebobinarmos esta fita da história para retroceder na viagem das mitocôndrias chegaremos à conclusão que todas as pistas conduzem à primeira matriz na África, e portanto os primeiros seres humanos evoluíram a partir da Etiópia, Quênia e Tanzânia.

Lá viveu ha 150.000 anos a mulher da qual descendemos 7 bilhões de pessoas. Graças às mitocôndrias, sabemos que 70 mil anos depois daquela Eva, os humanos se espalharam pelo mundo e adaptaram seus fenótipos às necessidades da nova casa, natureza, variando cor da pele, cabelos, olhos, narizes, sem entretanto, mudar o sangue, que é o mesmo daquela senhora africana.

Digo tudo isso, porque só é possível uma pessoa ser racista se ela faltou nas aulas de biologia sobre as mitocôndrias e outras de bioquímica. Como não sei, vai se saber, afinal pode ser que só faltasse esta ilustração. Assim Lucy é tataravó de Eva.

Corporeamente, Virtual

Corporeamente, Virtual

A raposa – google – me avisou que uso senha muito simples, melhor trocar.

 Muitas críticas são feitas ao monopólio virtual que desafia nossas leis de pijama de riscas. Já não sei 

quem sou. 

Eles sabem tudo de mim, coisas que já havia me esquecido, cada vez sou mais virtual, ainda que 

mantenha complexa massa corpórea. Participo da virtualidade amavelmente, assento, mas começa a 

ser obrigatório, não posso tomar certas atitudes, senão que virtualmente.

Não há nada a fazer, tentei criar uma nova personalidade, não consegui, meu IP é meu RG, o futuro 

agravará essa coisa. 

Berro pelo apego, e estranhamente os deixo dominar-me, controlar-me, influenciar-me. Deve ser 

porque não vivo sem ser gregário, preciso ser reconhecido, tanto na virtualidade quanto na realidade 

corpórea. 

Mudei minha senha para 1984#bigB

Estranhamente, com todas essas intromissões, meu eu virtual, cada vez mais é anquilosado...

....... mudar...

Há fumaça, mas nem sinais do fato.

Li, vi e ouvi o que tinham para dizer, os candidatos, faço constância, todos. Não me ocorre nada de original, ou essencial, a respeito. Dizer que a dialética, praticada, está na média do país, creio ser mais excesso de pedantismo, de minha parte, e não vem ao caso. Elucubrar, mais, se a corrupção faz parte da política, ou se é em si política, moral e ética social – desde sempre me parecem indistinguíveis o par ética e moral – não vejo sentido, entretanto. A corrupção é integral, pessoal, ainda que afete só por instante a pessoa. A gradação, não tem importância. Falar das diferenças entre os anjos e os demônios, é tema sem futuro: a Bíblia o faz com abundância. E nisso o livro sagrado é taxativo, rígido e não permite intercâmbio de essências, fenômeno fundamental em política. E ainda em plano bíblico, falar da perda de inocência - é custoso fazê-lo inocentemente - desconheço adultos inocentes. Falar de tragédia? Isso é coisa para Nietzsche. Decepção? Tristeza?

Política é isso: mais retórica que fatos, mais fumaça que fogo. Mas não posso viver sem!

como fazer versos

Como fazer versos.

Vou botando uma palavra atrás da outra,

a linha é frágil,

a palavra é pesada,

a linha arrebenta

a palavra cai para a outra linha.

Volto a pô-las em sequência.

Se as palavras fossem bem escolhidas,

cadenciadas, com ritmo preciso

com melodia

escreveria poemas.

Então, e tão somente, então, ia falar de agronomia.

Que a as raízes afundam na terra

de dia e de noite sem melancolia.

Que tal Lua, e não Marte, ajuda a colheita, e

há estrelas vermelhas boas para a vagem

e o dourado do sol,

os buracos negros, já não existem mais,

é a grande nova,

o feijão cresceu até Perseus,

e não nos aproximamos,

nos afastamos,

porque então vamos sambar de sapatos pretos,

vestidos apertados e vermelhos

com cheiro de guarda-roupa

Ela se atrasou, porque escolhia,

mas quem chegou na hora certa, não teve que esperar,

o par que não precisou escolher

Assim se acaba essa litania.

Antes, bem antes,

Antes, bem antes.

Essa dor –

antes da pressa

da hora

antes de Freud,

antes de Poe, dos dinossauros,

antes das caravelas no mar

inquiridor sem cronista.

antes das estrelas paradas no firmamento do desassossego,

antes,

antes dos sábios, prisões e coliseus e toda sorte de artifícios,

quando tudo era uma pele, de tripa, muito fina,

e o sol negro sem borda,

antes do choro da criança -

já estava aqui.

Bollywood. A pergunta do milhão!

A pergunta do milhão!

Quando um coletivo tem que decidir sobre uma questão, sempre haverá diversas opções. Se não estão presentes tais questões, não faz falta decidir, já que haveria uma unanimidade e esta ou a aclamação substituem o debate e o voto. Entre pessoas civilizadas não há de haver confrontação.

No que temos que decidir se confrontam interesses diversos, com consequências diretas sobre os sentimentos, as crenças, e especialmente o bem-estar dos que ganhem ou percam.

Sempre que reflexiono, sobre o fato: de entre milhões de pessoas, 51 % votem uma coisa e 49 % votem outra.

Se fosse para viver em um condomínio com todas as comodidades para os ganhadores e tábula rasa e preconceitos para o resto dos evidentes perdedores, a votação acabaria em desastre. Um instante depois de conhecer o resultado, uma batalha campal decidiria qual das duas partes seria perdedora. Por certo, ambas as partes perderiam.

Por isso é que se fala em projetos de governo, corrupção... para não dizer a verdade, esta, sim, conflituosa.

Você votaria para que tua condição material voltasse atrás?

O sal evita que o mar se apodreça.

O sal evita que o mar se apodreça.

A serpente é a maestra dos vivos.

Desde Eva, 

seguimos seu rastro.

SE o mundo, produto de artifícios, 

é porque

as conclusões são pactadas,

pois a força da rocha, não pensa.

O corpo é o habitat da linguagem,

então,

jogo os dados, abro o livro

e alço os braços,

 para golpear,

com as mãos.

Ninguém dança convencido.

não para traçar signos

 com as mãos,  

ao alto,  com a dança,

A cor  é a do caos.

Letras e signos.

Pele de porco.

Areia sobre espelho.

Sulcar a terra com as unhas.

Cortar a sombra que já me sobe pelo joelho...

Laura.

Não tenho certeza, mas penso que disse alguma vez que faz dois ou três anos que me relaciono com diversas mulheres ao mesmo tempo, coisa que nem a elas ou a mim criam conflitos, mais provavelmente, ao contrário.

A Laura, ela o sabe, é uma das minhas preferidas. Bem, não é bem assim, Laura, cada uma tem o seu atrativo, e sou um galinha. Outro dia, creio que os mostrei uma, recordam? Não sei se fiz bem, ainda me sinto inseguro. Falo aos leitores, não com você, Laura, que bem sei, que não se importa. Me enrolo todo com as primeiras e as terceiras pessoas.

Laura tem um sorriso charmoso e é graciosa. E seu olhar? Já disse. Sim já disse, mas de vez em quando me dá uma olhada de rabo de olho... acho que já os havia dito, e depois, com a voz cada vez mais suave, mais baixa, que me esforço para ouvir, e até quase encosto a orelha a sua boca, me diz: o amor não tem idade.

Frequentemente, quando nos despedimos e lhe faço um carinho, uma carícia ao rosto, me olha com seu sorriso que já disse acima, charmoso irresistível, a cabeça meio virada, olho no olho, para perguntar: e a amanha?

Bem que queria, Laura, não sei se faço bem contar estas coisas aqui, onde toda a gente pode ler, mas você já não estarás, que diferença faz, que saibam, já que amanhã não nos veremos...

Rainha de Copas.

Isso de não querer deixar o cargo livre, vem de longe. Suponha-se Herodes, e se dê conta que o novo rei dos judeus nasceu. Alguma coisa haverá de fazer, se quer conservar o trono, assim que tira da cartola um plano drástico, mas efetivo: degolar todos os meninos com menos de dois anos. Sim, concordo que os danos colaterais sejam excessivos, mas tudo para conservar o cargo. Pouco contava Herodes com que José tivesse um sonho, 2014 anos antes dos nossos, e se refugiaria no Egito com Maria e seu filho ameaçado. Os historiadores não encontram indícios de veracidade neste relato de São Mateus. Mas vale a pena dizer que o evangelista tampouco inventou muito, porque Herodes era bastante partidário de acabar com os seus rivais políticos seguindo o lema da rainha de copas no País das Maravilhas: “que lhe cortem a cabeça!” Esta se impunha, assim, a quem se interpunha no seu caminho, inclusivamente, seus filhos...

C'est le moment où les arbres fleurissent, seja, é Primavera.

É a estação mais volúvel. E deve ter chegado antes em Brasília, ao que sei, ela vem do oeste. Sempre penso na Flor do Cerrado. Mas dá próxima vez que for a Brasília, trago uma flor do cerrado pra você... bela canção de Caetano e foi então que respondeu: Alguns trazem de ti flor do cerrado\eu sempre que te vejo planto roçados, com esta bela canção Ednardo e se chama Serenata para Brazilha. Rusgas. É lá que nos botecos se come pescoço de peru. Lá que vi Vestido de Noiva.

Como dizia é volúvel, porque deus não criou as estações, a primavera se sente livre para apear em qualquer estação, afinal quantos momentos primaveris vivi nestes invernos, outonos e verões.

Mas de uns dias para cá, os ipês florescem, os pastos verdejam, os passarinhos gastam seu latim, e todas as criaturas se embelezam, e muitos filhotes deixam as cascas.

Gosto?

Gosto?

Dizem que gosto não se discute. Tomemos a arte, qualquer de suas manifestações, é sempre o resultado de um processo cultural e que para apreciá-la, compreendê-la, plenamente – sentidos e mentalmente – eis-nos treinando, aprendendo.

A pergunta é: e a contemplação – inocente – pode ser satisfatória? Pergunto: Livre de influência externa? E acrescento: É possível algo ou alguém livre de influência externa? Penso que mesmo a contemplação ''inocente'' se faz com a cumplicidade do conhecimento, sem o qual não se pode discriminar, matizar em plenitude. Não importa que seja pintura, fotografia, literatura ou gastronomia, não temos bastante com a nossa percepção, estamos a perseguir, quase sempre, o olhar o ponto de vista do outro, uma explicação, uma confirmação, uma ampliação, uma melhor compreensão do que vimos ou sentimos diretamente. O outro, ou seu ''olhar'', sua cumplicidade, pode inclusivamente, piorar o que havíamos sentido, pensado... Para Kant o gosto é uma lapidação.

Heróis?

Heróis?

Heróis? Não temos heróis. Não porque não existiram pessoas excepcionais ao longo destes séculos. Tiradentes dirão, sim, se nos permitirmos chamar brasileiro, quando de fato era português e o era na Portugal estendida, além mar. Não temos heróis, porque ''a nossa'' é desconstruir, ou melhor destruir, e não construir, e um herói é uma construção. A longevidade de Pelé o tirará do pedestal, bem fez Garrincha, que não ficou por aqui a cometer seus deslizes, como todos os mortais. Outro exemplo é Machado de Assis, que vem sendo construído pouco a pouco, Drummond. Mas tirante alguns poetas, e homem de letras, restam os esportistas como Ayrton Senna, e Garrincha, mais como uma aberração, que herói, não os há. Ah, me lembro do Barão de Mauá, mas também não o foi. Lembro de César Lattes, mas quantos mais se recordam?

Queremos mudanças!

Queremos mudanças!

O brasileiro, desde que a oposição desapareceu e no seu lugar entrou a direita mediática, dormem tranquilos. Perdeu-se o medo. O medo atávico, feroz, incontrolável. Estamos emancipados ou no caminho da emancipação. E como dizem os psicólogos, os traumas estão ai para serem “superados”. Superação é um termo curioso, há uma sinonímia, uma matização, que significa deixar para trás alguma coisa, mas salvando dela os detalhes didáticos, aqueles que nos ensinam a viver o que virá. Fixemo-nos como apesar dos desígnios apocalípticos, a maioria social do país ''superou'' obstáculos e barreiras, medos antigos, traumas novos. A última evidência de ''superação''e emancipação está sendo o enterramento do peessedebismo, e seus significados elitistas, com data marcada. E que cada ano haja mais gente nas ruas exigindo mudanças!

A democracia é um embuste?

Dizem que lá na Grécia daqueles tempos, somente uma parte dos habitantes eram cidadãos. Uns 20% da população podia se reunir no Pynx, desses 20% uns outro 20% compareciam e teoricamente todos tinham direito a palavra. A maior parte do tempo falavam de quermesse. Encontros e desencontros. Do barulho das festas. As cagadas que Diógenes fazia sob sua túnica, que era casa, banheiro... Dizem que os filósofos não curtiam muito subir à bema e discursar. Isso era coisa dos sofistas. Embrulhões profissionais. Platão tinha pânico, porque sabia que os sofistas eram invencíveis, e ganhavam para isso. Não estou fazendo analogia, mas se quiser fazer tá fácil, só que os filósofos de agora são todos sofistas. Entre outras aos sofistas importa vencer o debate. Schopenhauer tem um tratado com estratagemas para se vencer um debate, mesmo injuriando, um exemplo é o de encolerizar o adversário, quer outro? A incompetência irônica, fingir que não entendeu, de forma irônica, como se a culpa fosse do outro... Aliás, isso não importa.

Assim que quem tinha dinheiro para pagar Protágoras ou Górgias, os grandes sofistas que punham medo aos filósofos, venciam suas petições.

Não há muito tempo, os membros das câmaras alta e baixa do Reino Unido, eram eleitos individualmente, em seus distritos, dai voto distrital. Em geral se apresentavam alguns sujeitos, e os cidadãos ingleses daquele distrito escolhiam um.

Esse, representante, chegava com as promessas feitas ao seu distrito. Tinha que buscar apoio para botá-la na pauta cameral. Neste jogo se obrigava com outros e seus projetos. É notório, que para ser reeleito, haveria de conseguir aprovar alguma coisa. O que era uma dificuldade. Dai foi surgindo os partidos. Os deputados se uniam. Formavam grupos de apoio. Por fim o partido, mesmo. Que conseguia verba para fazer a campanha. E é claro que gostaria de ser deputado dentro de um grupo ou partido que pudessem sempre fazer a maioria.

É certo que a necessidade, a justeza de um projeto não implicava numa aprovação, porque a aprovação dependia sempre de uma barganha... e assim é até hoje.

Mas e a minoria? Aliás hoje temos variada gama de minorias. Inclusive, minorias dentro da maioria. E ulula na praça e aos prantos, que não estão representadas suas querências.

Uma das causas é que a maioria passa como um trator sobre as minorias. Quando estas minorias – de deputados – não estão se refastelando com alguma migalha.

No momento, a questão da sustentabilidade não deve ser maioria, mas deve estar contemplada dentro de um governo. O arrocho não deve ser maioria, mas o cuidado com as contas públicas deve estar contemplado. Assim como a questão das drogas. A questão do aborto, como questão de saúde e segurança da mulher e do médico. A questão da segurança. A questão do desporto. Do cinema. Das artes em geral, que afinal como dizem filósofos como Nietzsche, que é a única coisa prestável e transcendente no e para o ser humano, claro que ele não diz assim, com tanta leveza, mas diz.

No nosso país, a Câmara dos deputados e o Senado Federal estão ociosos. Ainda há pouco tempo era uma caixa de ressonância dos governos, mesmo na democracia recente, mas faz já algum tempo, que simplesmente nada fazem. Há uma quantidade de leis, na Constituição de 1988, que precisam de regulamentação, normatização, para se tornarem eficazes. Estas leis, como por exemplo, a lei de greve para o funcionalismo público, deveria ser regulamentada, e até hoje... nada. São muitas como esta que estão a tanto tempo pendentes dos representantes do povo. Tanto é que isso de alguma forma obrigou o STF e outros poderes do judiciário a legislarem. Pela omissão parlamentar. É o caso do casamento entre pessoas do mesmo sexo, que já tem decisão do STF,

Minha ideia de jerico, é que se abulam as câmeras. E que o governo seja formado por 5 ou 7 presidentes e que todas as decisões sejam tomadas em conjunto, por maioria simples. Por exemplo. O governo federal, seria formado por um leque da extrema esquerda à extrema direita. Um “mero” exemplo, da esquerda para a direita: PSTU, PSOL PT, PMDB, PSDB, DEM. ou … ExtremaEsq, MeiaEsq, MeiaDireita, ExtDireita... SEM CENTRO. O CENTRO É A META. E as eleições deveriam acontecer dentro do partido. Em cada partido se travasse uma disputa, e só votasse quem fosse filiado ao tal partido. Um de cada partido seria eleito, e todos teriam o mesmo peso na junta de governo. Para quem gosta poderia se eleger um Moderador. Que nada mais que de forma protocolar MANDAR EXECUTAR as decisões dos governantes.

Der Himmel über Berlin

Sou anjinho molenga

do paraíso

Começo a lengalenga

de um voo do ciso

Atravesso as salas

de ouro e safira

Quando bato as asas

em volta tudo suspira

Me leva a brisa,

caio num giro

da doce trombada

com a nuvem suspiro.

Fungível

Fungível.

Adicionar legenda

Pode soar retórica banal, comiseração, mas expulsar da mera possibilidade de convivência social neste paraíso que é a terra, faz de qualquer discriminação , expatriação, da vida, a moda do criador, ele por uma mordida. Como dizia a senhora Carter: nesta vida há somente 4 tipos de pessoas, os que cuidam de alguém, os que cuidaram de alguém, os que cuidarão de alguém e os que necessitarão de cuidados! Sei que está fácil de entender, mas explico, vai que por acaso... Todos passaremos por esses quatro tipos de pessoas e situação.

Como é difícil uma onomatopeia para gotas bossa-novistas!

hoje me reencontrei com a chuva.

lembrei-a do meu nome

mas antes que dissesse, choveu-me,

sem protocolos.

Amigos de longa data.

Foi ficando

uma cerveja

foi ficando

para o jantar

foi ficando

para o café

foi ficando

para o cigarro

creio que vai me ninar.

Ploc! Como é difícil uma onomatopeia para gotas bossa-novistas!

Caçando Borboleta.

Faz calor. Mas parece que vai chover.

Acabo de ver as primeiras gotas vindo de um céu avermelhado. No entanto, a primavera-verão se imporá. Chuva e calor, precisos e precisos como um relógio. O tempo avança implacável. A segunda-feira está ali na frente. Inexoravelmente. As vezes conseguimos parar o tempo. Reter um instante para sempre. Como caçadores de borboleta e o prendemos na rede. Uma recordação. Um pedaço de eternidade. Uma eternidade com data de vencimento. É uma vitória pírrica sobre o calendário. Isso sim, uma contrassenha. Uma chave para entrar nestes cofres do tempo, que andamos, com a idade, guardando como tesouro, Há uma semana, sábado, senti a fragrância de um desses tesouros, dessas cápsulas de tempo. Fazia anos, dezenas de anos que não os via. Nos juntamos junto ao lago. Era um recorte, um pedaço de eternidade, um tesouro, onde as joias éramos todos. As moças bonitas e sofisticadas, estampados impossíveis, cores sem medo, vibrantes, azulejos, disse Flávio. Os rapazes, cabelos de trinta anos, rasta, platinas, calvas. Tudo muda afinal, não somos bonecos. Bailarinos e bailarinos. E não havia solidão, saltava de uma roda a outra, e o escritor onisciente me tinha uma frase, uma fala reservada, e ouvidos que a ouvissem, profundamente. Tudo, que antes de chegar, havia sentido um calafrio, pois sabia, que levava um pedacinho de cada um deles, para juntar aos pedacinhos de mim que eles guardavam. E foi assim.  

Redação. O homo sapiens.

Redação. O homo sapiens.

Uruk

Ut- napishti

Há 200 mil anos surgia o homo sapiens, como a espécie mais sanguinolenta, o homo sapiens, que triunfou e aniquilou outras espécies de homos, e também de animais, e em algumas destas aniquilações, o homo sapiens contribuiu efetivamente como o maior serial killer da história, tudo isso enquanto produzia a revolução cognitiva, com a criação da linguagem e da linguagem ficcional. Foi então que o homo sapiens se tornou independente da biologia. É isso que diferencia o homo sapiens dos outros animais, sua independência das ordens biológicas.

No neolítico, passou de uma sociedade de caçadores e coletores nômades, àquela de agricultores e pastores sedentários, isso há uns dez mil anos.

Este momento do progresso humano foi complementado pela aparição de organizações complexas, com um ordenamento da produção e da distribuição dos bens então acrescentados, o que levou a uma inevitável hierarquização dos grupos, de modo que as classes superiores (reis, sacerdotes, administradores, grandes proprietários) tenderam à discriminação e opressão das massas de trabalhadores e o predomínio do homem sobre a mulher, que sucessivas ideologias têm tratado de legitimar como '' a ordem natural das coisas'', que nem é ordem e tampouco natural, mas sim só mais uma forma de domínio histórico dos grupos mais poderosos sobre os mais frágeis.

Neste ponto chegamos à primeira globalização, os grandes impérios mundiais. O português, o espanhol e o britânico. Sua base é a ambição, o dinheiro, dissimulada sob “ O fardo do homem branco” ( Poema de Rudyard Kipling) de evangelizar, civilizar e contemporaneamente o de democratizar outros povos. A religião tem papel, ou as religiões exercem um grande papel, sejam monoteístas ou politeístas.

Matar, parece-me, ser a grande maestria da espécie.

Com um ou muitos deuses, ou nenhuns.

Gilgamesh segura um leão

Roma, em três séculos, mandou muitos cristãos aos leões, mas menos dos que os próprios cristãos que os milhares huguenotes enviados à morte no dia de São Bartolomeu, em 24 horas, que é celebrado por magnatas católicos e se inclui o Papa de Roma, por serem supostamente caritativos.

O Homo sapiens desenvolveu-se cientificamente em busca da imortalidade. A imortalidade noticiada é buscada desde Gilgamesh, rei de Uruk, que havia visto tudo até os confins do mundo. Leia com atenção, pois é aqui que começa a busca pela imortalidade...

noite de são Bartolomeu- Paris

Um touro desenfreado, que nunca deixava em paz as moças, as filhas dos soldados, as mulheres dos homens. A paz das mulheres de Uruk só foi possível, graças a criação pela sua mãe Aruru de um monstro, a que chamou Enkidu, e que depois de bater muito em Gilgamesh, o acalmou. Gilgamesh e Enkidu foram grandes e inseparáveis amigos, até o dia em que Enkidu morre, e incrédulo Gilgamesh permanece em vigília, esperando que despertasse, mas tudo que vê é um verme a sair pelo nariz. “Sete dias e sete noites, como um verme jazia de cara para o chão e não recobrou sua saúde, então corri pela planície como um caçador” cantou em seu poema, Gilgamesh, Gilgamesh que havia junto com Enkidu, a tudo vencido, estava então decidido a vencer a morte. Foi então que se lembrou, ele que em toda parte havia estado, havia estado além das “águas da morte”, onde vive Ut-napishti, o imortal. Depois de várias portarias, com guardiãs de olhares mortais, encontrou num vale de beleza indescritível o barqueiro de Ut-napishti. Vale lembrar que uma gota daquelas águas significava a destruição.

Gilgamesh por fim encontra-se a Ut-napishti, e lhe pergunta pelo segredo da vida eterna, fica decepcionado pelo que ouve: numa época remota, os deuses decidiram destruir a humanidade, com uma inundação, e ele e sua esposa foram os únicos a quem permitiu-se sobreviver. Advertido pelos deuses, o casal construiu uma gigantesca barca e nela reunirão um casal de animais de cada espécie. Depois do dilúvio de seis dias, Ut-napishti abriu a janela do barco e descobriu que estava encalhado numa ilha. O trabalho era imenso, repovoar a terra, por isso foi recompensado pelos deuses com a imortalidade, mas que jamais tal ação se repetiria. Gilgamesh fica desolado. No entanto Ut-napishti, querendo recompensar Gilgamesh por sua busca, diz ao gigante que no fundo do oceano, do oceano mais profundo da terra, cresce uma planta que devolve a juventude. Gilgamesh não perde mais tempo. A procura. Encontra. E no caminho de volta a Uruk um serpente lhe rouba a planta. Desolado, volta para casa para esperar pelo tempo que os deuses ainda lhe permitiam.    

Recreação antonímica.

Recreação antonímica.

Penso que gosto dos matizes, talvez prefira os antônimos que admitam gradações: Frio e quente, espera ai, mas também morno quando convém, e ainda mais se ampliemos aos extremos: Gelados e ferventes... sempre que o passar do tempo nos permita outras eleições. Entre o preto e o branco, se prescindo de outras cores, vejo inumeráveis tons, não 50, mas cinzas para dar e vender, ainda que estejam disfarçados no Arco-Íris.

Vivo ou morto? Não sei, mas deve haver um meio termo. Há mortos que atuam mais objetivamente que os vivos mortos. Ou será mortos vivos ?

E ganhar e perder? A Marina inventou uma que gostei: prefiro perder ganhando que ganhar perdendo! Não vai longe o tempo das amargas vitórias e das doces derrotas. No entanto creio que nisso de vitória e derrota, há um estado líquido, ou volátil: o empate. Tablas, diz-se no xadrez e se apertam as mãos. 

Triplo Filtro socrático. Bom. Útil. Verdadeiro.

Triplo filtro socrático´

Bom, útil e verdadeiro.

Muita coisa dos filósofos gregos permaneceu graças ao famoso: boca a boca, que para mim deveria ser boca orelha. Outras foram transcritas.

Uma destas histórias, relata que um conhecido de Sócrates vai se aproximar para dizer: “sabe que escutei sobre aquele teu amigo? Pergunta a qual Sócrates responde com outra: “ Vc está completamente certo que o que vai me dizer é absolutamente certo?” . - Não, só ouvi a respeito...” E Sócrates o interrompe: “ Então, não sabes ao certo, se é ou não verdade?”. E continua: “é uma coisa boa e construtiva a que quer me contar, sobre meu amigo?”. - Não, bem pelo contrário, realmente é negativa...”. O ateniense replica: “Então deseja me dizer uma maldade sobre ele e não está, entretanto, certo que seja verdade?” . “Bom te farei mais uma pergunta, se o que quer comentar sobre o meu amigo é de alguma utilidade?”. -”Não, pensando bem, creio que não”, responde o fofoqueiro. E Sócrates conclui: “ Se o que quer me dizer não é certo, nem positivo, e tampouco útil para mim, por quê me há de contar? Por qual motivo haveria de ter algum interesse de saber dessa sua história?”

Este é o famoso filtro triplo socrático.

Como dar uma má notícia.

Como dar má notícia.

O sitiante despertou na madrugada pela insistência do telefone: Oi! Sou o Tonho, que cuida do seu sítio. - Ola, seu Antônio, que aconteceu para o senhor me ligar a estas horas? - Nada, seu Doca, só queria lhe dizer que o seu loro morreu. - O meu loro, o louro que ganhou o concurso na TV? - Exato, este. - Que tristeza seu Antônio! Mas, morreu como? - Ele comeu carne podre. - E quem lhe deu carne? - Ninguém, ele comia a de um dos seus mangalargas puro sangue que morreu. - Como? Seu Antônio, me explica isso direito! - De cansaço, seu Doca, cansaço, de tanto ir ao poço buscar água. Valha me deus! E porque fazia isso? - Para apagar o fogo! - Fogo? Onde? Que fogo? - Na sua casa, seu Doca. - Meu deus, mas como pegou fogo! - Foi acidente, puro acidente, um círio que estava perto da cortina, pois veja... - Círio! Para que tinham um círio acesso? Se no sítio tem energia elétrica? - Então, seu Doca, foi um círio do velório! - Velório! Velório de quem, seu Antônio? - Então, da sua mãe, senhor. Ela veio para cá tarde, sem avisar, e eu disparei um tiro de escopeta, pensava que era um ladrão...

Areia Movediça.

Areia movediça.

Havia um tipo de cinema em que o que se reservava aos malvados, que me amedrontava, era a armadilha movediça. Invisível. Quando o mocinho estava em perigo, sorrateiramente aparecia uma areia, e tremia na poltrona, por vezes nosso herói se safava com algum truque, um galho, mas o malvado não tinha salvação, morte terrível. Lenta e cruel. Agônica. É a prova de existência da potência posta em ação, a impotência, quanto mais se movia, mais a desapiedada natureza o engolia, voraz. Do infeliz sendo chupado, com calma pela areia, nada mais que ver suas mãos se despedindo.

Era recorrente, até um ajudante de Lawrence da Arábia foi vitimado.

Mais tarde, descobri que o corpo humano é menos denso que a areia, e que no deserto é ainda menos provável acontecer tal solapamento. Alívio e descanso aos meus pesadelos, então viver sem este sofrimento.

No entanto, os candidatos ao Planalto continuam a afundar na areia movediça da política, e Tarzan ou Peter O'Toole, nada poderá fazer com seus olhos tristes, ou seu lenço palestino, porque o reino da realpolitik é mais desapiedado!

Incidente em Antares.

Democracia é no voto.

Não sei se a vocês, mas a mim dá medo, o caráter belicista de alguns do anti-petismo. Nem por tanto, isso será um pedido de reconciliação, por não estarmos em guerra. No entanto, resultam surrealistas seus gritos de guerra, totalitários, nazis e não sei quantos floretes mais desembainharão, digo tudo isso, partindo do quê e como explicitam seus slogans, que vejo e leio, e nada menos, a pedir o desaparecimento do partido dos trabalhadores. Sim, lhes convém,    se entende os partidários, cada vez menos dissimulados, do submetimento de parcelas da população, que mal botou a cabeça para fora, nestes cinco lustros de democracia parca, e como não nos conseguem assimilar, pedem nossa desaparição.

Têm usado de todos seus equipamentos para além do limite do razoável, e as vezes de forma bizarra como o insepulto defunto, e as eleições ganham contornos do Incidente em Antares.

Gostaria muito de não pensar nisso tudo. Gostaria muito que nas próximas eleições celebrássemos uma democracia menos rarefeita de ideias. Gostaria muito de celebrar uma vitória, não a derrota deles, mas isso tardará outros lustros.

Por agora, pode parecer, que queira justificar os descaminhos defraudadores de alguns, porque não me gosta muito isso tudo, titular a vida política como ''politiqueira'' e ''corrupta''. No entanto, ainda que pareça, não sou contra conhecer as porcarias que estão debaixo do tapete, dentro dos armários. Me debato, sim, pela emancipação cidadã, que por sorte me parece desairada, respira outros ares...

Assim, se quero emancipação, quero também transparência, decência, da mesma forma que quero um país mais justo e limpo. Com vertigem. Com valor, Com vontade e voto. Acima de tudo, Voto.    

Vale-tudo.

Vale-tudo.

Valor, é o que vale, e o que vale tem valor. Curiosamente, se dizemos: vale-tudo, não é porque tudo tem valor, ou que haja abundância de valor, é justamente o seu contrário. No âmbito pessoal é um troço melindroso, é quando nos pomos sérios, e haja valor próprio, porque os valores são bens prezáveis e como tal hão de ser limitados e aceitáveis comumente, é um princípio da regra do jogo.

Outro complicador dos valores é a temporalidade. A ação do tempo. E com isso os valores supõem tradição, postura... pose em palavra mais chula. Ao longo do tempo, pessoas de determinada comunidade ou hábitos culturais, confeccionam uma escala daquilo que os parece valioso. Neste sentido, o valioso que deveria ser levado em conta para se ter uma sociedade humana que funcionasse, é que não suponha surpresas súbitas, rupturas traumáticas com a moral e a ética.

Entretanto o tempo, senhor implacável, tem ritmo acelerado, e as novas gerações junto com as velhas, que querem se modernizar, provocam questionamentos, criam novos valores ou contravalores frente aos que pareciam imutáveis.

Não sei dizer quais são os meus valores ou os valores da sociedade mais próxima de mim. Há uma mistura de concretude com abstração, multiplicados por variáveis circunstanciais, e vejo filósofos honrados jogando o balde no fundo do poço e só sair água barrenta. Família, povo, trabalho, vida e seus subgrupos e grupos dos subgrupos tudo dentro do chapéu que o prestidigitador remexe, para sair uma pomba branca, ou o que ele quiser, e que sabemos que não é, mas aplaudimos. Estamos mais interessados na refutação da pomba, que no truque, e divagamos enfáticos.

Roma traditoribus non premiat!

Roma traditoribus non premiae\t (apócrifa).

Roma não premia a traidores.

Para quem caminha para algum lugar, a meteorologia é muito importante. Principalmente nesta época de mudança de estação. Guarda-chuva e galocha, pois vale o dito, prevenir... Porque tem sido assim, dia sim outro também, anúncios de chuva. Tempestades que surgem – é um país onde tudo é commoditizado, todos se tornaram meteorologistas, até o editor – em céu de brigadeiro e como na doce dança junina,

O balão tá subindo
Tá caindo a garoa
O céu é tão lindo
E a noite é tão boa

Olha a chuva! É mentira!

Olha a cobra! É mentira!

É certo, que se trata de mudança sazonal do clima, abrupta e violenta, as nuvens crescem com rapidez e sem cúmulos e transparentes geram tempestades que a tudo destroem, e por vezes a própria anunciação. Relâmpagos e trovões, o pão nosso de cada dia.

Só falta vindicar desobediência civil, se bem que há os que sempre dizem ir para Disney, lá sou amigo do Uncle Scrooge. Oh! Passargada.

Racismo!

Racismo.

Até bandido juramentado chora ao ver as algemas. No entanto, para uma boa discussão, deveríamos assumir ao menos para conosco mesmos, o sentimento guardado a respeito, que se manifesta nas listas de discussões, com a cabeça no travesseiro, com o vidro do carro fechado, no banheiro. Enfim lugares seguros à vigilância que se estendeu sobre toda a gente. Porque de ser, todos somos racistas, e quando digo todos, incluo os negros e descendentes, é uma herança, triste, mas herdada. Assim como se tem um lote como herança, pode-se ter uma dívida. Neste caso é uma dívida, e não queremos nosso nome na lista do SERASA, mas não é fácil quitar esta dívida.

Não retiro culpa de ninguém, mesmo sendo racista, faço o possível e o impossível para que o que sinto não interfira nas minhas relações, para que não se manifeste nem em campo de futebol, ainda que achincalhe o árbitro e sua bondosa mãe, penso que é feio, mas ainda é permitido. Mas isto de não deixar que os porões, as grutas escuras de minha alma saiam pela minha boca, pouco significado prático tem. Creio mesmo é na prática. Prática ao escolher entre um candidato ou outro com as mesmas habilidades. Gerar condições que possibilitem estas mesmas habilidades a todos. Creio mesmo é na inclusão social, seja de negros, mestiços e brancos pobres, que os há aos montes. Só o pequeno-aburguesamento de todos nos fará iguais em ''boa'' e ''perfumada'' aparência, com a possibilidade dos mesmos perfumes, cosméticos, grifes, cremes, educação formal etc. Não creio em ''geração de consciência'', é uma bobagem como outro auto-ajudismo qualquer, rende ''lindas'' linhas bregas, piegas e mais nada. Se nem respeitar pedestres no trânsito respeitamos, e quanto dinheiro já se gastou com campanhas de conscientização, uma grandeza. Quantos velhos país e mães abandonados existem? O mesmo se dá com campanhas como ''Vá ao Teatro''! Sem dinheiro? Sem roupa, sapato, perfume de ir ao Teatro? Tanto é que costume também é traje, moda, basta ler os créditos no final dos filmes, mas quem pode ir ao cinema? E quem consegue ler tão rapidamente? Portanto e para tudo: Equipamentos. E enquanto isso: Penalidades.

Ici, n'y a pas d'Élite.

Ici, n'y a pas d'Élite.

Elite no país, já faz tempo, que só existe a tropa e de mentirinha, cinema anemic. A pá de cal foi jogada, pela Alemanha, no nosso futebol, que era um dos estertores de nosso elitismo. A bossa-nova é um cadáver insepulto. O samba chegou ao paroxismo do samba de raiz. Nossa arquitetura de único pilar centenário, foi-se.

No cinema segue a cruz nos ombros de um pagador de promessa, câmeras na mão para filmar '' Ceci n'est pa une pipe '' Magritte por Michel de Foucault, sem roteiro, pois rola na hora.

Nosso negócio é o de tirar do chão, botar num navio e exportar, terra sólida ou líquida, sem transformação, commoditie.

Na literatura, temos como vermes num cachorro morto, que sugar as últimas proteínas mumificadas e remastigadas de Machado de Assis, o demais, carboidrato, engorda!

Somos embusteiros, e faz tempo, Camões imitou Homero e nós o velho do Restelo.

Talvez Chico Mendes fosse vanguarda, elite ambiental, mas os retrógrados acabaram com essa dúvida a tiros, retrógrados sim, mas elite não! Não temos e nunca tivemos elite, nem na popa como queria Roberto Campos.

A granada anunciada!

     O teatro Pedro II de Ribeirão, certo dia, amanheceu cercado de viaturas policiais, e toda sua fachada destroçada, seus bisotês estilhaçados, suas escadas, vítimas de vandalismo. Os fotógrafos, jornalistas, os curiosos, se perguntavam: Como? Quem? Os flashes disparavam como metralhadora. " Isso vai dar JN " disse o câmera. " É um ataque à cultura ", " querem acabar com a cultura "  gritaram em meio a multidão. 

     Os peritos policiais, amealhavam provas, enquanto transeuntes faziam o mesmo com outros propósitos, um souvenir. Um casqueira que dormira no banco da praça, dizia ter visto o vândalo, “Ele ameça fazer isso faz tempo'', Como ele era? Pergunta o investigador. ''Alto, forte, camiseta polo de pano grosso, calças dobradas na barra, botina”. E as cores? Lembra?  '' Estava escuro, mas calça e camiseta eram de uma cor só, escuras”. Como ele fez todo esse estrago? ''Ora com a granada, uai!”. E depois? '' Deu um salto, parecia voar, e saiu correndo ''. “ É, não dá para levar a sério, o sujeito é usuário de crack! ” Concordavam os investigadores. De repente um senhor que toda manhã dá milho aos pombos gritou: “ O constitucionalista sumiu! “ Num falei, disse o casqueira."

Alho-poró!

Por um maracanã de motivos, penso que deveríamos encontrar nos bairros todo tipo de mercadorias. Um desses motivos é o de não ter que tirar o carro da garagem e sair passeando num domingo pela manhã pelas ruas como seu quintal estendido, conversar com os conhecidos da vida inteira, e outros motivos que não estão na minha cesta básica de motivos, e que no entanto r ainda que não os defenda, os gosto. Como a poluição, o meio ambiente, a geração de empregos perto de casa – que é sempre maior nos pequenos mercados, que nos hiper-super da vida – os congestionamentos etc. Pena, não é o que acontece. Hoje fui às quitandas e mercados bonfinenses e não encontrei alho-poró. No entanto, não fiquei triste, porque encontrei uma forma de discriminar,-  no sentido de elencar -  e vindicar a ignorância. Os quitandeiros, em geral, são singelos, mas como em toda parte, os há de ignorantes. A ignorância singela é aquela que só não sabe. A senhora tem alho-poró? Desculpe-me senhor, mas não sei o que é isso! Mas há outros tipos de ignorância. A senhora tem alho-poró? A gente não trabalha com isso! Ou, a senhora tem alho-poró? O povo daqui é ignorante, nem sabe o que é isso! Ou, a senhora tem alho-poró? Não tem gosto nenhum, não serve para nada, melhor você usar cebolinha, dá mais sabor! Ou esta que não esperava, a senhora tem alho-poró? Esta fez aquela cara de carioca a olhar para um paulista com marcas de manga de camisa no braço branco. Tem certeza que é hortifruti? Tenho! Mas penso que foi noutro planeta que vi! Pode ser, porque eu trabalho no ramo a vinte anos e nunca ouvi falar! Nem creme de leite fresco? Por quê? Existe diferença? E cogumelos frescos? Só no pasto, vai fazer chá?

O maluco é que é possível encontrar chips para fazer drones, e não consigo um quiche de alho-poró como deus manda, sem haver de conduzir por 12 quilômetros de ida!